UN NADAL MES (un altre pet a la cara)

  Un any més nadal, la gent es torna, ens tornem, més imbècil del que és normal. Perquè és clar tanta felicitat concentrada en pocs dies, no serà sospitosa? No farà mal a les rebaixes de gener? Jo qué sé, no sóc metge i menys economista. Tampoc sóc creien. No crec en cap Déu., Penso que, com deia el primer marit de la Gala (un poeta en majuscules) que: Hi ha altres mons, però estàn en aquest. Penso més aviat, vaja, estic del tot convençut, que si existeix déu aquest deu ser idiota profund. És ha dir un pallo com nosaltres.

   El que vull dir amb això és que ja n'hi ha prou que es prenin el pél. El Nadal és xulo perquè és festa  i no tens que anar a la puta oficina dels pabrots i prou. Bé, potser també perquè hi ha vermut negre i turró però i?...

Avui en dia durant tot l'any si vols pots menjar turró i beure vermut negre fins a caure malalat. 

  Clar, que tampoc es qüestió de quan arriben aquestes dates "tan señalades" de declarar la guerra contra totohom i totadon. Exemple:

-Bon nadal!

-Bon nadal? Aixó tu. Me cago en la teva puta mare, cabró!

Tampoc és això. O si?

  Però si que demanaria una mica de humanitat. Que no enS tiren més pets en plena la cara. És Nadal, d'acord. Qui creigui amb aquestes coses, molt bé, que es feliciti a sí mateix i els seus. Però que ens deixin en pau els rars, els que no volem celebrar res, als ateus que creiem en l'alegria de viure perqué sí.  I si hi ha una vida més enllà, doncs la veritat, quina mandra!

Per cert bon nadal capullos!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

(Hòsties m'he tornat a quedar sense vermut negre!!!!!!!!!!!!)

Dani Torralba, 25/12/2014

SEÑALES DE VIDA

Buscando señales de vida antes de la fugaz muerte,

antes de que se abra la puerta invisible que va dar a la otra misteriosa nada,

antes de que ayer pudiera ser mañana,

antes del antes que es otra dimensión ladrando

estallidos de luz que se desparraman en vasos

de lluvia y lágrimas sangradas, más allá de las avenidas de estos

metálicos sauces llorones que anuncian, entre la ingravidez

y la opulencia, la alegría sublime de sentirse vivo.

Buscando nuevas danzas, nuevos ritmos, nuevas preguntas, nuevos amantes,
nuevos aromas, nuevos versos

que desintegren a las amargas respuestas DE SIEMPRE

impuestas por toda falsa creencia, 

subvencionada por los núcleos estrechos

que siempre utiliza el poder (en todas sus dimensiones)

para, de alguna forma, dinamitar todo avance

que pudiera dar el paso definitivo

para que la humanidad fuese 

el único objetivo posible.

Buscando señales de vida,

sólo busco señales de vida

antes de desaparecer de una vez y para siempre.

Y esa búsqueda ya me colma suficientemente el alma y el cuerpo

con la alegría necesaria

que necesito para vivir

cada instante como si fuese el último,

pues cada instante es el primero y el último.

Dani Torralba, 13/12/2014

DE OTROS DÍAS

Me marché para volver nunca,

recordé con dos litros de olvido

en mi hígado,

renuncié a mis pasos

triunfé fracasando de nuevo.

Descumplí un año más

en las desventuras de mi eterna juventud,

ligué con la fotocopía estrangulada

de tu belleza impoluta.

Aprendí a mentir con la verdad

más asesina

para no volver a la escena del crimen

de todo frustrado deseo.

Lloré litros de desamor sangrado

y nacieron nuevos pétalos de miel

que se abrieron de nuevo para mi,

perfumando así el camino

hacia el final, y el principio

de otros días.

Dani Torralba, 7/12/2014

PARADOJAS COTIDIANAS

Tiempos difíciles como todos. Pero en fin, me levanto una vez más para trabajar. Necesito ganar dinero, exactamente no sé para qué...Bueno si, necesito alimentarme, tener un techo para cuando llueve, comprar el periódico de los lunes, los jueves y los sábado...que más que más, a sí dinero para el alquiler, para las cervezas de los viernes, para la maría de los martes que voy al psquiatra pues tengo vertigo cuando oigo a David Bisbal cantado, para los garbanzos con sardinas de los domingos y para Toñi que viene a leerme, principalmente a Proust y a Corin Tellado (no necesariamente por ese orden) cada quince  y, siempre acabamos en la cama, pues a los dos nos gusta mucho gusta dormir. Qué triste descubrir que uno trabaja sólo por dinero.

Y esa es otra.

El dinero, sí el dinero...que cosa es el dinero... Últimamente parece que todo sea dinero. Incluso los pobres tienen que tener algo de dinero. No sé exactamente qué quiero con eso, pero a que suena bién.  Parece algo así como una parábola, o paradoja, como le solía suceder  Jesulín, el de Belen, si, en sus horas bajas. En cambio los ricos van por la calle (cuando van, porque esa es otra) sin un cochino céntimo en los bolsillos. Su dinero esta guardado en la Estepa Rusa, aunque no todos son hijos de Putink. También hay ricos que son ricos sin querer. Esa gente, que son unas doscientas peronas en todo el mundo, suelen padecer grandes depresiones y están enganchados al jabón de lavadora. ¡Pobres diablos!

 ¡¡En fin qué vida esta!!!

Dani Torralba, 6/12/2014

PASEANDO POR LOS PORQUÉS

De vez en cuando la señorita Melancolía

me da de beber de sus pechos dulces y amargos,

me da de comer lamentaciones alquiladas

que tanto me recuerdan al tipo que vive

de okupa en mi tan aficionado corazón.

De vez en cuando salgo a pasear

por los callejones sin salida del

barrio de mi interior más terrorífico,

cuando a fuera he aparcado mi imagen

en zona azul. ¡Ya ves las monedas 

que malgastaré por enésima vez!

De vez en cuando todo razonamiento

estrangula todo sentido común,

y cuando se hace de noche

recorro los parques desérticos 

de la ciudad en busca de algún Díos

que me pueda al menos contarme

algún chiste sustancialmente gracioso,

que me saque de mi escondite,

que me devuelva la ternura de la sonrisa,

que me dé de beber vino del bueno,

que me diga que la vida vale la pena

a pesar de sus pesares y casi todo lo demás! 

Dani Torralba, 16/11/2014.

EXTRAVÍOS DE UNO

Me busco

no me encuentro,

me dejo un mensaje

y apago el mobil.

Me ahorco al borde

de mi alma recién lavada,

resucito cuando

al fin

me olvido de todo porvenir.

Te recuerdo

desde el olvido,

te nombro

y no sé quien eres.

Decrezco

para madurar al fin

y para saber

que nunca se sabe

realmente nada.

Renazco por

enésima vez

en una tonta biografía

llena de una nada fría.

Sonrío bajo la ducha,

leo a Milan Kundera,

releo a Mortadelo y Filemón

y eso me hace indiscutiblemente feliz.

Un más dia más,
 o menos.

Es domingo pero 

podía estar perfectamente

disfrazado

de un lunes insumiso

que al fin se rebelara

ante la hijoputez de 

toda insana obligación.

¡Viva la república de los sueños!

Dani Torralba, 2014 novembre.

UNA CICATRIZ

Hoy 

un viento idiota

me paraliza el ser,

en un al alma de alquiler

al fondo 

de mi caja toráxica.

La vida, a veces,

sorprende

como una herida

completamente profunda

y a la par,

 superficial.

Una cicatriz

que no se sabe bien

que ese

ni que carajo

hace aquí,

manifestándose

a través de nuestra

máscara y cuerpo.

En este mundo

cargado al fin

de sombras 

miserables,

ridiculas

que a menudo

se quedan sin bateria.

En fin,

hay que reír

aunque sea

desde el vacío

mismo de la 

propia existencia

en día como

hoy.

Dani Torralba, noviembre, 2014.

INVOCANDO AL MAESTRO BAUDELAIRE

Me volveré a dejar

la copa de cianuro

para mañana,

y volveré

a mentirme

con una verdad

que suene bien.

Y disfrázandome

de azafata dadaísta,

me pasaré el día

esperando lo imposible.

2

Me he comprado una alma nueva,
he tirada a la basura todos los sueños del pasado,
he charlado con la muerte:
es delgada pero es una cachonda que me da de fumar y de beber.

He comprado todos los besos a una muchacha que me ha guiñado el ojo,
nos hemos querido como si fuese mentira
sobre el cesped del parque (todos nos
miraban, y alguno se a puesto tonto)
y me he  creido, por unos instantes, que estábamos casa2.

Después he ido al curro un rato,
me he querido suicidar poniendo los dedos en el enchufe del lavabo,
tener que trabajar siempre es una MIEEEEEEEEEERRDAAAAAAAA!!!!!!!!!!
pero por cobardía no lo he hecho.

Al salir del trabajo,
he pasado por el bar
me he bebido un río entero de cerveza
y he ligado con la camarera
que era lectora de Kierkegard.

Que cachondo que era Kierkegard,
el primer existencialista,
tras los pasos de Sócrates, y
coqueteando, aunque fuese de boquilla,
con el suicido.

