Tuberías que sangran,
sangran palabras.
Palabras desecadas,
disecadas y
trasnochadas esperanzas.
Esperanzas que se venden
en cualquier esquina
de duda y alquitrán
de siete a doce.
Billetes sólo de ida
a ningún lugar,
más allá de esTe horizonte
de luces de neón.
La vida es una tonta
herida de amor,
amor bajo tus tan
desnudos
y húmedos parpados;
entre la pasión
y el más caprichoso tedio
con dos de hielo,
por favor.
Dani T. D. 9/10/2020
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