APUNTS VITALMENT INCORRECTES

    Sovint surts de l'oficina amb ganes de matar algú, però no tobes a ningú disponible, ni tan sols un fastigós bisbe. I et poses a escriure per no matar-te, i així esgarrapar alguna espurna de llum, de bellesa, de vida... Escrius des de fa temps, i no saps ben bé perquè. És una cosa com irracional que potser no condueix enlloc. O sí... Hi ha gent que viu del que escriu. En certa manera tu ja vius per escriure. O escrius per viure.
Si la vida no fos tan cabrona, no tindries necessitat d'escriure, ho saps.
Com saps també que queixar-se no condueix enlloc. Però sovint ens queixem perquè és la via més fàcil...
Ja tens una edat, però et sents igual que aquell nen que vas ser. I en certa manera encara ets. Els anys passen molt de pressa, potser massa de pressa. I al final no saps si serveixen per alguna cosa. Sent que la vida, en certa manera, té alguna cosa de somni. Sí, és un somni mortal, sense cap ni peus. Ja que viure és una experiència i, no té perquè tenir significat. O potser sí. Viure ja té sentit per si sol. Per tu viure és ecriure, encara que a vegades no escriguis.
   També camines, parles, calles, penses, fas petons, et fas palles, tens orgasmes amb senyoretes interessants, dubtes, t'equivoques i dubtes encara més.
  Viure està ple de coses senzilles i petites i no calen somnis inabarcable. O si. Un proverbi xinès diu que tingues cura del que somnies perquè es pot fer realitat.
  T'agradaria tenir una parella estable. Potser casar-te, qui sap...Ja tens una edat el cap i a la fi. Total, és llei de vida, o això diuen. Però també és llei de vida sentir-se lliure, no sentir-se lligat a ningú, conéixer gent nova, fer el payasso, somniar impossibles, ESCUPIR A LA CLOSCA PELADA DELS CRETINS!!!!!!!!!!, com diu en Papasseit.
  Sovint no saps el que vols, i et sent un idiota odolescencia. I et sent ferit d'altres opionions que provenen de l'exterior. I et tornes a questionar tot i deixaries fins i tot d'escriure i et mataries.

Però no és tan fàcil.
També t'enganyen els sentits quan estàs atrapat dins de tu mateix. Alehores et poses una canço d'en Sabina, com si fos una medicina:

"Creen porque la gente
ya no habla de mí,
que estoy más acabado
que Antonio Machín"
  
Dense prisa
si me quieren enterraR
pues tengo la costumbre
de resucitar.

Y salgo del nicho cantando
y sigo vivo y coleando
pero pasando ehehhhhh...

pasando de místicos,
pasando de criticos
pasandolo bien.

pasando de novias,
pasando de fobias,
pasándolo bien.

Pasando de mapas
pansado del Papa
pasándolo bien.
 PASÁNDOLO BIEN   JOAQUIN SABINA.

  Sovint vols viure, només viure, tan sols viure...Fins al darrer alé, sense rutines, ni idiotes obligacions, ni lleis estúpides de pà sucat amb oli...Sense necesitat d'enveges ni de putes religions fatxes. Ni de ideologies podrides que acaben buidant el cervell, l'ànima i la cartera.
Sí, sovint...encara esperes viure noves i brutals experiències.

I és que sempre el millor està per venir!!!!!!!!!
Dani T. desembre, 2012

QUINA CASUALITAT, LA VIDA!

 Com cada dia a dos quarts de nou l'Enric anava camí a l'oficina. Anava a peu. A L'Enric li agradava caminar. Era la segona cosa que més li agradava en aquesta miserable existència. La primera era... bé depén de l'època. Estaba entre el sexe, la literatura i el cava brut del Penedés.

   Aquell matí, com diàriment, anava a travessant els mateixos semàfors, les mataixes cantonades, els mateixos baretos. I també, com no les mateixes cares. Una d'aquestes cares era la d'una dona jove que li resultava estranyament atractiva. Aquesta dona sempre es trobava en el mateix lloc: en un portal amb  el posat d'esperar algú. Potser esperava un cotxe perquè la portés al seu lloc de treball. Quan va arribar l'hora de passar per davant d'aquella noia, l'Enric es va aturar al costat, i dirigint-se a ella va dir:

-Escolta que et puc fer una pregunta?

La noia es va sorprendre, però va moure el cap afirmativament

-Et semblara una barbaritat, però em preguntava si t'agradaria follar amb mi

Es va fer silenci. Les faccions de la noia es van envermellir, i a la fi.

-Escolta però de que vas? Ets un pervertit de merda!

Enric li contestar un pel neguitós, reconeixia que havía acavat de fer una cosa total absurda i fora de lloc, perà va continuar amb la seva empresa.

-Perdona, es que cada dia et trobo aquí. I em sento molt atret per tu. Sé que no son formes, però ho volía intentar.

-Assaltes a totes les noies sempre d'aquesta manera tant barruera ?

-No, si vols que et digui la veritat és la primera vegada. I no sé com he gossat fer una cosa així. Però perdona ja m'en vaig. No et volía melestar, ho sento. Fins demà, o no. O fins mai.

L'Enric va seguir el seu camí, però la noia el va atura.

-Espera, no tan ràpid. El cas és que m'has agafat d'imprevist i m'he posat tota calenta com una gata en zel. Si vols, a dues cantonades d'aquí, hi ha un hotelet. Anem a veure què passa.

