de permanente
confusión...
Doctor Calamar, 2022
Poesía, pinturas, reflexiones, aforismos, y demás historias... en castellano, catalán, y otras idiotas (perdón, idiomas) Por Dani Torralba Devesa, un inconsciente que no quiere dejar de soñar bien despierto hasta el final (si hay algún final, claro)
cansat de madurar,
cansat de fer-me gran,
cansat d'aguntar-me el riure.
Fart de tanta serietat,
fart de ser un adult avorrit,
fart de no jugar a l'oficina,
fart de tocar de peus a terra.
Cansat de la rutina,
cansat de voler ser normal,
cansat de tanta llei avorrida,
cansat d'aquest món
tan violent i estúpid.
Dani T. D. 31/10/2022
días idiotas en este mundo idiota,
días idiotas, sin un final claro,
días idiotas, suéltate el pelo.
Días idiotas entre ricos y pobres,
días idiotas mientras sangran los
telediarios por las esquinas
de las pantallas idiotas.
Días idiotas, se intercambian los cromos,
días idiotas, hasta el final de los finales.
Días idiotas se pudren entre tanta felicidad,
días idiotas entre las paredes
de una ciega oficina.
Días idiotas coagulan los destinos,
días idiotas que colman la vida.
Dani T. D. 31/10/2020
en la nit més secreta,
vides que es perden
un día més
com el primer dia.
Mans que ploren
des d'una tristesa discreta,
mentre un capità
perd el nord
bombardejant la lluna.
La història és tediosa,
tan criminal com sempre,
tan ficticia com mai:
cada vegada més buida
i plena de merda.
Sabates cansades
de caminar donant voltes
i més voltes,
arrossegant els peus
en un món
ple de monstres
i fantasmes.
Dani T. D. 28/10/2022
La realitat no deixa de ser una metàfora de la pròpia realitat com una taula, com un cafe, com una calculadora, un telèfon, unes bledes, un pollastre, una bofetada, un dilluns sense ganes de res o com un orgasme sobtat... Entre d'altres coses...
Sense anar més lluny, els somnis i els desitjos d'un també formen part de la seva realitat. De fet, la realitat és el resultat darrer de les nostres fantasies més secretes, o més íntimes. O intimidatories, que també podía ser.
Ho comprovo diariàment quan vaig a treballar en la mateixa oficina, des de fa uns vint-i-tants anys. A simple vista sembla una oficina com de tantes oficines naufragades en aquesta inquietant ciutat; amb les seves taules, cadires, telèfons, ordenadors, fotocopiadores, companyes i companys oficinistes que poblen aquesta geografia laboral com qui ocupa una barca en alta mar i sense cap rumb.
Però, des de un altre punt de vista de la realitat, aquesta oficina podria ser perfectament el lloc des d'on es gestiona les més íntimes emocions, desitjos i la intel.ligència (o el que sigui) d'un. Per què no? De fet, el que duem dins de nosaltres i el que està fora de nosaltres son dos realitats que tot plegat s'alimenten, crean així una de sola. O pel, contrari, dinamiten tota realitat amb el deliri d'una realitat molt més súbtil i apassionada, que finalment és la que ens acabarà matant d'una sola estocada inesperadament.
Com un miracle delirant...
Dani T. D. 28/10/2022
¿Apretará hoy el botón
nuclear Vladimir?
¿Sí? ¿No? Quizás....
De momento me voy al bar y
después quizás pasarÉ por la
peluquería.
¡Qué pelos llevo! ¡Por Rasputin! Luego te llamo, o quizás ya es
demasiado tarde.
Bueno, a ver si nos da tiempo para un último....
¿Hostias has oído eso? Parece una explosión ¿No?...
Al final no vale la pena preocuparse tanto por nada ¿no crees?
Dani T. D. 27/10/2022
Però hi ha dies que he arribat a ser cinc identitats en una de sola. I la veritat, es que no m'aclareixo massa, i finalment ja no sé qui dels cinc soc. Ara, això sí, quasi mai m'avorreixo.