3
Días coma ratas,
días borrachos de nada,
días idiotas hasta la muerte más delicada,
días descosidos,
días que duran siglos,
días tristes como las paredes de esta oficina,
días frustrados,
días pisados,
días callados,
días liados,
días encerrados,
días con sabor a besos no dados,
días helados con sol,
días que fingen ser días,
días lleno de versos para no matarse,
días de alquitrán
día de políticos idiotas,
días sin ideas,
días con los sueños equivocados,
días sin alma
como los dirigentes de los dirigentes,
días de todo,
días de nada.


Dani Torralba, 25/10/2014

LA REAL GANA!

La vida no té cap sentit
i això ja és tot un valor,
el valor de viure
I el valor de morir
en plena llibertat.

En el fons
tot és un mateix valor,
i el valor recau
en un mateix.

Un què fa en aquest món?
Potser i ben mirat
és un caprici de l'ego
dels seus ídols
vers el seu tan mortal futur.

La vida no té cap sentit,
i ben mirant és  tot un descans,
doncs sino fos així
no podria viure com em dona
la real gana!

Dani Torralba, 19/10/2014

ASÍ COMO LEJOS DE CUALQUIER SOSPECHOSA REALIDAD

Érase un pez con botas hasta el ombligo,
érase un día que duró años,
érase tus besos en la lavadora,
érase una vez un congreso de mentiras.
érase una vida antes de la muerte,
erase mis manos en tu silencio.
Erase unas óxidadas excusas para el fin del principio de la historia,
Erase la paz como paquete de unas medidas del todo estériles,
érase el capo de la mafia legal en el Vaticano,
erase un sindicalista puro y sin sindicato,
érase un político con cerebro y corazón y sin partido, pero con ideología
erase un estado sin patria,
érase un nacionalista con el ego prestado por su enemigo,
erase un viento de palabras,
érase una monja con liguero que para nada se monjaba
érase una justicia justa,
érase una televisión inteligente,
érase una jirafa con bufanda,
érase una vida para gozar y punto,
érase un futuro que se fue por el desagué,
érase otro final de Titánic,
érase una caja de condones para el obispo,
érase un bigote sin hombre,
érase un hombre que piensa,
erase un futbolista que opinaba,
érase una lluvia de risas contra todo fanastismo,
érase un progreso progresivo,
érase la historia de todo cachondo fracaso ,
érase un político honesto en el desierto,
érase tus ojos en mi alma,
érase los recuerdos entrañables del futuro,
érase una vida como una casualidad tan casual que no parecía en absoluto casual,
érase un periodismo libre de influencia,
erase un rey repúblicano,
érase mil poetas que escupían vinagre,
érase el Díos de los infiernos,
érase un vampiro  en mi espejo,
érase el vacío diario,
érase la risa como la excusa más eficaz para no abrirse de un tajo las venas.

Dani Torralba 18/10/2014

EN LA ORILLA

Dedicado a todos los muertos de Ébola.

Fecha: demasiado tarde.

El sol deslumbraba. Papá llevaba sus bermudas naranjas y mamá el pareo a rayas. Celeste llevaba el cubo y yo las palas. Ya estábamos listos para otro fantástico día de playa. Sin estrés, decía papá. Sin deberes, decía yo. Todos dispuestos a bañarnos y tomar el sol.  

Concentrado en mi castillo de arena, no oí ni vi nada. Nadie lo vimos, en realidad. Sólo Celeste pareció sentir algo. ¿No lo oyes?, me preguntó mientras contemplaba el horizonte. La miré con la cara con la que le miro cuando se pone a hablar de los ojos tristes de las personas con las que se cruza en la calle o de la rabia que habita en la comisura de los labios de sus compañeros de clase. Suena como un aspersor –continuó-; no, como una fuga de agua, una suave y constante fuga de agua… No pude evitarlo. Me eché a reír en su cara y continué con mi cubo y mi pala. Mi hermana está chalada.

No volví a acordarme del tema hasta que vi que un grupo de personas se levantaban de la toalla y miraba hacia el mar. Estaba tomándome un helado de limón, mi sabor favorito. Me encanta la sensación del frío en los dientes y el sabor agrio en la lengua. Despreocupado, me acerqué lentamente a la orilla y miré en la misma dirección que el resto.

No había nada. ¿Será un reflejo del sol?, decían unos. ¿Será una nube de polvo?, comentaban otros. Yo sólo veía una especie de borrón, como si alguien hubiera tocado un cuadro recién pintado y hubiera desdibujado un poco el color. La poca gente que se había molestado en mirar se dispersó enseguida. Bah, no será nada. Bah, está muy lejos. Bah, ya no estaremos aquí cuando llegue, si es que llega.

Todo el mundo se marchó menos mi hermana, que seguía con la mirada clavada en el infinito. A ver, ¿qué pasa, Celeste?, le pregunté sin ganas de querer escuchar su respuesta, mientras relamía el fondo de mi delicioso cucurucho. No lo sé, pero no me gusta. Creo que deberíamos acercarnos. ¿Y para qué, Celeste? Creo que puede ser peligroso. Pueden estar muriendo peces y algas. ¿Y a nosotros qué, Celeste? Bueno, la profesora de Ciencias Naturales dice que nosotros nos alimentamos de otros animales y plantas; y que, si a ellos les pasara algo malo, nosotros seríamos los primeros en sufrir y… Le puse la mano en la boca. No tenía ninguna duda. Mi hermana era una agonías y una aguafiestas.

Volví al lugar donde estaban nuestros padres y decidí construir otro castillo de arena más grande, más fuerte, más potente. Si lo hacía bien, podría llegar a llamar la atención de algún periodista y salir en alguna tele local. Buah, mis amigos del cole iban a alucinar si me vieran en la tele. Y Sara, buah, Sara me diría que sí la próxima vez que le pidiera salir. Y papá se sentiría muy orgulloso de que su hijo siguiera sus pasos de ingeniero…

[35 años después]

Yo me hice ingeniero y mi hermana, Celeste, bióloga. Ella falleció hace cinco años, tras contaminarse con unos peces que estaba analizando. Nadie le dio importancia, como yo no se la di cuando éramos unos críos. Hoy ya es demasiado tarde. La nube tóxica ha llegado a nuestras playas y ha matado toda la flora y la fauna marina. La gente se está desplazando a vivir a la montaña, pero es cuestión de tiempo que muramos todos. A menos que encuentren una vacuna, claro. Muchas veces me he preguntado por qué no le hice caso  a Celeste. Muchas veces me he preguntado por qué nos quedamos en la orilla. 

UNA MANERA DE ESTAR EN EL MUNDO

Entre la libertad o la misantropia, le salvaba la escritura.
Juntando palabras hallaba un placer indiscriptible. Inventaba mundos, que a menudo le parecería mucho más reales que la realidad que le envolvía, como una absurda niebla. Vacíandole la memoria de los ojos, los sueños de los oídos. La locura espontanea y fresca que respira en cada acto de vivir.

Era feliz labrando cuentos. Historias que contaban los secreto de los desconocidos ciudadanos. Poemas que navegan por el aire, entre las nubes negras del tedio en la ciudad de los muertos que no paran de hablar porque se creen vivos.

¿O tal vez escribía porque en verdad estaba muerto? Porque ¿qué diferencia hay entre la muerte y la vida? Vale sí, ya lo sé...es una pregunta absurda.

¿Pero como sabemos si estamos vivos realmente?

 Claro que por otra parte cuanto más escribía más se aislaba de los seres queridos, família, amigos, amantes, íntimos enemigos. Era esta duda tonta que a menudo le paralizaba los pies, el alma y las gana de tener ganas. ¿Quizás lo que buscaba era aislarse del mundo mundano?
¿Qué hacer?
Bueno, se trata de hacer lo que uno quiera (o de lo que uno pueda) en verdad todos las opciones son válidas. Todo lleva un riesgo, o no.
 En verdad todo es un sueño dentro de un sueño dentro de un sueño dentro de un sueño.. Y así hasta el infinito.
Lo más seguro es que escribía porque no lo podía remediar ni controlar, como si hubiese comido algún extraño alimento. Es como decía la gran Ana Maria Matute: Escribir es una manera de estar en el mundo.


Dani Torralba, 10/10/2014

ACURRENCIAS DESVARIADAS -última hora-

Un bigote se dejó crecer un hombre y desde entonces no le dejan entrar en el Pentágono. Claro, que a él, al bigote, le trae sin cuidado la política de defensa. Pero ya esta vetao, ¡vaya!

Me pegaron una hóstia el otro día. Si, unos chavales, con un bate de beisbol. Fué una confusión, los chavales de ahora son tan hiperactivos. Pero en fin... Total que me creció un cardenal debajo del ojo derecho, desde entonces mi meta es llegar al Vaticano.

¿Hay vida antes de la muerte? Yo no lo tengo tan claro.

Ahora ¡AL FIN! ya pueden los políticos ir en metro, siempre que lleven correa, claro.

A Descartes ¿le descataron alguna vez?

A Nietzche ¿le desnietzchearon alguna vez?

¿En qué piensa un filosofo cuando no filosofa?

¿Es real la realidad?

