En mentira, menos.
Prófugos de la noche
más desvelada
cuando grita la soledad
más íntima, asesina
y ficticia.
Cuando vivir sólo es un desgate
bellamente inútil
y notablemente pasajero.
Dani T. D. 14/1/2020
Poesía, pinturas, reflexiones, aforismos, y demás historias... en castellano, catalán, y otras idiotas (perdón, idiomas) Por Dani Torralba Devesa, un inconsciente que no quiere dejar de soñar bien despierto hasta el final (si hay algún final, claro)
Un viento helado ahoga el aire y las sombras pintan las esquinas de un invierno que viste una rota gabardina. La futuro es un escupitajo ...
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