Ara si em disculpeu, he quedat amb tres personalitats noves que em rondaven pels barris del meu interior, entre els pulmons i un grup de globús rojos.
Fins després.
Dani T. D. 26/10/2022
Una vez me quise suicidar. Estas cosas pasan, pues de repente uno empieza a pensar, a pensar y a pensar llegando a fatídicas conclusiones. Antes de matarme quise dejar una nota a mi familia y amigos. No me salía nada. Hasta que después de unas horas empezaron a brotar las palabras a través del bolígrafo. Y desde entonces no puedo parar de escribir. No sé si lo que escribo es bueno o malo, pero me importa un carajo; yo voy escribiendo. Escribir es como vivir, no tiene mucho sentido pero al menos uno se distrae deshogándose mientras se inventa cualquier disparate que le mantenga ocupado. Lo del suicidio, lo voy aplazando día tras día hasta que la muerte, Putin, el cambio climático o cualquier otra tontería me aparte de la escena.
Dani T. D. 12/10/2022
A menudo le asaltaban las dudas. Y un día aprovechó una duda para atracar un banco. Desde entonces no ha vuelto a dudar, más que en cosas puntuales y vive mejor que un obispo en un lugar desconocido.
Dani T.D. 25/10/202
Sin estas tres cosas la vida es una puta mierda.
Y, a veces, hasta con estas tres cosas, también no deja de ser una putísima mierda. Aunque con sentido de humor la vida parece algo más soportable e incluso puede resultar algo divertida...
Doctor Calamar, 2022
no sempre fan quatre.
No deixa de ser
el resultat del revés
d'un reflex en l'espill
del més inversemblant
destí.
I endavant
no sempre és
el contrari del retrocés
en el pas que no avança,
cercant la sortida
d'aquest rar
com insòlit laberint.
Dani T. D. 24/10/2022
Tras una semana de absurdo trabajo en una oficina que huele a colonia barata, el aficionado escritor empieza a escribir a las tres de la tarde de un sábado en un mes de noviembre.
En verdad desconfía de toda finalidad.
Pues, entre otras cosas, sospecha que esto de la vida es algo temporal, quizás un accidente sin demasiado sentido. Precisamente por eso le sirve (o cree que le sirve) escribir.
Como decía Borges las palabras son metáfora. Metáforas que representan la realidad. Sin ir más lejos la palabra realidad, no es la realidad. Representa la realidad. Lo más segura es que, entre muchas otras cosas, la realidad no exista, que no deje de ser un concepto más. Un concepto cosido por palabras. Palabras que dan sentido a la realidad. O creemos que dan sentido a la realidad, pues si uno se pone a pensar nunca nada esta demasiado claro.
Todo y nada es un juego. Y en cierto modo, todo el mundo escribe. Formando así historias en su cabeza. Historias que por otra parte, han sido sacadas (o disecadas) de la vida diaria. Vida diaria que ha sido fruto del azar.
Por cierto ¿la palabra azar ha sido fruto del azar?
Quien más quien menos, se va contando su vida mientras la vive. O finge vivirla, ¿qué diferencia hay?
Palabras, palabras, palabras como dice Hamblet mientras quiere atrapar a su tío para vengar la muerte de su padre, con una farsa teatral. I es que en verdad, quien más quien menos, todos estamos atrapados en una farsa teatral ¿O una farsa existencial?
Pues eso...
Dani T. D. 22/10/2022
tan sols soc
un accident,
al capdavall
tot i res passarà.
Al capdavall
seré lliure oblit,
al capdavall
puc canviar el curs dels aconteixements
tan sols tancant els ulls.
Al capdavall
tot i res està dins d'un mateix,
al capdavall
tan sols riure
justica aquesta eXistència
sense massa sentit.
Sí, tan sols
soc un accident
al capdavall...