-D'acord. -va dir l'Enric

   Seguidament es van posar en camí. L'Enric seguía a la noia. No van trigar ni cinc minuts en trobar l'hotel. Van entrar i demanaren una habitacíó. Van pujar en ascensor a la tercera planta i, abans d'entrar a l'habitació l'Enric va fer una trucada pel móbil avisant que aquell dia s'havia aixecat amb febre i amb tos. I que per tant no aniria a treballr.

-No et preocupis Enric, ja se sap aquets dies.... Ara dorm i tapat i posa't bé -li va dir una companya de l'oficina.

   Un cop plantats a la porta de l'habitació, les petites mans de la noia obriren amb les espective claus l'habitació. Instants després quan la porta va ser tencada, els dos es van desfer dels abrics. I es van trovar als peus del llit. Es van començar a tocar, timidament, com palpant el terreny. A mida que es trobaren comòdes es van anar treient-se la roba. Les boques van començar a besar-se o més aviat a menjar-se. Tenín gana, molta gana. Era la fam del desig. Un desig que anava escalfant motrors. Els dos cossos a la fi van caure sobre el llit, i ja estaven quasi despullats del tot. Els dos sexes es preparaven per la culminació o les culminacions. Les llengües eren dues serpents que s'arrossegaven per les terres d'un plaer indescriptible . I les mans no paraven d'acaronar i d'entrar en coves húmides i de recorre turons i cilendres de mel i escuma. I els planetes es preparaven per girar a l'hora. Tot estava en el seu lloc, com un complex diví i a l'hora díabòlic. El penis de l'Enric estava dur com una pedra. Era una fletxa de carn i de sang que ja buscava entrar en el paradis de la vegina humida i salada d'ella. Però abans va ser la llengua d'ell que va entrar delicadament en els llavis de la vulva d'ella. Suaument com un àngel de platja caigut de l'infern més dolç. I ella va començar a xisclar de plaer. De plaer que travessava el set mars, totes galàxies i rebotant per les parells esponjoses de l'infinit.

-Espera, un segon. Em poso la goma.

Ja dins de la noia, l'Enric va començar a moure's al compàs de les onades del mar. Al cap de poc canviar de posició. Ella a sobre, covalgant el seu penis cap al misteri de la creació  on es revel.la l'entrellat de tot aquest caos existencial com la bella essència del no-res. Aquell no-res com l'excusa més perfecta de tot alé de vida.

Van passar mig matí fullant. Gaudint com ningú, perquè el món -en aquells iunstants- era d'ells. Estaven vius, pnament vius, i així ho mostraven. Després aquells dos espontanis amants es van adormir, com dos angelets.

  Eren les dues de la tarda  passades, quan l'Enric va obrir ells ulls. De seguida va veure a la seva desconeguda amant que també estava desperta i el somreia.

-Per cert em dic Berta i, sóc ilustradora de contes per infants. Tinc trenta-cinc anys. Tinc novio, però com si no en tingues perquè...

-Espera, espera....no fa falta que ens expliquem la vida

-¿Per què no? Escolta, em sembla que és el mínim que podem fer. No sé, és que acabem de revolcarnos com animals, hem compartit fluits. Això és íntimitat, diria jo.

L'Enric va badallar llargament. Després es va aixecar. Es va posar els calsotets i la samarreta i, es va acomodar a una butaca que hi havia davant d'una finestra que donava el carrer.
-Jo em dic Enric Sanchis, tinc quaranta dos anys. Treballo en una empresa de Alimentació com admistratiu des de fa uns quinze anys. En les meves estones lliures escric relats i poemes. L'any passat vaig intentar suicidar-me, però no vaig poder. Vaig saber que em faltava bogería per matar-me, i em sobrava lucidesa, que no intel.ligència. Et resultaré un tio passat de voltes, és el que hi ha. Acabo de viure una experiència altament extroordinaria amb tu. No m'ho crec ni jo. No les tenís totes, doncs és la primera vegada que faig una cosa d'aquesta.
 Berta encara continuava estirada en el llit, tapada amb els llençols i el cobrellit.
-No t'ha sortit gens malament....Jo també és la primera vegada que faig una cosa d'aquestes. I la veritat és que ho necessitava. Això de fer una cosa imprevista, il.logica i totalment desorbitada és una de les coses més existants que he fet mai en ma vida. No sé si després d'això sortirà alguna cosa, ara m'ha entrant ganes de xerrar amb tu i de coneixe't, al menys fer-me una idea.
-Com vulguis, però a vegades son les paraules les principals causes dels malantesos entre la gent.
-Això és perquè no sabem parlar i menys escoltar
-O perquè hem perdut el sentit de la paraula, i tot neix en la paraules. Si no hi ha paraules no hi ha res. Si ho penses bé fins i tot el silenci esta fet de paraules.
-I parlant d'un altra cosa. Peruè et volies matar.
L'Enric es va quedar pensatiu per uns inbtants. Després va tornar
-No sé... és complicat. O senzill. El cas és que un día sents que tot el que fas no té sentit. Que la vida convencional que t'envolta és completament per degenerats mental i emocionals i que el suicidi tampoc està tant malament. El que passa és que....com t´ho diria matar-se implica una dosis important de bogeria i de vitalitat, negativament parlant és clar, que jo no tinc per desgràcia.
-O per sort, Perquè si l'any passat t'haguèssis llevat la vida no haguèsim fet l'amor d'aquesta manera tan apassionada i, no ens haguèssim conegut.
-Tens raó... el cas és que des de aleshores hem prenc la vida com si fos un salt mortal diari. Encara treballo en una oficina de caca de mandril. Però, m'algrat el meu pessimisme, estic fent progressos. No sé on acabarà tot això, però les aigües de la vida sempre acabant portant a bon port. I avui els teus llavis, el perfum de la teva pell, els teus pits, els teus cabells i ara les teves evocadores paraules m'han donat l'alé per seguir navegant. Després d'avui....
 La Berta el interrompre
-Mira, després d'aviu ja quedarem...O tampoc farà falta perquè sé que sempre estaràs en mi. Sempre que vulgui estar en tu, tancaré els ulls i aparaxeràs com un àngel del desig i del plaer més diví. Estimant cada racó del meu cos. Encoratjant cada batec del meu cor, donant alè a la meva ànima tan desorbitada.