¿Cómo sabemos que sabemos lo que sabemos?

Un caballo drogadicto ¿se inyecta hombre?

¿Que piensan los animales cuando decimos que el hombre  es el único animal que piensa?

Cuando alguien esputa, ¿ofrece su saliva a cambio de dinero?

¿Hay descriminación de colores en el parxis?

El ron Pujol ¿corrompe el estómago?

La Pantoja la pillaron a noche después de una actuación con dos coplas de más

Kafka se la kafkava pesando en una policia que detenia a la gente por si las moscas.


El físico de Enstein estaba muy cotizado entre las mujeres.


Después de la muerte ¿Hay dentistas?

Alianza Pupular ¿es un anillo famoso?

¿Un ginecólogo finge sus orgasmos?

La extrema derecha ¿es aquello que me sube cuando me miras, me besas y me tocas, de aquella forma?


Dani, 8/10/2014

LA BELLA DECADENCIA DE TOTA IL.LUSIÓ

El nacionalisme és un narcisisme compartit per uns quants

Abans de la mort tampoc està demostrat que hi hagi vida...intel.ligent.

Haver nascut no significat res, si no es reneix cada dia.

La resignació és més horrible que el suïcidi.

La llibertat per sort no deixa de ser una altre il.lusió del tot necesaria

Si no fos per les meves contradicions, m'hagués mort fa temps.

La veritat. Què és la veritat? L'evidència de que pot ser tot i res és mentida?

En el supermercat m´he comprat dos quilos d'esperança, de la marca Don't warri,be happy

És en el orgasme on s'està més a prop de Déu.

La farmàcia es l'essència del futur més feliç i pervers. Podrien vendre pelis d'en Walt Disney.

Només hi ha esclaus i no esclaus, La història de la humanitat es avorridíssima!

No fer res. Aquest és l'acció més perfecte.

Potser és més pervers acabar sent bisbe, que terrorista!

Quan més avança aquest consumisme salvatge, més por es té a la mort.

Madurar és acceptar les pròpies equivocacions i derrotes diàries.


Saber arribar en lloc: tot un art indiscutible.

En moments foscos, pensar en el suicidi m´ha anat bé per no posar-ho a la prÀctica. Si més no és una altra manera de tirar endavant.

Malgrat tot, un s'acaba morint. I això és importat recordar-ho. Al menys un cop al mes..

Dani 3/10/2014

UN PAÍS A LA TEVA MIDA

  Després de les vacances d'estiu, els quiscos estaven plens de noves col.leccions de tot tipus, d'aquelles que venien per fascicles. Tan absurdes, com interessants. En Pep no era gaire amic d'aquestes coses, creia que era tot una enganyifa. Una altra manera de treure els cuartos al crontribuient. Havia acabat un dels pitjors estius de la seva vida. La Nuri, la seva dona, la havia deixat i s'havia anat amb un motorista, d'aquells que estan tatuats fins la celles. Amant de la música d'en Loquillo i de les gerres de cervesa de 12 litres. En Pep s'havia aturat davant del quiosc del costat de casa seva. Una col.lecció d'aquelles que començava, li havia cridat particularment l'atenció. Aquella col.lecció es titulava: Fes-te un país a mida. El primer fascicle duia la bandera, el primer capitol d'una constitució per regular el país i, les dos primeres lliços d'història del país. Ah, i les regles ortogràfiques i l'cles de l'idioma del país. En Pep va agafar aquell primer número. El va examinar una estona. Alguna cosa va veure en allà que el convencer. Decidit, va agafar aquell primer fascicle, que en veritat eran dos.
-Si, quan es això?
-A veure
El quiosquer va prendre aquella noves col.lecció a la recerca del preu
-A veure que coi costa això.  Ah, aquí, deu euros.
 En Pep va pagar els deu eros. Agafar aquells fascicles i va anar a casa. Abans però li va demanar el quiosquer que li guardes cada fascicle d'aquella col.lecció.
El venedor de diaris i revistes va moure el cap afirmativament.

De camí a casa, en Pep intuía que la història mundial estava a punt de canviar. I en ves d'anar a casa, va pasar pel bar a cel.lebrar-ho.

Dani Torralba, 30/9/2014

RECUERDOS DE UN PRETÉRITO FUTURO

  Cuando ella al fin se disponía a acabar de un sólo trago el cortado que se había pedido, aproveché y me fugué por la esquina izquierda de sus ojos marrones. Lo sentí profundamente, porqué me hubiese gustado saber su opinión sobre la independencia del Baix Llobregat y, también me fui con mis dedos hambrientos. Hambrientos del tacto de su piel desnuda (concretamente de sus divinos y generosos pechos), a través de la que se podría comprobar su alma juguetona y algo desesperada, como la de un servidor.
¿Me arrepentí?
Quizás, pero fueron apenas dos días. Luego volvía a las andadas, pues tenía mucho que a hacer o, desHacer.
  A mis treintaitrece años tenía aún toa (como bien canta Jesulín) la vida por delante. Aunque por detrás tampoco me podía quejar. Todavía y afortunadamente (¿o jodidamente?) soltero. Y he puesto jodidamente, porque lo de joder, no me puedo quejar. La rutina y la obligación diaria me sigue jodiendo. Y de vez en cuando voy a un sitio a revolcarme con una trompetista a quien comparte mi afición por los griterios geniales de Tom Waits.
Sigo con mi empeño de dedicarme a nada en concreto. De hacer del vivir diario, mi oficio sin más. Pero no es tan sencillo. O sí.
Al menos he logrado tamármelo todo a guasa (y eso que no tengo guasap)
No soy padre (al menos que yo sepa) A veces me hubiera gustao lo ser mami, pero este planeta esta demasiao lleno de seres humanos. Casi es una obscenidad...Y encima si tus hijos tienen que trabajar, tarde o temprano, pues todavía más. Bueno, esto es una opionión. Aunque mañana la puedo perfectamente cambiar por una entrada para ver a Santiago Auserón.
En fin, y la vida pasa como las cosas que no tiene mucho sentido, como bien canta Sabina.
Os dejo, la nada deliciosa de estar vivo me late otro cortado con la compañía de unos ojos verdes. Me llaman, lo siento.
Lo sé. No tengo remedio. Pero a estas alturas....
Me siento un aprendiz del oficio de vivir. Todavía no tengo ni puta idea de nada. Pero ese reconocimiento que me hago a mi mismo mismamente me sienta bien (y eso que no utilizo tampax). Mi condición de persona me empuja hacia el abismo de lo desconocido.
Aspiro a dedicarme a nada, a vivir sin más. Y eso si que es tener ambición,lo sé. I eso que tempoco he tenido la necesidad de ir Andorra. Ah, tu si no? Pues bajáme un par de botallas de whisqui...Vale es broma. Jo tía no te enfades. ¿Qué dices? ¿Qué el sábado vienen tus padres? ¿¡Otra véz!?
¡Pues me cago en el amor y en la puta familia!
Porque hoy también tienes mal de cabeza ¿no??????????????
 Lo veís, inventarse tampoco está tan mal, y de paso masturbarse tampocccccccccccOOOOOOOOOOO!. Y no deja de ser sano.
Hasta otra!

Dani Torralba, 28/9/2014

TODO SON DUDAS

DE repente todo son dudas
y las dudas sangran como una herida fruta en medio la tarde,
y la tarde es un vampiro que despierta
todas mis pesadillas de serie B.

Y en eso que también despierta un presidente de un país
que me pregunta si tengo fuego.
-Yo sólo bebo y consumo tebeos- le contesto
pero él se enfada. Es así, no tiene remedio.

Todo los mandatarios tienen demasiados humos,
yo he nacido en un país por la más pura casualidad.
Y no soy nada patriota.

Me encerraran, ho sé...
Viva el whisky Escocés!
y el gazpacho catalán!
y el tabaco andorrano!

D Torralba, septiembre 2014

POÉTICO DESCONCIERTO

Me mato  a diario por cualquier tontería
luego resucito por cualquier idiotez
y vuelvo a la vida como quien vuelve
a casa por navidad.

Renazco por el vapor de mis propias lágrimas secas,
retrocedo cuando avanzo
por el endeble desierto de esta existencia
que al menor descosido patAlea
como un niño maleducado.

Cuando me quito las cadenas
para descansar de la meiocridad daria,
no sé en que dirección correr
soy un ser completamente paradójico
como el viento de tus ojos.

Pero cuando estoy bien a punto de naufragar
resucito siendo el mismo
en otra piel, y de nuevo
voy en busca del bello desaliento
tras la huella de la sabiduría
más elemental y alegre
que late todo este brutal y poético desconcierto.

Dani Torralba, 25/9/2014

VINE A ANDORRA AQUESTA TARDOR.

Les banderes em provoquen irritacions a l'estòmac
només he comprat alguna vegada a les botigues TOT A EUROR
quan algún cop he necessitat paper pel culet, ,
els noZionalistes s'assemblen tots,
tenen els ulls blaus, són alts i forts,
però tot tenen "mala leche que te cagas!"
Un patriota, un idiota.
Encara que un servidor a voltes sigui bastant idiota,
com qualsevol bèstia humana,
no per això seré algún día d'aquest un bon patriota
sigui aquí o a la Xina.