Dani T. D. 21/10/2022
y otras, tan muerto
y acabado:
es la vida y sus vaivenes,
con su miedo al pánico
del deseo más descumplido.
A veces tan apasionado y
enamorado,
y otras tan vacío y derrotado.
Es la vida y sus sombra
que rebotan con la voz
del eco más mágico y mortal.
En ocasiones tan leído y ocurrente,
y otras tantas tan imbécil
y náufrago como nadie,
como la mayoría que son el espejo
de uno que, al fin y al cabo,
será fresco y libre viento de olvido.
Dani T. D. 21/10/2021
dins el cap,
mentre la llum del día
cada vegada és més
i més obscura..
Tristor en les cantonades
de l'ànima,
quan es cerca
una mica de màgia
des d'aquesta realitat
tan buida i tan avorrida.
Hi ha dies
que es maten entre quatre parets
dins d'oficines naufragades
plenes de buidor.
Mentre el desig
no para de donar voltes
dins del cap,
al teu rostre que s'allunya
per moments
cap a l'oblit més absurd.
i assassí.
Dani T. D. 21/10/2022
a lo que no se tiene
y no deber ser mentira
pues los días
cantando me los paso.
Sin ir mas lejos,
te canto a ti amor.
para que aparezcas
traída por el viento
del deseo y me
ilumines cada rincón
de mi vida.
Aunque a veces
te confesaré
que, aunque nada
de talento tenga
para el canto,
cada vez me gusta
más cantar.
Y claro si un día
de estos apareces
y siendo dichoso
a tu lado al fin
dejo de cantar,
¿que serán de mis
tan entrañable
cánticos?
Dani T. D. 20/10/2022
en la ciudad vacía
perfumada
de caras vacías.
Cuerpos vacíos
con sus almas vacías
desocupan
las horas vacías.
Con sus obligaciones vacías
dan un sentido vacío
a sus biografías vacías.
Y es que el vacío
es la esencia;
el punto justo.
Dónde todo y nada,
nada y todo,
conforma todo viaje
cosmonauta
hacia el vacío
más libre y pleno.
Dani T. D. 20/10/2022
me muero de risa,
me muero por volver a verte,
me muero desde esta
oficina gris.
Me muero de tristeza,
me muero a plazos
y a veces me muero
porque no me muero.
Pero desde siempre,
y como un príncipe,
me muero por alegrías.
Dani T. D. 19/10/2022
el alma que no tengo,
días en que me caducan
los besos
que guardaba en la despensa
del deseo.
Hay días que el muerto
que hay en mi
me da de fumar
en la sala de espera
del tedio más ansioso,
mientras los ratos pasan
hacia ningún lugar
envasado al vacío.
Hay días que saben
a plástico quemao,
a principio del fin,
a oficina sudada,
a amor evaporado,
a armario cerrado,
a vida sin vida,
a sueños desangrados
en las aceras absurdas
de la existencia.
Dani T. D. 19/10/2022
Rostros vacíos recorren las calles vacías en esta ciudad sin aire, dónde las palabras cansadas se amontonan, después de tantas explicaciones vacías que no conducen a nada.
Mientra siguen latiendo una extraña esperanza que va hilando los distintos momentos que constatan este vacío tan extendido...
Dani T. D. 19/10/2022
que propone el destino,
huir por la ventana
tras el deseo de tus ardientes
labios.
Huir con lo puesto,
huir de madrugada,
huir de uno mismo,
huir de la realidad más idiota.
Huir entre tus ojos tan húmedos y abiertos,
huir entre las páginas de un libro,
huir del imperio del absurdo,
huir hacia el vacío más fresco y libre.
Huir en el silencio,
huir para vivir
y vivir huyendo
de todo y de nada.
Huir con un par de euros en el bolsillo,
huir de las manías, de los complejos,
huir con la imaginación desde la oficina,
huir sin apenas moverse de la sala de espera
de una vida que no para de huir
de ella misma.