(contininuarà...)

LA TENTACIÓN DE PROSPERAR

Cansado

de suicidarme cada día,

he agotado al fin

la tentación de prosperar,

la coquetería de fracasar.

No me creo nada,

absolutamente nada.

Soy libre como el agua,

salvaje como el fuego,

inútil como cualquier mortal.

II

¿y si todo

es verdad

y la vida

no es una maldita broma?

A veces uno

en lugar de ecuaciones,

formula versos 

para llenar

las horas idiotas

de su vida.

Y para no precipitarse

al despejar la X

y lanzarse al fin por
 la ventana

de un octavo piso.

III

Antes de nada

agota las ganas

de reír-te de TODO

empezando por tu puta calavera,

que
no hay nada más.

no hay nada más,

¡¡¡¡¡¡¡¡no hay nada mÁs!!!!!!!!.

Dani Torralba. dic, 2011

NO ES UNA META

Otra vez navidad,
¡Me cago en 2!
Máscaras de felicidad adulterada
por las aceras invulnerables
de la mediocridad más consumida.

Mientras ando por las calles
solitarias con el alma arrugada
en los bolsillos de la gabardina,
y la luna colecciona los cromos
de la décima insurrección
del Diablo que  habita
en las botellas que me van consumiendo.

A menudo vivir
es una estúpida herida
que coagula en las orillas
de las aguas de la superficie,
en dónde flotan
nuestros egos más ficticios
y vacíos.

Vivir no es una meta:
es un vértigo,
un salto al vacío,
tus besos prohibidos,
mil silencios ardiendo,
un grito sordo en mitad de la noche más desierta
que rebela la evidencia
de la nada más sublime.

Dani T. dic. 2012

Jerone aprobó el examen y murió feliz. Una historia contada por Billy Moore, ex condenado a muerte

Billy conoció a Jerone en el corredor de la muerte de Georgia, en Estados Unidos. Jerone se apuntó a los cursos de Biblia que Billy ofrecía a sus compañeros. Jerone tenía mucha ilusión por participar en esos cursos, tal vez porque la religión era uno de los pocos consuelos a los que podía aferrarse para escapar de la idea de morir electrocutado en la silla eléctrica. Volar con el alma antes de hacerlo con el cuerpo.

Billy lo aceptó en su grupo, pero Jerone se comportaba de forma extraña. No leía los fragmentos de la Biblia cuando Billy se lo pedía. -¿Qué pasa?, le preguntó Billy. Después de mucho hablar con él, Jerone le contó su secreto: no sé leer. -¿No sabes leer?, ¿y cómo aprobaste la escuela?, le continuó preguntando Billy. -Bueno, era un chico conflictivo y me pasaban de curso para no dar problemas. Para no dar problemas ahora, para que el problema te estalle en la cara después. O, mejor dicho, para que después estalle el problema en la cara de otro.

Billy descubrió que Jerone no era problemático, sino que simplemente padecía algo de retraso mental. También descubrió algo más, algo que sólo podía ver un corazón amigo: a Jerone le encantaba la música rock y podía aprenderse la letra de una canción con sólo escucharla una vez. Y así fue como Jerone aprendió a leer y a escribir.

Un día Jerone se acercó a Billy y le dijo: me ha llegado una carta, pero no sé bien qué quiere decir. Billy le explicó que se estaba revisando su caso, así que escribió a su abogado y le explicó que Jerone era algo retrasado y que debía ser liberado. El abogado de Jerone le explicó que el Comité de Apelación debería asegurarse de que realmente padecía una discapacidad y que, para ello, le harían un examen.

Billy intentó explicarle la cuestión a Jerone: mira, te van a hacer un examen y tienes que suspender porque, si apruebas, te matarán. Jerone no lo entendía. Billy insistía: si apruebas, mueres. Jerone no quería entender. ¡Que te electrocutarán si apruebas!

- No lo entiendes, le respondió Jerone. Tú no sabes lo que es que tus compañeros se rían de ti cada vez que te balbuceas, cada vez que te equivocas, cada vez que suspendes un examen. Tú no sabes lo que es escuchar sus risas una y otra vez, cada curso, cada año, toda tu vida…

Llegó el día del examen y Jerone sacó una puntuación de 71. Se aprobaba con un 70. A los tres días fue ejecutado.