Parlo el català i també l'Espanyol,
vull aprendre bé la llengua del meu admirat David Bowie,
Shaskeaspeare o Dylan,
Estic més que fart dels uns i del altres,
les consultes han d'existir lliurement perquè estem en democràcia
encara que algun no els hi faci gràcia
i que la gent voti o no voti els que li surti dels cordOns!
si les lleis no ho perment
que canvién I LLESTOS,
que la consti ja fot certa catipé!

Però sense manipulacions de cap tipus,
ni d'aquí ni d'allí.
Que tampoc no donin lliçons de història
ni els d'allí ni els d'aquí,
perquè la història sempre es mentida
i la reescriuen els mateixos fantasmes de sempre
segons els convingui, convinant-la amb les seves obsessives
idees inineuronals de sempre!,
i a l'hora de la veritat
posen els seus estalvis
en bancs suissos,
i no deixen de ser xorissos del país.

Així doncs
VINE A ANDORRA AQUESTA TARDOR!

.Dani Torralba, 24 de setembre de 2014

HISTORIA DE UN CODAZO (borrador 1)

Sí, ¿hola?, ¿sí? [Aplausos] Ejem, ejem… ¿Se oye, no? [Voces que dicen sí, sí, ¡maestro, maestro...! ¡Te escuchamos, maestro!] Ejem, ejem… Bueno, buenas tardes. Estimados conciudadanos que habéis acudido a mi llamada, lo que tengo que deciros es muy importante para mí. Muy importante. Os ruego mucha atención [¡Viva! ¡Viva!]. Por favor… Es importante [Silencio].

No soy el hombre que creéis que soy. [Caras de incredulidad] No soy el hombre que os salvó del desastre nuclear [¿Pero qué está diciendo?]. Bueno, sí que os salvé, pero el precio que tuve que pagar por ello fue demasiado elevado [Caras de confusión]. He dejado de ser un hombre [Pobrecito… Está mayor… Yo creo que chochea. ¿Habrá perdido la cabeza?].

Sé que es difícil de entender, pero os pido un poco de paciencia. Si en algo me apreciáis [¡maestro!], si en algo me apreciáis, estoy seguro de que me concederéis un poco de vuestro tiempo. Es una historia muy larga y a la vez muy corta, y yo necesito contárosla para volver a ser un hombre [Caras de expectación].

Todo comenzó cuando yo era un muchacho. Creo que tenía catorce o quince años cuando la conocí. [¿De quién habla? ¿Se refiere a su mujer?] Me refiero a Josephine, la mujer de mi vida. Ella murió, ejem, ella murió en la catástrofe nuclear, ejem… Bueno, ya llegaremos a esa parte.

La conocí un día de primavera. Lo recuerdo porque llevaba una flor en el pelo, una flor que había cogido en un parque. Le encantaba la naturaleza y le encantaba la belleza. Podía quedarse horas contemplando una nube sin decir nada, absolutamente nada. Como mucho, abría la boca y te decía: “¿No es bonito?”. Nunca se expresó muy bien, pero pronto me di cuenta de que estaba ante una mujer especial. Sólo había que mirarla a los ojos para saberlo. Y yo lo supe en cuanto la conocí. [¿De qué habla? ¿Adónde quiere ir a parar? ¿A qué viene esto?]

Empezamos a salir enseguida. No sé qué vio en mí, la verdad, pero empezar a salir con ella fue como volver a nacer. La vida, que antes me parecía gris, mate y material, empezó a cobrar brillo, altura y textura. A su lado, la vida emergía con la facilidad de un pastel con levadura. A su lado, mi corazón se expandía con la facilidad con la que se abren los abanicos en verano. [Pobrecito… Ya llevaba un tiempo raro… Qué mala es la nostalgia…]

Josephine era la mujer de mi vida, sí. Lo sabía entonces y lo he sabido todos estos años que he pasado sin ella. Ejem… Como sabéis, queridos conciudadanos, la perdí el día de la fuga radioactiva… La perdí el día que todos recordáis como el día que os salvé, al conseguir sellar las compuertas de aislamiento… La perdí el día en que… La perdí y me perdí… [¡Ohhhh! ¡Que se cae! ¡Que alguien le sujete!]

No es nada, no es nada… Sí, quiero seguir, necesito seguir… Ejem… Hasta ahora, he permanecido en silencio, no sé muy bien por qué. No ha sido por vuestro reconocimiento ni vuestros regalos, aunque los haya agradecido mucho. No podía contaros la verdad. No me lo reprochéis. No os la podía contar porque ni siquiera podía contármela a mí mismo. No podía. Necesitaba mirarme con benevolencia para poder sobrevivir. Porque yo quería vivir. [¡Sí! ¡Viva, maestro!] No, no me entendéis. Yo quería vivir como fuese. No sé qué me ocurrió. Yo la amaba, yo la amé, yo la amo todavía… Me gustaría echarle la culpa al instinto, pero no puedo, no puedo, ¡no puedo! [Ay, que se cae otra vez… ¡Madre de Dios!]

No puedo olvidarlo… Las imágenes se suceden en mi interior, una y otra vez, una y otra vez, cada día, cada mañana, cada noche… Ella y yo, sentados, no muy lejos de aquí, en la hierba… Ella mirando las flores, yo mirándola a ella… Y, de repente, escucho la sirena, la alarma, la tragedia que nos aguarda y que todos conocéis tan bien… [Silencio absoluto] Me levanto, grito, comenzamos a correr hacia el refugio… Decenas de personas van también hacia él. El cielo se vuelve naranja mientras nuestras mejillas se enrojecen por la tensión, por el esfuerzo… Ella era mejor corredora que yo, ella era más rápida… Pero no llegamos a tiempo… Las compuertas empiezan a cerrarse… Los dos no cabemos… No sé lo que estoy haciendo, no lo pienso… Le doy un codazo y caigo dentro… [Ohhhhhhh…]

Ella se queda fuera y mi alma se muere con ella. 

La grieta (borrador 1)

La bandera del Barça ondea en el balcón que hay enfrente de mi casa.

Es una bandera vieja, rasgada y descolorida, castigada por el sol, el viento y la lluvia.

Al verla, he pensado en las relaciones que un día están vivas y, otro día, muertas.

Al verla, he pensado en la grieta.

Los enamorados desconocen su existencia.

Sólo ven los cafés, los cines y las cenas.

Las parejas estables comienzan a tenerla en cuenta.

Ese gesto, ese comentario, esa mirada, esa respuesta.

La convivencia comienza y la grieta se hace algo más gruesa.

Qué manía, qué monotonía, qué dichosa tendencia.

Un día te casas y la grieta sigue igual de gruesa.

Un día malo, y se agujerea la tierra.

Un día bueno, y se cosen los dilemas.

Pero el sol, el viento y la lluvia seguirán azotando dentro y fuera,

y de los dos depende renovar la bandera,

colorear la vida y besar la grieta. 

TODOS LOS RELOJES

Se me rompió una tarde,

concretamente a las cinco y media,

le puse una gasa

y así parar la hemorragia,

más que nada.

Se pararon todos todos los relojes

de este mundo mundial,

pero me fui de fiesta

con tus labios, nuestras manos y 

mi alma alquilada,

dejando a la realidad

más gris plantada

de una frase idiota

que soltó un ministro calvorota.

Me voy para no volver

o para volver tres veces

consecutivas, en busca

del veneno de tus ojos

en una tarda

vencida por  la risa

del viento del anochecer

otoñal, amante de 

los poemas de Neruda.

Ahora sólo tengo prisa

y nada que hacer,

pero estoy alegre

y no le pido mucho

a esta vida tan rara

que me tiene bajo

su asombro entre el azar

y el deseo,
el amor
y la libertad de nada
en concreto.

  Dani Toralba, 11 de setembre, 2014

No SIeMPRe (aunque nunca también)

  No siempre soy otros. A veces me atrevo a inventarme (con una copa de más) y soy yo mismo. Y voy a donde me llamen. Y si no me llame (como me ocurre con frecuencia) voy también. Aunque, claro, por otra parte...Quedarse en un sitio determinado, en casa por ejemplo, esta muy bien. Sólo, o con leche... En compañía de alguna lectura interesante (aunque no sea pornografica, ni católica).

  Pasado el tiempo, uno reconoce y se mueve sólo por placer. Placer en todo su sentido, no sólo en practicar eso que piensas lector, o lectora. Mejor lectora, me interesan más. Pues en el fondo uno ha llegado a la conclusión que el resultado de vivir es procurarse cierto bienestar vital (nada que ver con la sociedad del bienestar que pasa por las instalaciones de Ikea o el banco ese que publicita Matias Prats, el hijo) . Soy alegre porque la vida es así  de alegre, aunque tele cinco se empeñe de lo contrario. Y de paso, empeñe los cristales, de ahí la célebre frase de aquel pensador, según el cristal con que se mira.
  Pues uno escribe porque se lo pasa bien. Puede inventarse otras vidas, evocar otras realidades, incluso provocar al propio destino. Que a menudo es un cretino que sólo come pepino, y encimo congelado. Y de paso, a penas lee y no se ríe nada. Pero bueno, eso es otro cuento, se me va la cabeza. El caso es que yo quería contar que uno a de ser lo que quiera ser. Ser es fascinante. Hasta una piedra es. Y quizás llegar a ser piedra es el summum de toda existencia, y de toda eventualidad existencial y, ya de paso, feliz.
  Y al fin y al cabo descubrir que todo es nada, y nada es la máxima expresión de la totalidad en todas las cosas. Grandes, medianas y pequeñas.

