pasan por los costados,
sin pedir permiso.
Cogen el bus
y cruzan la ciudad
de los muertos modernos.
Cogen el bus
y cruzan la ciudad
de los muertos modernos.
Las horas de agua cosida
pasan por las calles,
van sobre patinetes ultrasónicos,
fundando cajeros automáticos
en cada esquina
de esta ciudad asesina.
Los años descoloridos
pasan a todo trapo
per las autopistas moradas
hacia un cielo de alquiler,
mientras me bebo un café
esperando quien sabe qué.
Dani T. D. 2/6/2021
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