Jerone murió feliz. Billy lo supo cuando sus carceleros le leyeron sus últimas palabras, a modo de tortura en la antelasala de la muerte. Afortunadamente, Billy nunca fue electrocutado, porque la familia de la persona que asesinó le perdonó y pidió que el Estado le perdonara. Y gracias a ello he conocido la historia de Jerone, el amante del rock que aprobó un examen y a los tres días murió feliz.

Feliz, porque había aprobado el examen de su vida. Feliz, porque se demostró a sí mismo que podía ser mejor persona en un lugar tan inhóspito e inhumano como un corredor de la muerte. De lo peor puede salir lo mejor. Gracias por recordárnoslo, Billy y Jerone.

Recomendación: Una pequeña ciudad de Alemania

¿A quién no le gusta la ironía inglesa? ¿Como se refleja mejor la impostura de la política, de "La política con mayúsculas" dixit Josep Cuní el día después de las elecciones catalanas? Pes si, con una obra del maestro Jonh Le Carré. Ambientado en la época de postguerra de la Alemania Occidental, los delegados políticos de las fuerzas aliadas en la ciudad de Bonn, conforman una trama que esta salpicada de ilusiones fustradas (yo quería la mayoria absoluta), mentiras (volem ser la força del poble, y los comedores sociales a tope) y trasiegos miserables de políticos, espias y demás noble estirpe (alcades xarnegos robando...).

Es decir, uno obra que ha encontrado en la época actual cabida, ya que nunca estuvo tan denostada la política, moral y éticamente. Aunque, cabe decir ¡gracias a Dios! que el libro se desenvuelve por estos lances pero los personajes, ¡qué grandes personajes! y, hacen que la novela sea un libro imprescidible para aquel que disfrute de tramas internacionales.

PD: Casi se me olvidaba, en este libro he leido de las mejores conversaciones entre personas. Si alguien lo lee que me comente al respecto...

Saludos a todos

AQUESTES ALÇADES

Aquestes alçades
i encara no entenc practiment res,
res de res.
I segurament no hi hagi res que entendre.

El món i la vida
cada dia segueixen sent un gran misteri per mi,
jo mateix em desconec completament.
Tan sols sóc una màscara
una careta d'aire comprimit.

Segurament només sóc un titella
que a voltes creu
que pensa per ell mateix,
que té somnis de llibertat
que creu estimar i sentir-se estimat.

Però també potser
tot sigui fruit d'una il.lusió.
Una il.lusió que mai
s'acaba de morir;
Una il.lusió que es tranforma
constantment

entre miralls
i boires lluminoses
que dansen
la melodia del no-res
i la bellesa,
que es fuga constament

inventat-nos una
i altre vegada.
Benvinguts al teatre
de jugar al joc de la vida
i la mort!

En el fons res serveix per res,
en el fons, potser, del que es tracte
és de jugar a estimar
entre la llum i la foscor,
el no-res i la buidor,
el tedi i l'entusiasme.

Dani, 22 de novembre, 2012.

UNA LLUNA MOSSEGADA

Una lluna mossegada

regna un cel lilós,

la ciutat sembla l'ànima 

d'una afamada pantera.

Els dies passen de pressa

i els anys son de vent,

encara no sé on vaig, 

encara no he trobat el meu lloc.

Busco versos
en cada cantonada,
i potser unes pupil.les
amb noves preguntes

que em permetint
acaronar l'amor
i el misteri màgic
de viure cada instant

com si fos el primer,
com si fos el darrer.


Dani T, 4/11/2012

Sin condiciones

Hola a todos y a todas:

Hace unos días que escribí un poemita que igual os gusta -o igual no-. En todo caso, os paso el enlace, por si os apetece leerlo. Trata sobre el amor a uno mismo y se titula "Sin condiciones". 

SIN CONDICIONES

Un beso y buena semana,

Eva

La Caída de los Gigantes- recomendación

Buenas a todos compañeros de fatigas (y de lógicas reflexiones sobre el mundo actual). Vengo por estos lares a recomendaros encarecidamente este libro (La Caída de los Gigantes, de Ken Follet). Para todos aquellos que teniamos hecha la "picha un lio" con la 1ª Guerra Mundial, este libro ilustra paso a paso todos los acontecimientos de aquella época. Y contado desde distintos puntos de vista, como el alemán, británico, francés y ruso. Es decir, contextualizado desde países diametralmente distintos con su problemática interna. La realidad de cada país se explica a la sazón de 5 familias (galesa, inglesa, alemana, rusa y americana), que se entralazan en la política, la sociedad y el amor. El único problema es que es un "tochano" de 1.000 pag.

En resumen, un "peaso" libro, bien narrado y que os emplazo a que leáis.

Edu

TODO ES MENTIRA, TOT ÉS MENTIDA

Todo es mentira. Las palabras de los políticos son pura demagogia. PURA MEERRDDAAAA!!!!!! Vocablos vacios que a apuñalan la inteligencia y el corazón del CIUDADANO de a pie.

Nacionalismes de caca, vinguin d'on vinguin: España, Catalunya, Estados Unidos, la unión europeda! Banderes que només serveixen per natejar-se el cul. La única que es salva es la bandera pirata.

TOT ES MENTIDA!!!!!!!!!!!!!!