Hasta pronto pequeños, ser alegre y frescos como el agua. Ya lo cantaba Camaron.


Dani Torralba. Agosto, 2014

EL PRINCIPE DE LOS CRONOPIOS

La realidad es un espacio completamente vacío lleno de posibilidades. Entre estas posibilidades está la de beberse un cortado, como ahora mismo estoy haciendo. Mientras en otra dimensión soy otro yo dentro de otro mi mismo, y busco la manera de hacerme rico sin trabajar. Pues trabajar es un asco y una gran estupidez, sin sentido de humor y, con un par de agujeros en los calcetines.

La realidad es un dragón con alas, que escupe incertidumbre dorada por los cuatro costa2. O/y ambién una eventualidad sin zapatos que me tutea y, me recuerda esa duda que tengo casi a diario: ¿estoy vivo o muerto? Sin duda dos realidades simultanias en un mismo plano, la esencia de la física ecuántica (y ciertos canales de tele 5) .

 Es cuando uno entra en el metro. Se moto en un vagón y viaja a años luz de su propia realidad. ¿Y uno se cree el mismo? ¡VENGA YA!

  tAL día como hoy, hace cien años, en Bruselas (accidentalmente) nacio Julio Cortazar, el príncipe de los cronopios. Y lo más provable es que este más vivo que mucho que vamos respirando como "chulopollas" por ahí, mintiéndonos al decirnos que estamos vivos. O no, quien sabe.............

 Hasta dentro de un rato Julio..

Dani Torralba, 26/8/2014

DE TRES LLETRES

Dies de porexpan que fan por,
por que s'em posa dins
sense demanar-me permís.

La por és una paraula de tres lletres,
la por és un mirall sense rastre de cap rostre,
la por és un demà que és completament de ficció
com més de la meitat del dies d'aquesta vida.

Por a casa disfressada de llimona,
llimona rallada amb els ulls tristos
i avorrits de tant fingir felicitat (o facilitAt,
que també podria ser).

La por paralitza i potser és l'essència
d'aquesta civilizació tan aparentment civilitzada,
discreta ordenada,
però farcida de por domesticada per tots els racons post.morderns.

Dani Torralba, agost, 2014

LA BALADA DE LAS SARDINAS ANACRONICAS

Como esparanzas, como inquietudes
como mentiras, como verdades,
como gastados destinos envueltos
en gastadas palabras,
como personas, como animales.

Como nadie, como alguien,
como fantasmas, como verdugos,
como niños, como locos,
como cuerdos, como ausentes,
como agua, como fuego.

Como el futuro, somos pasado,
como pasado, somos mentira,
como desnu2, ANDAMOS vestidos,
como sin tregua y sin destino,
como payasos, como calaveras.

Como crudos, como de veras,
como sin maquillaje, como en directo,
como de barro, como de aire,
como sin nada, como con un euro,
como ilusos, como mortales.

Como esclavos, como trabajadores,
como folladores, como monjes,
como demócratas, como nazis,
como nada, como náufragos,
como románticos, como títeres.


Dani Torralba, 15 de agosto de 2014

VERSOS INÚTILES PERO INSUSTANCIALES

To2 tenemos un ego

pero no somos nuestro ego,

somos lo que soñamos cuando despertamos

de nuestra muerte diaria

en  el dormir diurno.

La máscara del YO de nuevo

nos espera

en el trajín del existir,

en la mentira de un camino

que nos abruma

en forma de falso destino.

Pero nada.

¿A caso somos

una sombra difusa

de alguna pretensión que,

en forma de deseo,

nos enreda en nuestra

forma de ser?

Nada, pasemos de todo.

Aprendamos a desaprender

a cada paso,

como se deshacen las cosas

 como bien decía la bruja avería,

para no ir más allá

y, de pasó,

para ir más acá,

de nosotros mismos,

a cada instante.

Porque el ego

sólo se ha de toma con leche,

y a la larga

no sirve ¡pa´na!

ego,ego...

Lo interesante siempre
esta dentro
de 1.

Dani Torralba, 15 agost, 2014

COMO UNA DULCE HERIDA

Ventanas abiertas en la noche

como bocas que respiran besando el sueño imposible de esta existencia,

que acarician los dioses con sus sabias

y heladas manos como el fuego más abrasador.

Ventanas en el desierto de mi tan fatigado corazón

cuando el tedio de una tarde de domingo

escupe sobre la tumba de la alegría,

con un kilo de lágrimas escayoladas

bajo los ojos de una luna huérfana.

Ventanas de dulce tristeza

que rajan el alma de arriba a bajo,
amando entre

 unas piernas plateadas

de agua vestida de rió, que nace

del mismo vacío.

Ventanas al futuro que ya es pasado

en un presente que siempre destiñe

el momento de ahora, este momento

sin maquillar...que permanece en el sofá

absurdamente decepcionado esperando...quien sabe qué

tal vez nuevas ventanas

que conduzcan a nuevas palabras,

palabras que abran bocas,

bocas que hablen, que digan, que susurren. Y 

al fin que besen,

 reinventando de nuevo la vida,

con su muerte traviesa y cachondo
siempre a su lado,
 calzando

tal vez un 43 de píe.

Ventanas como poemas

que escriben en el aire

estrofas que nos inventan una y otra vez

payasos y verdugos

de nuestro propio destino

en un ahora ficticio y real

 que siempre nos fuga

hacía un olvido discreto, fresco y alegre.

Dani Torralba, 9 agosto, 2014

TONADES DEL VENT AMB GUST A BLUES

Em desperto com cada dia

amb paraules desendreçades

al meu cap,

però em prenc amb alegria

aquest tan descocertant destí

que cada dos per tres

m'aquivivoca de camí.

La realitat, a voltes, no

només sembla bastant idiOta

sinó que ho és,

però he aprés a tancar els ulls

i canviar la mirada,

per inventar-me el que em

doni la gana i viure com qui

balla la dansa del bon rotllo.

Son temps durs

com tots els temps,

la vida és un conte

narrat per un ximplet,

com bé deia Macbeth,

com bé ens recorda

un fill de buda

que va ser president

de la Generaltitat.

Compro el diari

em narra les mateixes mentides

de sempre, mentre vaig

a treballar per no perdre la costum

perquè el sistema no perdi el rumb

i avui per sopar

em fotré un bon plat de llegums.

Son temps "gilipolles"
com gairabé tots els temps,
m'inflen el cap
amb banderes, senyeres
i collonades de naciolismes
amb catxup i all i oli,
d'una banda i de l'altra
tan se val. Son
els mateixos xorissos
de tota la puta vida
i a sobre son íntims
dels fatxes mafiosos i "toca-Nens"
dels bisbes de caca de vaca!!!!!!!!!!!!!

El que voldria és una societat
justa, alegre i humana,
la resta, sincerament,
 me la porta bastant fluixa.

Dani Torralba, 6/8/2014

ZUMBIDOS NOCTURNOS

Me despierto bañada en sudor. No quiero mirar el despertador. Sé que muchas veces nuestra interpretación puede ser peor que la realidad. Es madrugada, con eso me basta. Estoy de vacaciones, con eso me tranquilizo.

Me levanto de la cama. Salgo de la habitación y percibo unos grados menos. Me alivio. Deambulo por la casa con cuidado. No quiero despertar a nadie, pero las pisadas, que durante el día permanecían mudas, susurran ahora palabras ininteligibles.

Me siento. Enciendo una luz. Leo algo. Pienso. Me pinto las uñas de azul. No sé qué hacer para matar el tiempo. Imagino relatos y empiezo a escribir esto.

Unas moscas se acercan y me mosquean. Su zumbido impertinente me impide concentrarme. Busco el matamoscas. Quiero silencio. Absoluto silencio.

El tic-tac del reloj me advierte que el tiempo pasa, pasa, pasa y no puedo hacer nada, nada, nada por evitarlo. A lo lejos se oye el ladrido e unos perros. Parecen enfadados. El insomnio tiene sus riesgos.

Me asomo a la ventana, pero no consigo verlos. Me quedo parada, observando las luces de las farolas. Me pregunto por qué están encendidas a estas horas de la madrugada. No lo encuentro necesario en un pueblo pobre y pequeño.

Me pregunto si será por miedo, si seremos como esas minúsculas moscas que necesitan la luz, si mi verborrea nocturna resultará tan pesada como su zumbido, si vendrá alguien con el matamoscas y se hará el silencio. El absoluto silencio.

El reloj sigue avanzando y aquí estoy yo, no sé si ganando o perdiendo el tiempo. Decido correr el riesgo y termino este cuento, que me ha quedado de un color azul oscuro, pero brillante e intenso. Como mis uñas. El sudor ataca de nuevo.  