Huir con toda la pasta,
huir en el día de la boda,
huir por la puerta de atrás,
huir sin calcetines,
huir de mi propio funeral.
Dani T. D. 19/10/2022
A voltes els dies son deserts,
a voltes el silenci no para de cridar,
a voltes el cor no està d'encert,
a voltes viure és desafinar.
A voltes el vent tanca totes les portes
a voltes el desig té mal de panxa,
a volter les promeses estàn ben tortes,
a voltes s'exil.lia per sempre la rauxa.
A vegades plou dins l'ànima,
a vegades l'amor és record llunyà,
a vegades l'alegria de tristesa s'aprima.
A vegades viure és una peli de serie B,
a vegades el nen de dins té més por del que és normal,
a vegades plorar una estona va bé.
Dani T. D. 18/10/2022
Paraules en els ossos, paraules sense gens de veu, paraules esgarrapades per missatges sagnants plens de buidor interessada. Paraules de por, paraules sense esperança omplen els batecs dels cors trencats que fugen sota les bombes. Bombes produïdes en fàbriques modernes i subtils, que contrubueixen a la bona salud del capitalisme més salvage.
Paraules esquinçades, paraules mullades, paraules assassinades, paraules manipules per les veus més oficials, hipòcrites i criminals.
Dani T. D. 18/10/2022
Aumenta la tensión día tras día. Las amenazan de un conflicto nuclear resuenan en el televisor cada vez con más contundencia, entre anuncios de colonia y champú. Mientras entre Turquía y Grecia se lanzan los platos por la cabeza dejando a un montón de gente en pelota picada en busca de una vida más decente.
Y uno sigue con su vida como puede. Intenta no quejarse de su situación al tener un techo donde cobijarse y descansar, un sueldo, familia, una nueva serie que empezar en Movileche y alguna que otra manía como mascota, mientras resbalan los días por las gemas de los dedos hacía la nada más prometedora.
Al fin, la realidad más cotidiana se impone como la ficción mejor realizada, jamás vista. Una locura normalizada, desde todos los estamentos del poder, lima las puntas de la sutil niebla que envuelve el día a día. Y la comprensión del mundo se hace cada más más sutil, par no decir ilegible.
Puede que también, llegados a este punto, uno se sienta extrañamente cómplice, aunque sin saber muy bien de que.
Tal vez es que el bar de abajo ha sido traspasado. Y el café ya no sabe a café, sabe a confusión. Con sacarina, claro.
Dani T. D. 18/10/2022
estadísticas,
horas que se desangran bajo
las bombas
rodantes.
Felicidad plastificada con pastillas
adulteradas
seducen a mentes que no osan ser
demasiado pensantes.
Jornadas que se deslizan por el iluso
estupor
de la mentira más certera, la que patrocina
las armas en las batallas periféricas, para
que el sistema más sistemático se mantenga.
La historia de siempre, pero con armas más
sofisticadas,
el sistema de siempre, pero con esclavos más
civilizados.
Las guerras de siempre, pero con muertos
más educados,
la mierda de siempre, pero con mucha más
rentabilidad que beneficia
a los cuatro poderosos
de siempre.
Dani T. D. 18/10/2022
A vegades la vida buida em desperta i em maquilla el rostre per semblar-se al meu espill. Em vesteixo de ciutadà i vaig a treballar una mica. En el trajecte dins del metro em disposo a naufraugar i abandonar per sempre més la funció. No tinc res a perdre, però segueixo l'eco de les meves passes. Encara que a vegades...
A vegades m'escaparia de la meva més immediata realitat, o del que es suposa que és la meva realitat. Ja que en el fons un es lliure, i hauria d'actuar com a tal. Però què és una persona lliure? I un sap realment el que vol en aquesta vida?
No estic segur.