Podrida mentida. Bisbes que se la pelen davant del passebre on Jesús esta nu, i van de guais predicant l'avengeli.

No els hi ha agraden ni els homosexuals ni les dones

però ells, començant pel PAPA DE BROMA, son els principals que donen pel cul,

y en el fons no creuen en res, ni en Déu, només en el BANCO ESPIRITU SANTO Y les aportacions dels mafiosos a la seva més que podrida església!

tODO ES MENTIRA

BANQUEROS CABRONES que mentiís ya desde la cuna, apostoles de la civivilización más inhumana. Presumís de las pluma de Harward, però aunque seaís los nuevos dueños de este mundo podrido, preñado de apariencias sofisticadas y FRIGIDAS, estaís totalmento muertos. Soys los nuevos vampiros de la globalización más hortera.

TODO ES MENTIRA

Empezando por la historia redactada siempre por los vencedores y cobardes manipuladores (según la idioleogía del poder, claro). Los que predican sagrando ideologias que no conducen a nada. Cultos IGNORANTES que manipulaís la cultura para que la relexión del individuo se exilie para siempre jamás. Para que la humanidad se esfume de una vez y por todas!

 Tot és mentida, fins i tot aquestes paraules

mALGRAT tot, (malgrat de mar)

VISCA LA LLIBERTAT, L'AMOR LLIURE, LA REVISTA EL JUEVES, BOB DYLAN I LA VIDA COM A PLENA y SATISFACTORIA EXPERIÈNCIA MORTAL!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

y es que ya lo canta Bob: los tiempos están cambiando.

Dani. 20 de octubre, 2012

DIES PER ESCOLLIR

Dies de paper
que porten els cabells
de vent,
s'enduen els somnis
i amb ells la vida.

Dies de precipitades promeses
amb gust a pluja ratllada,
com rialles embolicades
amb paraules de farina
riuen el destí més sobtat.

Dies oficinistes
com taüts veloços
que inunden la ciutat
feta de desfetes.
rera cada mirada
de pànic i virtuAl desig.

Dies sense temps
dissenyen altres vides
més enllà de cap concepte
cuàntic,
per tal d'assaborir
el do de tot plaer
d'estar viu
sense cap motiu.

Dies inexistens
també palpiten
i fant possible aquesta
vida meva;
espai mortal
ple de impossibles
altament factibles.

Dani, 17 d'octubre 2014

LLIBERTAT PER SOBRE DE TOT

No sóc  gens nacionalista. De  fet la única bandera que em mereix tots els meus respectes és la bandera pirata. Però penso en català i aquesta llengua, sens dubte, forma part de la meva  intimitat. I ben mirat, perquè no un nou estat europeu anamenat Catalunya? En el fons aquest tema no ho tinc massa clar, doncs tota pàtria me la sua una bona eston. I com bé LA POLLA RECORDS cantava: un patriota, un idiota.

Però hi ha coses que son de sentit comú. I Catalunya és un país. Té un idioma, una història, una cultura, el pà amb tomàquet, Quimi Portet, Colom era català, tolerencia i el dret a desenvolupar la seva propia aventura en un estat propi. Sempre i quan sigui de manera pàcífica. I sense oblidar mai dels MAIS que no hi ha cap poble millor que un altre, però sense oblidar que cada poble ha de ser plenament lliure per dicidir el seu rumb..

Així doncs visca la llibertat de qualsevol identitat! I la tolerancia i la comprenció entre els pobles!

Jo crec en un futur per Catalunya!

Dani, Tossa De  Mar, setembre, 2012

Una cicatriz, en "Amor bajo el espino blanco"

Una cicatriz.

Es lo que queda de ti.

El abrazo,

el paseo de la mano

y los regalos

en la tierra del espino blanco.

Qué puro,

qué desgarrador,

qué revolucionario

el primer amor.

¿Una cicatriz?

Tú vivirás en mí.

MI SUEÑO

Buenas a tod@s:

Tengo un sueño que pocas veces he contado, pero quisiera exponerlo. Es un sueño a medio dormir, es decir, que pienso muchas veces en él porque pienso que se puede realizar. Para ello, logicamente habría que tener poder y dinero, pero ¡ay, quién sabe! Tal vez lo consiga...

En fin, mi sueño es el siguiente. Yo, empresario, ofrezco trabajo. Trabajo bien remunerado, de calidad, outsourching, donde tendrás mucha autonomía y desarrollaras tus habilidades sociales. ¡La monda ehh!
Logicamente se presentarán 1.000 personas, pero además una demanda para el puesto es que el día de la entrevista de trabajo no se puede venir de traje (nada de pantalón y camisa). Quiero que la gente venga de lo más informal posible. ¿Esto que hará? Que se presente 10.000 personas y que el abanico de gente que pueda venir sea muy variopinto.

Ya en este punto, una sala de espera, una cámara que los vigile a todos y lo mejor de todo. Nada de secretaria. Una persona les recibe y les dice que se sienten, que ya les llamarán. A esto decir que hay logicamente una megafonía.

¿Adónde quiero ir a parar? Pues a lo siguiente. Yo cuando voy por la calle, por el metro, en resumen cuando me muevo por el mundo no entiendo muchas veces la forma de vestir de la gente. Soy respetuoso y tolero casi todo, pero esto no quiere decir que lo que vea no atente contra el buen gusto.