EL NEGUIT D'UN VERS

Seguint el neguit d'un vers

que em creix a les entranyes,

com una amable fera

per desviure el viure de la vida.

Seguint les petjades d'un poema

per desprendre's de tota

ficticia existència, en la

insòlita alteració de la mortalitat.

Tancar els ulls per veure millor,

callar per poder dir,

despertar per somniar millor,

viure per alliberar-se de 

la pròpia vida.

Seguint el neguit d'un vers

i només ser sense necesitat de res més,

absolutament de Res MÉS!

Ser aigua que corre i s'evapora

i ser llum i energia

matèria d'il.lusió,

encanteri de bellesa,

fruït de la màgia

en el misteri del viure

per estimar

i riure

i no aspirar

a res més.

  I ser

pur i lliure,

inocent i mag

àngel i diable,

foc, aigua, aire

i terra.

Dani Torralba, Agost 2016

PORTES I FINESTRES

Obrint portes i finestres constantment,  
                                       a cada instant
llaurant alegries malgrat les bufades de vents avorrits i malpartits
que a vegades ens posen la traveta,
sentint cada Instant COM SI FOS ÚNIC!!!!!!!!!!!!
Tornar a néixer cada nou dia
per tornar a conéixer, estimar amb el cor i el pensament
tot aprofitant la força que ens dona l'atzar
en la espontanietat que ens ofereix l'ejercici
de ser,
en el màgic ball del respirar
per poder somniar ben despert aquesta funció teatral
fins al final.

Sense oblidar
que tota fi
és un nou principi,
un nou tornar a començar.

Dani Torralba, 27/7/2014

EL SUPERMERCAT DE LES PARAULES

  Com aquella crisi ja durava anys, per no dir segles, en Joan va llençar la casa per la finestra i, va muntar un supermercat de paraules. En Joan era doctorat amb filologia catalana, espanyola i anglesa. Era un cul inquiet, ja que a part de la filologia, li interesava moltes coses més. Des del teatre a la cuïna xinesa, passant per la música irlandesa.

  Per dur a terme tal empresa, va rebre ajuda de la seva dona, la Teresa, que treballava com a caixera a Caprabo. I tenia experiència en treballar a un supermercat. La Teresa havia estudiat art dramàtic, però quan va acabar, es va trobar que no li sortien papers.O que no pagavan molt bé, o directament no pagaven re. Aleshores la noia va buscar feinar per un altra banda. Del que fos. Total era qüestió de menjar i pagar-se un lloguer, res més. Després d'uns mesos Caprabo la va trucar per fer de caixera, i la Teresa va acceptar. S'ho va prendre com si li oferissin un paper per una funció diària de dilluns a dissabte. Una funció que duraba vuit hores. La Teresa va aceptar, feliç de la vida. Bé, raonablement feliç, ja que la felicitat complerta no existeix, i si existeix tampoc és recomenable.

   El Supermercat que habia pensat i dissenyat en Joan, era un espai pansat per la gent, amb intenció de que pogués trobar tot tipus de mots. Pauraules que ajudèssin a parlar millor, a pensar més bés, a dubtar amb més eficacia, paraules per expressar-se millor i de pas sentir i estimar, ah i respirar més bé. Sí , perquè a vegades un es tragaba o s'empassaba molt malament les paraules. I aquelles paraules quedaven travessasdes a la tàquia i condicionava l'exercici respiratori. O hi havien paraules mal digerides, perquè havien estat mal mastagades, El lleguantge, al cap i a la fi, es l'àliment de la nostra  consiència i pensament. Podríem dir que estem aquí gràcies a les paraules. Però, bé això és un altre història, i com bé deien les pàgines de La Història Interminable, i s'haurà d'explicar en un altra ocació.

  El cas és que no va ser gens fàcil engegar aquell establiment on s'oferien paraules. L'Ajuntament va posar pegues des del  principi i d'altres institucions autonòmiques i estatals. Era normal. Contra menys inquietuds tingui la població, millor pels 4 fills de puta que es reparteixen el món. Però en Joan com venia de familia baturra i era molt tossut, li va posar pabrots (els va comprar al super o treballava la Teresa) i va sortir-se amb la seva.
  Els primers mesos de la vida del supermercat de les paraules van ser dur. Els primers clients entraven am esceptisime. Però poc a poc aquell negoci va prosperar. Els clients tornaven a la recerca de noves paraules. Descubrien paraules noves, o paraules que dites d'un altre manera podien ajudar a canviar la visió de les coses i això podia contribuir a canviar la vida de la gent.

Tot anava bé, quan un dia en Joan va desaparèixer en misterioses circumstàncies. Alguns diuen que va tenir un accident de tràfec, d'altres que com era filòleg i els filòlegs estàn una mica tronats que es va tallar les paraules, però la versió més fiable (que no oficial) es que un Cristòfor Montbrau el va liquidar, ja que era un perill públic.
  Però com es pot ser tan provocador, i oferir llum a la vida? pER FAVOR!!!!!!!!!!!!!!!!!

Dani Torralba, juliol 2014

De ESTE INCIERTO uNIVERSO

Dias de calaveras y árboles azules,
vivir es siempre soñar bien despierto
y morir, en cierto modo también.

Pasan los años a toda velocidad sin freno,
estoy cansado de casi nada
mientras que mañana es anteayer.

Me duelen la risa de las ideas
que transportan las nubes de hoy
por un cielo disfrazado de tu ombligo.

Busco cualquier mentira
que me inventé en una verdad
para crear cierta tendencia a la alegría.

No espero nada y espero todo,
tengo todo el amor que me cabe
en los bolsillos de mis pantalones de papel.

A diario empiezo de nuevo
nada del otro mudo
y soy el tío más afortunado
de este incierto universo.

Dani Torralba, julio 2014

RIURE I ESTIMAR

 A dia d'avui ja han mort més de 330 palestins en dotze dies, segon a diari d'avui. És aburd. Ja sé que ja vaig parlar d'això l'altre dia, però m'idigna, perquè les víctimes son el poble.

 No vull prendre partit de cap vàndol, perquè no crec tampoc que hi hagi en cap conflicte, bons i dolents. Al menys en una línia tan clar. I tampoc és tracte d'aixó. Ni tampoc caure en la ingenuïtat al fer una reflexió fàcil al dir que les guerrers algún día d'aquest s'acabarant perquè no porten enlloc (que es podien acabar per sempre!), accepte pels guanys de certes borses internacionals, les que fan possible que el sistema capitalista segueixi establert, regulant així les existència de la població més "civilitzada". Però Israel podia cedir una mica. D'acord que aquest poble ho passat molt malament a al llarg de la historia, però coi les coses es parlen, sense nessecitat de tantes bombes que volin pel cel. Però clar com tenen el recolçament dels EEUU, el gran imperi de la nostra era. Que d'acord, portem texans, mengem Hamburguese, portem els nostre fills al cine a veure pelis de Walt Disney, i ens comprem discos del genial Spreengstenn gracies a ella.. Però no tot son flors i violes. Per enèssima vegada, com sempre s'imposa la llei del més fort. I això tampoc és, perquè cal respectar a les altres civilitzacions, cultures i maneres de fer.
La fi mai justifica als medis. I el que es tracte es de viure, i la millor manera es conviure, perquè no estem sols en aquest món. I la vida es breu.
Cada cop que encenc la tele i escolto i observo les notícies sobre aquesta mena de conflictes, que moren nens en uns bombardejos a una platja mentre jugaven a futbol, que un avió amb 300 passatgers es abatut amb un coet per rabietes entre pobles, o bestieses per l'estil, me n'adono conte que la meva pròpia vida caireix absolutament de sentit. Es tan fàcil matar. És tan fràgil la vida...
El millor que puc fer doncs és riure i estimar fins al meu darrer dia en aquest tant desconcertant món

Dani Torralba, juliol 2014

CASUALITATS QÜOTIDIANES O LA FALTA DE VOLUNTAT

  Sovint t'aixeques en un llit de matrimoni, amb una noia al costat, deu ser la teva esposa. T'aixeques d'una manera mecànica. Intentes no pensar, i el primer que fas es anar a la cambra de bany. Allà fas el primer pipí del dia. Després entres a la dutxa. L'aigua et torna  a la realitat, i tu preguntes perquè es tan enganxifosa i filla de la gran puta la realitat? Sí, a més la realitat és real? No n'estàs del tot segur. És més, cada dia que passa estàs més segur d'això. És a dir que com deia Shaeskpear, a través de Macbeth, la vida és un conte narrat per un idiota. I aleshores et miras el mirall i saludes a l'idiota que està dins teu. Però l'idiota no et respon, passa de tu...

Potser al cap i a la fi no és tan idiota com et penses. O potser l'idiotesa no és un estat tan patètic. Potser, el més segur, és que aquest estat  l'ajudi a un a respirar millor.

 T'afeites? No, millor que no. Potser avui la Juanita. Si, la noia becària que teniu a la oficina, et diu alguna cosa com l'altre dia i et treu la llengua. Tu cada cop que la mires la despulles amb els ulls. Ja saps que podies ser la teva filla, però no ho és.