El que si sé és que a vegades em poso a escriure textos com aquest per esbrinar on sóc i què faig exactament aquí. I de pas ordeno les paraules que duc al cap. Els hi passo un drap, les alimento donant-lis forma de text. Amb l'esperança potser de provocar la realiat més immdiata, i de manipular el se rumb.
Mai ho aconsegueixo del tot, però em sento millor i una mica canviat. No ho puc explicar millor. Es com fer màgia. I ara si em disculpeu em venen unes paraules que prometen una aventura del tot extraordinària per camins misteriosos a l'altra banda de l'espill.
Fins aviat.
Dani T. D. 17/10/22
empieza por burlar el destino
más mortal y convencional.
Y si al fin
has entrado en tu zona de confort,
no seas idiota
y procura no salir de ella.
Doctor Calamar, 2022
a dormir,
quan surt el sol
d'un nou dilluns
gris i pervers
al mateix temps.
Vampirs que ja controlen
els destins
de la Ciutat de les Presses Hidràuliques,
quan la guerra
continua la seva tasca
en les perifèries del continent,
omplin així les butxaques
dels dracules i homes-llop.
Vampirs que es llevaran
una nit més
per alimentar la seva
més rutinària i tan frustrada
immortalitat.
Alguns mossegaran
un nou amor d'evaporat estiu,
altres s'alimentaran
amb la sang cansada
d'algún esclau
d'aquest sistema idiota,
però tan rentable....
Dani T. D. 17/10/2022
En la oficina de un lunes cualquiera, las mesas se llenan de náufragos. Náufragos que han cruzado el mar de la espesa ciudad. Empieza otra semana tecleando un frío ordenador. Por una parte, uno piensa que en el fondo esta a salvo entre las paredes de la oficina. Podría ser peor, siempre puede ser bastante peor.
Uno se consuela como puede. Se autoengaña y sueña despierto burlando un destino tan convencional, tan absurdo y tan gris. Vivir, en cierto modo, ya es eso. A la mejor no debería ser eso.
¿Pero como escapar? ¿Y a dónde escapar?
Quizás la vida ya es una escapada en si misma. Una escapada que a su vez propone escaparse de uno mismo, para ser otro.
Otro que no va a ninguna oficina. Que se queda en casa leyendo o escribiendo una narración. O que se va de viaje con una pequeña maleta. En la pequeña maleta lleva toda su vida: un libro de Julio Cortázar, un bloc de dibujo, un disco de George Brassens, patalones, camisas, y paraguas. No necesita nada más. En el fondo ni necesita la maleta. No necesita realmente nada. Ni siquiera ese amor que ya no hace sonar el móbil. Pues quizás el amor ya lo lleva dentro del corazón. Ese corazón que también lo ha puesto en la maleta.
Ya con la maleta con ruedas tras sus pasos, el viajante cruzará países, continentes, mares, desiertos, depresiones, cordilleras algún que otros resfriado, habitaciones de pensión hasta encontrarse en las tierras de su interior.
Llegado a este punto, el viajante comprovará, una vez más, que todo empieza y acaba en uno mismo. Y uno mismo a penas existe como las máscaras que pueblan la oficina, las calles, las casas, los pisos, las habitaciones, los coches, las camas, los hospitales, los ministerios, las bibliotecas, los cuartos de baño, los colegios, los parques, los parques temáticos, los talleres, las iglesias, las esquinas, los corazones enamorados, los corazones desesperados, los corazones asqueados, las autopistas, los telediario, las pelis, los teatros, las aceras, los silencios etc...
Y al fin, un lunes más, el viajante volverá de ningún lugar hacia el rostro imaginado de un aburrido y vacío administrativo disfrazado de sí mismo. Y tal vez empezará a vivir con más autenticidad desde un relato que le va dictando un escritor que se encuentra dentro de él. Concretamente en un barrio residencial entre su páncreas y su corazón, más o menos.
Dani T. D. 17/10/2022
Un viento helado ahoga el aire y las sombras pintan las esquinas de un invierno que viste una rota gabardina. La futuro es un escupitajo ...