Lo que haría es todo aquello que censuro, ridiculizarlo, para de esta manera hacer resaltar a la persona que lo lleva, que va dando la nota.

Ejemplo 1

Típico tio que va con los pantalones medio caidos, viéndose la mitad de los boxers/calzoncillos.
Cojo la megafonía y digo.
- Por favor, el de los pantalones cagaos, que pase. 
El tio duda, se mueve, pone cara de circunstancias (lo estoy viendo por la cámara, recuerdo...)
- Si tú, el que te has cagao en los pantalones, pase a la entrevista. Por la puerta a su derecha.

Ejemplo 2

Las chicas de los shorts con bolsillo por fuera. ¡Menuda tontería!
- Por favor, la de los bolsillos rotos, que pasé. Si si, tú, ¿que se te cayó una moneda? Pase, por la puerta a la derecha...




En fin, imaginaros, un sin fín de personajes varios pasando e intentando reconducirles para que dejen de dar el cante por la vida. ¿Creeís qué lo conseguiré?
Saludicos

Golem II

Golem se hizo un hueco en la orilla izquierda de la cascada. Cuando era pequeño y venía con mama osa, nunca osó acercarse tanto. Pudo ver como el agua del rio bajaba a una velocidad impresionante y se perdía de vista sin posibilidad de ver el fondo. ¡Debía de ser muy hondo!

Observó que alrededor suyo solo había machos de su misma edad o mayores que él. Las hembras estaban con sus cachorros y se arremolinaban en la ladera del rio, donde la vegetación era más intensa y daba lugar a la algarabía de los pequeños.

Nunca había cazado solo. Así que miró alrededor y observó un macho de más edad. Le pediría consejo. Por lo demás, la caza no parecía haber empezado ya que todos estaban esperando en sus puestos y no se había presentado ningún salmón, por lo que era el momento adecuado de acercarse y hablar.

-          ¡Buenas tardes tenga usted señor! Bonito día para cazar –le instó Golem

-          ¡Buenos días joven grizzlie! Sobre todo si es la primera vez, jaja…

-          ¿Tanto se me nota?

-          Hijo, todos pasamos por esto la primera vez. Si quieres quédate cerca mío y te enseñaré ciertos trucos. ¿De acuerdo?

-          ¡De acuerdo! Y muchas gracias.

Golem pensó que las reticencias que presintió que tenían los demás osos con él nada más llegar al rio fueron equivocadas. Había familias, osos jóvenes como él y mayores amables. No todo estaba tan mal. Ahora tocaba aprender; aprender a cazar el salmón de verdad. No como con mama que le daba todo hecho. Y a esto, que el aquel instante se escucho.

-          ¡YA VIENEN! ¡YA ESTÁN AQUÍ! ¡LOS SALMONES HAN LLEGADO!

Golem se desperezó, dejó de meditar y se puso al lado de su viejo compañero.

Hijo, prepárate. Ahora empieza lo bueno…

EL ENCANTADOR DE PALABRAS

  Un día lejano de otoño iba paseando por la calle sin rumbo fijo, como los aventureros de antaño.  Cuando de pronto me dí cuenta de que las calles estaban llenas de palabras. Vocablos invisibles por todas partes que tejían la realidad más inmediata y reconocida. Aunque claro, la cosa no era tan simple.  Pues la realidad escondía en sus tripas otras realidades, y estas a su vez sugerían otros mundos y otros estados emotivos que invitaban a sentir la propia existencia desde inmerables puntos de vista, o en fuga. 

    Todas estas realidades estaban formadas por enjambres de múltiples palabras que expresaban la esencia del latido de toda realidad, ya fuese verdadera o falsa. Porque claro, ¿dónde está la frontera entre lo real y lo irreal?

No está tan claro.

  Prendado hasta mi alma viciosa, por lo que acababa de descubrir, me propuse  jugar y de ya paso indagar en cada palabra que encontrase mi azar (el azar es ante todo una palabra como realidad o puta). Redescubrí las palabras puerta, ventana, acera, manos, papelera, paso cebra, semáforo, ojos, pechos, labios, cabellos, caca de perro, farola, Banco Santander, chorizos, hijos de Buda, quiosko, fotogramas, playboy, el país, quince euros, parque, banco, árbol, lectura, culo, obseso, !vaya polvo! deseo, noticias, crisis, fraude, nuevo disco de Tom Waits, puto futbol, reloj, la una, casa, comer, gazpacho, bistec, patatas, vino tinto, carajillo, siestecilla, onanismo,  la vida e bela.