  Trobes a faltar la solteria. La Mariona, la teva dona ja vol que us quedeu prenyats. Ja toca, ella ja té una edat i tu un altre. Ella en té trenta-quatre i tu uns quaranta-i-dos. Us vau casar fa uns tres anys, i fa més de deu anys que us coneixeu. La Mariona encara t'excita, però quan tu en tens ganes ella no, i quan ella està calenta tu no estàs per la feina. Reconéixes també que és una molt bona companya, però a voltes et muntaries en el primer avió en direcció al desert, i faries de et vestieries com Laurens DArabia . Tu no vols tenir fills. Bé, depén. A vegades et faria gràcia que un dia un nen o una nena poguèssin caminar per aquest món amb els teus gens, amb els teus ulls, amb el teu nas, potser amb les teves manies, amb els teus complexes i les teves pors. Després canvies d'idea, i penses que dur més gent aquest món és una GRAN CABRONADA! Doncs la vida d'un s'ha convertit amb consum vital, absurd i del tot desproporcionat. Entre d'altres coses. Tot té un preu, un ha de ser competent, llest, fred, calculador, i en certa manera "borrego"... Aquí ho deixer estar al reconeixer que se t'en va l'olla.

Potse romies massa?  S'ha de viure tu. 

  Han passat les hores a l'oficinat. Estàs fart de treballar. Improvitzes i li proposes a la Juani (mig en broma, mig en serio) d'anar a fer una copa. Per sorpresa teva et diu que sí.

  Tres quarts d'hora més tard, ja esteu asseguts en una taula d'un bar prenen unes birres. Ella et parla del seu futur amb el seu xicot, mentre se t'en van els ulls pel seu escot. Et sents un vell verd. Ella se n'adona però no diu res, potser li agrada. De cop i volta et sona el móvil, l'agafes, és la Mariona. Diu que quan a aniràs a casa. Que en quan arribis podeu fer l'amor i així encarregar al nen. Segons el metge qualsevol hora es idònia, i més si un ve del treball més calent que un mandril. Tu, li contestes una mica com un nen petit, ja que ets un nen petit que mai has volgut créixer com la majoria. Però has crescut, també com la majoria. Segueixeis amb el mòbil posat a l'orella, i aprofites que estàs caxondo perquè la  Juanita te n'ha posat (sobretot perquè s'ha anat una estona a la cambra de bany, i a tornat sense sostenidors, ho saps perquè t'ho ha rebel.lat a cau d'orella, i tu t'has possat més burro que en Chiquito de la Calçada). Al final  dius a la teva dona que es vagi treien la roba que en un quart d'hora estàs a casa. T'acomiades de la Juani amb un somriure idiota i una excusa encara més idiota, ella està una mica decebuda, es nota que li agrades i que potser volia que juguèssiu al billar. Potser un altre dia, o potser mai.

   Una hora més tard et trobes nu sobre al llit de matrimoni al costat de la Mariona. Et sents frustat i al mateix temps, estranyament feliç. Potser has begut massa, perque dos mitjanes potser ja és massa alcohol a la sang. Estàs cansat, has suat. El sexe sovint està sobrevalorat, però en fi...som humans.

-No passa res Jaume, demà ho tornarem a provar-ho. Pren Jalea Real, i ja està.

I tan!, penses tu. 

I l'endemà et tornes a aixecar del llit i no entens ben bé perquè...T'agradaria no tornar a aixecar-te mai més, o aixecar-te tan sols per el necessari . Ai, però per això un ha de tenir una gran força de voluntat o no ser tan idiotat, o al menys no semblar-ho tant.

Juliol, 2014 Dani Torralba

¡NO ENTIENDO NADA!

  A día de hoy Israel amenaza con un ataque terrestre a Gaza, si no lo ha hecho ya. Es absurdo e inhumano que en los tiempos que corren aún puedan existir conflictos como este. Tal vez los haya siempre que haya el hombre, por este planeta, dando la vara. Es triste pensar así, pero ya no sé que pensar.  La verdad es que sigo las noticias con interés en el diario y por la televisión, y no entiendo absolutamente nada. A parte que me faltan datos para saber más sobre este conflicto que ya dura demasiado, me pierdo y sigo sin entender nada. Supongo que como todo conflicto, lo que menos importa es saber quien empezó primero. Las víctimas siempre serán, por su puesto, los niño y el resto de la gente cívil que no tiene nada que ver con la guerra.

  Tal vez estos conflictos tan bestias y crueles, de algún modo sustentan este nuestro tan divino capitalismo nuestro (que rima con canivalismo, ¿curioso, no?) lleno de justicia, igualdad y humanidad..Hojala fuera así, pero tampoco.

El ser humano no escarmienta. O no quiere escarmentar. Claro que, estos conflictos son clara señal de que el hombre es un animal. Y quizás el animal más obsceno y criminal de todos. De, acuerdo que en general somos cada vez más  sofisticadamente civilizados, pero eso también es discutible en muchos sentidos.

    Cada vez soy más escéptico respeto a casi todo. No veo que este tipo de conflictos algún día se solucione, más que nada porque siempre habrá algún tipo de interés que desde algún despacho perteneciente a una ciudad altamente civilizada, patrocine tales eventos bélicos, porqué quizás la Coca-cola  o la General Motors haya puesto en circulación acciones . Porque la guerra no deja de ser un negocio y el más "rentable", como cantaba Bob Dylan en Master of war:

Venid, señores de la guerra

Los que fabricáis cañones

Los que fabricáis aviones de la muerte

Los que fabricáis grandes bombas

Los que os escondéis tras los muros

Los que os escondéis tras los despacho

debéis saber

Que os veo a través de las máscaras,

                                          Bob Dylan

  

Y tristemente el conflicto entre Israel y Palestina no es el único. Hay también Irak, Ucrania,  ciertos paises Africanos, conflictos en paisos de america del sur y del centro ... Y los que ignoramos completamente porqué no salen por la tele, y lo que no sale por la tele, no existe.Total, un desastre.
Y aquí andamos vacunados, preocupados por tonterias, y con pastillas para el estres.. En lugar a celebrar a diario la vida, nosotros que a día de hoy aún podemos y debemos. Porque la vida es un espacio de luz para gozar, amar y reír. A lo mejor peco de ingenuo, pero como ya he dicho ¡NO ENTIENDO NADA! Y cada vez menos.
  Dani Torralba,  julio 2014

TENGO UNA NOVELA DENTRO

  Al fin quedé con Sara. ¡Que nerviós! Yo que sempre fuí... en fin... Un completo desastre para el amor. No es que fuese especialmente tímido. Lo mío, lo mío...en fin lo mío... ¡qué fuerte!

Algún día de estos contaré con PELOS Y SEÑALES lo mío, porqué como me leeís yo he pasado lo mío.

Cada cuál a pasado lo suyo, de acuerdo. Hay que ser comprensivo, tolerante, saber escuchar, incluso en la mayoría de los casos hacer ver que nos interesa lo que nos puedan contar los demás, los que dicen ser nuestros amigos, los miembros bastardos de nuestra propia familia, que nos recuerdan una y otra vez quienes somos en realidad: unos completos miserables. Buena gente, (excepto el primo Lucas, vaya hijo de la granchingada oye) pero unos completos miserables! Sí, sí de arriba a bajo, de izquierda a derecha, de norte a sur, de Faemino y Cansado, de Zippi a Zappe, de Serrat a Sabina, de Groucho a Marx , de niña a mujer, de Nuñez y Navarro..

   El caso es que ya lo tenía todo, hasta me había comprado un paquete de chiclets para cuando llegase el momento. Pero justo después de que Sara se lo había quitado todo, y cuando digo todo es todo, hasta las uñas postizas, la peluca, el relleno, y los parches para dejar de fumar...Justo cuando yo tenia el chisme bien cargado y me disponía a disparar, justo en aquel momento, me sorprendió un novela, una puta novela.

Si niñas y niños una novela, un pedazo de novela, que me gritaba desde el interior de mi ser (suponiendo que un servidor sea un ser, que esta es otra) escribeme y liberame pedazo cabrón. Un libro que me subía por el exófago, des de el estómago, pisándome los globulos rojos y blancos, y ya de paso parte de los intestinos, que todos a coro, y a través del oído derecho (pues el izquierdo lo tengo fatal. No sé que oiría de muy pequeño, que tengo un oidoizquierdo que necesita gafas graduadas. Sí, de aquella para ir de lejos y a colores) pues me decian: VES A CASA EN SEGUIDA, CABRON! ESCRIBE NUESTRA NOVELA, YA  PEGARÁS UN QUIQUI ESTE SÁBADO, VA QUE LA VECINA DEL CINQUÈ SEGONA ESTA SIN MARIDO

-Si pero tiene ¡¡¡¡noventa años!!!!!! -dije jo

-Ya pero, ¿y la experiencia que tiene? -me dijo el higado

-Claro, como tu siempre andas mamao cabrón! -contesté yo.

Y no tuve más remedió que abandonar a Sara justo cuando más caliente y sexi estaba. La tia se cagó en toda mi família y parte de mis conocidos. Me dijo de todo menos atún

De eso hace dos años. Aún no he acabado mi novela, llevo tres mil páginas escritas. Cuando la publique cambiará el mundo de las letras, y de paso el mundo entero.