   De regreso a casa noté que los bolsillos de la chaqueta y de los pantalones me pasaban. Me senté en una silla por un momento a pensar porque me pesaban los bolsillo, pues era una cosa insólita (palabra que me gustaría usar más, porque me gusta. Cuando la pronuncio me deja un buen sabor de boca, me sabe a limón).   De inmediato introduje las manos en los bolsillos y empecé a sacar palabras. Aquellas palabras las amontoné sobre la mesa de mi estudio, en dónde suelo dibujar y hacer solitarios con un baraja española.  Para mi aquello que me estaba ocurriendo era del todo inesperada, aunque también he de confesar que a mi me suelen pasar cosas inesperada. De hecho cada día es inesperado. pero eso es otra historia, que algún día de estos contaré. Lo prometo.
  Cuando terminé de vaciarme los bolsillos me quité la chaqueta. La colgué en el perchero del pasillo y al regresar a mi estudio, me di cuenta que sobre la mesa habían un montón de palabras que casi llegaba al techo. Me asusté un poco, pero decidí ir a comer y serenarme. La gazpacho, el bistec y sobretodo el vino me darían la solución. Y así fue como ocurrió durante la comida. Por cierto que vino más rico.
   Después de comerme aquellos manjares, puse en practica lo que había estado maquinado mientras masticaba y tragaba. Antes de todo cogí un paño y me fui al estudio y limpié las palabras, una por una., detenidamente. Después las ordené alfabéticamente. Cuando acabé estos primeros pasos me puse a trabajar. Primero hice un poema. Me sorprendí a mi mismo, puesta hasta la fecha nuca había escrito, y menos un poema. Pero al ver tanta palabra bonita y junta, pues la verdad, uno acaba haciendo cosas tan raras como la construcción de poema, y para colmo aquellos versos era de amor.

       Aún me quedaban palabras. Aproveché y las utilicé un rato para pensar, pues me dí cuenta que el pensamiento era hablar y discurrir con uno mismo. También me dí cuenta que en numerables ocasiones damos por hecho que pensamos pero no pensamos, solo sorteamos preocupaciones para salir del paso y así aparentamos cierta capacidad de resolución vital, pero la confusión y el temor más existencial siguen latentes en nuestro cerebro, concretamente en la corteza frontal (pero esto es un dato que apenas aporta nada, como el pueblo natal de Bob Dylan).
    Cuando acabé de pensar me sentí un poco cansado. Y es que pensar también cansa. Miré la hora y eran las ocho de la tarde. Me pegué un ducha y me relaje. Me puse un cd del maestro Cohen y al compàs de I your man, limpié los platos. Me volví a dar cuenta que la vida tiene sentido sobretodo si uno ha tenido la opurtinidad de descubrir las canciones de este poeta canadiense amante de Lorca.
  Cuando Leonard empezó a cantar La Torre de la Canción, llamaron a la puerta. Pegué un brincó. No esperaba a nadie. Me sequé las manos con un trapo y, fuí a abrir. Tras la puerta me encontré con un rostro bello de mujer que preguntó por mi persona
-¿Eres Carlos?
-Si, el mismo
-Hola soy Mónica, y he venido porque me has invocado en tu poema





2
-¿que qué? -lancé una pregunta desencajada a aquella chica
-Ya se que parece algo absolutamente absurdo. Pero me tienes que creer. He venido porqué he sentido tus versos de tu poema como resonaba en mis entrañas y me he dejado llevar por mis pasos hasta tu puerta. Ya sé que es raro contado así. A mi particularmente es la primera vez que me pasa una cosa de este estilo. Pero si me dejas pasar, lo hablamos y a ver si llegamos a una conclusión que parezca razonable.
-¿Te importaría esperarte un momentito?
Como quieras
Cerré las puerta. Me adentré en el piso hasta el comedor. No sabia qué hacer. ¿Y si resultaba ser una completa chiflada, que me quiere engañar y robar las pocas perras que tenia? Pasaron unos segundos, me lo pensé y la dejé pasar. Antes me vestí, pues iba en bata y zapatillas. Me pasé un poco el peine y, fui a buscar a mi desconocida invitada.
  Nos acomodamos en dos sillones que tengo en el comedor. La tal Monica se sacó el abrigo y yo ser lo cogí para colgarlo en el colgador del pasillo. Al fin nos sentamos.
-Verás Carlos, como te decía, ya sé que sueña muy extraño, pero es así como te lo he contao. De hecho no sé exactamente que hago aquí. Lo que te diré es que ayer me empezaron a pasar cosas muy raras.
-¿Cómo qué? -aquello se estaba poniendo interesante, a demás aquella chica no estaba nada mal. Claro, que por unos instantes tuve mis reservas: "a lo mejor todo esto no es más que un sueño. Hace una temporada que no duermes muy bien. ¿Y lo de las palabras? Pero en fin, ya que tienes a la chica en el comedor prestale un poco de tu atención. No sé a lo mejor está noche....Quien sabe...na na na na na NA.", esto lo iba pensando en una parte de mi cerebro. Mientras en otra parte esta atento de las palabra de Mónica. Las otras partes de mi cerebro parecían no existir, pero eso no me preocupaba en absoluto. A más creo yo que el cerebro se valor demasiado de un tiempo a esta parte. Tanto razonar no debe ser tan bueno. Mónica siguió con sus vivencias singulares o, lunáticas. Que también podrían ser
-Verás, ayer por la tarde estaba andando por la calle y, noté que la propia callé tenía alma. Como si fuera la prolongación de mi misma. Lo más seguro es que no me entiendas, pero es la verdad. Y hoy he sentido cda palabra de tu poema como si me estuviera llamando. Y aquí estoy, la voz de tu poema me ha conducido hasta aquí.
    La verdad es que aquello parecía una locura, pero aquella chica eran tal dulce y bonita que le confesé lo mío con las palabras. Y a partir de ahí empezamos una conversación francamente interesante. Hzcé café, saqué galletas mientras las horas empezaron a irse rápidamente y sin permiso. Preparé un poco de cena para los dos, y continuamos hablando. Ella me contó que vivía sola en un pisito del barrio de la Salamandra y que era profesora de historia en un instituto, pero que últimamente estaba harta de dar clases. Parecía como si los chicos, en general, les importará tres pepino aprender. La mayoría de clases, se estaban convirtiendo en un campo de batalla y Mónica no sabía qué hacer. Se estaba plateando muy seriamente en canviar de trabajo.
-A mi me gusta mucho la historia. Tengo escritos libros, pero claro como no te dediques a dar clases la historia no da para comer y hoy día la cosa está verdaderamente muy complicada para buscar otro empleo. Lo estoy intentando no creas, pero francamente LA COSA ESTA NEGRA....
   Yo lo conté que trabajaba unas oficinas de una casa de seguros. Y en  mi ratos libre me gusta escuhar a Leonard Cohen, tocar la guitarra y hablar de cosas intrascendentes con mi amigo Borja, un sabio que sabia francamente muchas cosa que se pasaba el día en la Biblioteca del barrio y en el bar de debajo de mi casa. Borja bebe quizás un pelín demasiado, para la edad que tiene, pero nunca lo he visto borracho. El que suele emborracharse soy yo
  Monica me respondió entusiasmada que a ella también le gustaba mucho Leonard Cohen, así que no me lo pensé dos veces y, volví a poner el cede I´m your man.
-Así que tocas la guitarra
-Si un poco. Tan solo sé cinco o seis acordes. Lo que pasa es que me relaja y me va bien para hacerme preguntas.
-¿Y escribes? -Monica seguía interrogándome con cierto entusiasmo que desprenían sus ojos negros
-No, no escribo. La verdad es que el poema que dices que te invocó fue el primero.
-Pues oye te quedó bastante bien para ser el primero que hacias -Mónica hizo una pausa y bebió un poco de vino -Oye Carlos ¿Y porque no pones música al poema, y sigues los pasos de nuestro maestro Cohen?
-No sé, no sé me da bien cantar.
-Bueno Cohen lo que es cantar cantar, no cantar..Pero dice, y sabe decir muy bien
-Pero Cohen es Cohen y yo soy yo
-¿Y?
 Aprovechando el momento, como bien recomendaban El Club de los Poetas Muertos y los presocráticos me parece que también, volví a poner el disco del maestro Leonard Cohen.

"Now in Vienna there's ten pretty women
there's de shoulder where death comes to cry"

-¿Sabias que este vals que esta sonando es un poema de Federico Garcia Lorca? -comentó Monica totalmente entusiasmado al oír la música
-Algo había oído. La verdad es que este vals pone los pelos de punta.
-Y tanto.. No sé tu, pero cuando alguién descubre a es tío, ya no es igual. Su vida es más auténtica. Te morirás igual, pero hasta que eso ocurra cada instante será único. Y la propia muerte serà un acontecimiento brutal.

   La verdad es que aquella chica me estaba asustando por momentos, pero algo dentro brotaba como si fuera un sentimiento raro, espontanio y dulce como el amor. Aunque seguía atento, pero el vino estaba rico, y ella estaba también rica. De vez en cuando me pellizcaba por si estaba soñando. Pero no, pues comprobé que uno mismo también puede hacerse daño.

3
  La noche seguía como una misteriosa serpiente que se desliza en medio de un desierto lleno de belleza y deseo que va abriendo ventanas en el alma, y que evidencian que vivir no deja de ser un ejercicio de milagros entrelazados. El tiempo se detuvo, o no. Pues el tiempo no deja de ser un concepto del hombre para poder relacionar la velocidad entre los cuerpos.  
   La verdad es que el vino acompañaba a que el clima de la noche fuera lo más confortante posible a nuestras divagaciones. Así que aprovechando que la botella se había vaciado, abrí otra. . Mónica se había puesto cómoda en el sofá. Con un "¿Te importa?" se había desentendido de sus zapatitos y sus pies subieron en el sofá y se estiraron. Yo la contemplaba desde detrás de mis ojos y las palabras de nuevo me brotaron de la boca.
-Pues la verdad es que estoy muy a gusto. Parece como si nos conociéramos de toda la vida. Hacia tiempo que no tenía así una conversación con nadie.
.Yo tampoco. Y me da rabia. Parece como si nos diera pereza decirnos cosas. Tan sólo hablamos porque estamos obsesionados en llenar espacio, pero a penas decimos nada. La vida es una experiencia, no una carrera.
-Estoy absolutamente de acuerdo contigo.
  De repente me pasó por la cabeza enseñarle el montón de palabras que esa mañana. Mónica sonrió y con los pies descalzos me acompañó por el pasillo hasta el estudio. Abrí la luz, y cuando Mónica vio todas aquellas palabra se quedó absolutamente maravillada.
-Oye tío esto es una señal. Puedas empezar a escribir canciones, o lo que sea, esta misma madrugada.
-Pero Mónica yo no sé escribir.
-Si que sabes. Lo que pasa es que no sabes que sabes, pero esto está bien
 De repente me quedé paralizado, como cuando un ordenador se cuelga. Hasta que al fin le pregunté a Monica:
-¿Tu no serás una hada o algo así?
Monica se limitó a  a sonreir mientras me cogía de la mano llavándome a mi cuarto.
-Yo también te voy a mostrar unas palabras que seguro que te gustaran.


Dani Torralba, agosto 2012