Por cierto alguien tiene el móvil de Sara

Es que a veces siento que se puede ir perfectamente a la mierda esta novela mía. ¡Sara si que es toda una buena novela!

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Y es que esta puta vida no la entiendo!!!!!!!!

Dani, julio, 2014

A FORMA DE COMENTARIO VERANIEGO (pero que no salga de aquí)

VIERNES 4/2/2014
Ahora que no me oye nadie diré que!  
 Esto de escribir una novela es toda una aventura. ¿Me saldré? No LO SÉ.
Es un proyecto. Una obsesión. Al fin y al cabo no sé quien escribe a quien, o los personajes o un servidor Ni de dónde Diablos viene esta actividad tan neurótica de juntar palabras.
La verdad es que causa placer.
 
A demás, ¿abrase visto? Utilizar parte de las vacaciones del verano para escribir una novela?. Estoy "pa'ya"
Es como atravesar un cable a quinientos metros de altura. Aguantando el equilibrio. Buscando vida en cada palabra. Vida ficticia que parece real.

Y lo fuerte es, que después de escribir un rato, vuelves a la realidad. Y unos se da cuenta de que la realidad si que es una novela. Una novela infumable. Una novela sin pies ni cabeza.

Aunque no me salga de esta, sin duda es muy gratificante. Hasta me da la sensación de que estoy cometiendo un pecado. Y eso da un placer de la hostia. Cuando escribo algo por dentro me cambia,
cambio a peor lo sé, PERO también es verdad que me siento mejor MUCHO MEJOR, como cantaban los Rodriguez.

No puedo decir nada más, me estan vigilando las musas
Y es que como decía Jaime Gil De Biednma,  aprovecho para dar un saludo a la afición!

Y lo más interesante de todo es que todos llevamos como minímo una novela dentro. Cada uno de nosotros somos novelas rodant. Todos nos narramos a nosotros mismos. Te den o no el novel. Te den o morcilla. Prueba las olivas, también están buenisima

LIKE A ROLLIN NOVEL!!!!!!!!!!

Dani, julio, 2014

La Conspiración del Excusado

Iba yo por el centro de la gran urbe.Dispuesto a satisfacer mi gran pasión y adentrarme en mi centro comercial favorito a comprar pedazos del celuloide....uséase....pelis nuevas para mi "cole" personalll!!
- Ya he llegao!!! Por fin!!!

Ese olor a estreno...esa novedad novedosa....ese a ver si ordeno la videoteca o peliculoteca...como yo la llamo...en fin que tengo adicción al consumismo del séptimo arte y ya está.vale??

Hasta ahí todo correcto,sin más...pero...existe un halo de misterio,un no se qué...una cosa rara..un expediente X que ya le gustaría encontrar solución a Mulder y Scully.

La pregunta es:Me pasará solamente a mi?

Y qué coño te pasa? Te preguntarás avispado lector..
Pues así de primeras cuesta contarlo pero ya que estoy escribiendo el susodicho pos lo cuento...

Ya dentro de mi queridísimo establecimiento y pasado una media hora o así,justo cuando más disfruto del espectáculo visual que me ofrecen las últimas novedades y decidiendo cuál producto adquirir...siento una sensación como de casi muerte...unos sudores fríos....seguidos de unos leves movimientos del bajo vientre...vamos que me entran unas ganas de cagar impresionantes!!!

-Joder!!! Si he ido antes de venir coño!!!

Pero ahí no acaba la cosa.Aparte de que se ha roto la magia entre producto y amante del celuloide...no hay un puto lavabo en todo el recinto!!!
Y como alma que lleva el diablo salgo raudo y veloz del establecimiento,pero ya se sabe...cuando uno tiene prisa los demás...nooo...

Yo ahí voy retorciéndome pa que no nazca el "niño" antes de tiempo  y corriendo más que Usain Bolt y la gente parece que va por el campo recogiendo margaritas...

-Señora por favor...gracias....

Una vez estoy fuera me dirijo a un famoso restaurante de comida rápida(llego en dos microsegundos,después de pedir perdón a varios transeuntes) y voy directo a los lavabos..

Ohh!! Está libre pero.... No hay papeeeeellll!!! Agggg!!!

Salgo de ahí pitando y corro como si pisara chinchetas...y los remolinos del bajo vientre se acrecentan...

Me dirijo con paso firme a otro gran establecimiento al que suelo ir por otros menesteres(no sin antes esquivar cual esquiador a todos los obstáculos que me encuentro,niños,abuelas guiris y demás...)y consigo llegar a los excusados pero...agggg!! Hay 37 personas delante mío!! Estan limpiando los baños justo ahora!!!

La presión aumenta por momentos,los sudores fríos de la muerte bañan mi cara cada vez más descompuesta..
-Diossss!! Pero que pasa hoy??!!

Que hago? Pues salgo de ahí y me voy a otro establecimiento(bato el record de antes,me persono en un microsegundo) llego a los lavabos y...oh!, hay alguien dentro...pero parece que va a tardar..está haciendo cuerdas de pozo o qué?!?!

Ufff esto se está volviendo insostenible...me voy!!!

Por último...vuelvo sobre mis pasos y vuelvo a donde había una cola impresionante(de repente me acordé de una escena de la peli El Show de Truman en la que pasa por una calle en la que hay un gran atasco de tráfico y da media vuelta pero cuando vuelve ya no hay nadie) .


Ohh no hay nadie!!! Por fin...ya estaaaaa!!! Puedo por fin dar fin a mi agonía...

Y ya se acabó esta conspiración,he descansado soltando mi carga...

Ahora bien,que coño pasa en este sitio al que voy?.Será la emoción? Será que echan algo en el aire?

Por qué me pasa cada vez que voy? Por qué cada vez tengo que pasar por esta odisea?

Quien conspira contra mi? Le pasa a alguien más o es que esto es único en mi?

En fin pues...ahí queda eso.

SO (MUCH) EGO, SO PERRO

Mis vecinos de abajo tienen una perra blanquinegra de la raza carlino. ¡Pug! Con todos mis respetos, es uno de los canes más feos que conozco. La compraron al poco tiempo de mudarse a nuestro bloque. Recuerdo que se llevaron un chasco al enterarse de que estaba embarazada. “¿Te puedes creer que me han dicho que estaba gorda, que no me preocupara, y ahora me ha parido no sé cuántos cachorros?”, me comentaba uno de ellos. “No podemos criarlos, así que los regalaremos. ¿No querrás uno?” Yo me reía. ¡Je, je!, qué cosas pasan...

Recientemente la perra se ha vuelto a quedar embarazada. ¿Obra del espíritu santo? Obra del espíritu del capital. Mis vecinos le han permitido un rato de placer y, a cambio, ellos venderán sus cachorros a un buen pico. No han aprendido nada, me digo para mis adentros, y me sonrío… Mientras tanto, yo he tenido una niña y estoy encantada de enseñarle el Guau-guau cuando me los cruzo por la calle o en el portal de la escalera. Y me sigo sonriendo…

La tragedia ha surgido al dar a luz la perra y conocer a su último cachorrillo. Que qué cosita más bonita, que qué pocholada, que mira que te cabe en un bolsillo, que mira que parece un pollito mojado recién nacido, que oye que me estoy ablandando, que  oye que esto de ser madre me ha dejado tocada, que no me preguntes de qué ala…

Antesdeayer me encontré a uno de ellos con el perrito en la mano. “¡Cómo ha crecido!”, le dije. “Pues anda que la tuya”, me contestó. La identificación estaba consumada. “Pues ahora voy a entregarlo”. Pues no me hace ni pizca de gracia. Sí, me he puesto en el lugar de la raza canina, qué pasa. Mejor dicho, me he puesto en el lugar de las madres carlinas. ¿Algún problema? Por si no se me nota, me estoy cabreando.

Ayer les vimos sin la madre ni el hijo. “Ya lo hemos vendido”. No pude evitarlo: “¿Y cómo está la madre?”. La respuesta también era inevitable: “Está que se sube por las vigas”. Me sonrío por fuera, pero me hielo por dentro. Si alguien me quitara a mi hija, me sumaría al clan de las Belén Esteban sin dudarlo. No pude evitarlo y lancé el conjuro: “Yo por mi hija, mato”.

Son las cinco de la mañana y mi niña se ha despertado. Le están saliendo los dientes y lo está pasando un poquito mal. El caso es que me he desvelado y ¿qué me ha venido a la cabeza? La perra y su cachorro. Es el nacimiento de la tragedia. Es el momento de la expiación de los pecados. Retiro eso de que los carlino son la raza más fea del mundo y asumo mi penitencia. Es el momento de la culpa y del castigo. Es el momento de la filosofía cotidiana.

¿Por qué sufro ahora y no antes? ¿Porque ahora me identifico con la madre? ¿Porque estoy viendo que, cuando nacemos, somos como animalitos, que no sabemos hablar pero entendemos el lenguaje del afecto? ¿Será cierto que la solidaridad y la empatía surgen con más fuerza cuando ayudas a alguien que está en una situación parecida a la tuya? ¿O no será esto una solidaridad egocéntrica? ¿Y no hay nada que hacer? ¡Vaya vida de perros! Qué digo, ¡vaya noche de perros!