DESCARRILANDO EN LA TRAMA

 Hay días que no saben absolutamente a nada

días que nacen directamente muertos,

días que duran siglos y que a ningún sitio van,

días tan estériles para el recuerdo....

Hay días que andan de costado,

días huecos como los políticos,

días cabrones y quemados,

días que van hasta el culo de ansiolíticos.

Hay días tan raros como la realidad,

días sin alma como los obispos,

días sin una triste gota de humanidad,

días tan tóxicos como un consejo de ministros.

Hay días que naufragan por duplicado,

días que nunca van hasta tu cama,

días que pierden al juego del ahorcado,

días que descarrilan en toda trama.

Días tan desesperados, como asesinos,

días de mierda bien envueltos para regalo,

días ahogados en malditas promesas,

días milagrosos, como infernales.

Dani T. D. 11/11/2020

DESGASTADAS PALABRAS

 Desgastadas palabras
se destiñen en la garganta
de un mal recordado olvido.

Y mientras no cambia 
el disco del semáforo,
añoro tus besos de azúcar.

Desgatados silencios
me desplazan la masa
del tedio más despeinado

Y mientras espero mi turno

 en la carnicería,

añoro tus labios tan abiertos.

Dani T. D. 10/11/2020

LA CIUTAT DE L'OBLIT

La ciutat de les presses

m'omple les butxaques

d'angoixes imprevistes.

La ciutat de les llàgrimes

enreda l'atzar més esperat

amb el desig més inoportú.

La ciutat dels deutes

xucle totes les carteres

dels ciutadans més nàufrags.

La ciutat de les mirades

em nega els seus ulls

quan a les palpentes 

jo que sé que busco.

La ciutat de la passió

em fa pujar la febre,

quan et somnio desde cada angle.

La ciutat de l'oblit

forma part de la meva memoria

des de segles inmemorables. 

La ciutat de les mentides

 escup nues veritats 

des de cada batec esfaltat.

La ciutat de les rialles

fa front a les trompades diàries,

des de la més mortal

i accidentada existència.

Dani T. D. 9/11/2020

PALABRAS AHORCADAS

 Se ahorcan palabras

en las esquinas de ceniza

de la ciudad de las Prisas

envasadas al vacío.

Cuando te echo de menos

desde el séptimo piso

de esta absurda oficina

dónde las risas y los besos

son de ceniza y escayola.

Y, mientras,

la vida pasa

como una idiota pandemia

entre los fríos dedos

de un siempre 

fugado porvenir

absolutamente distante.

Y ya ves,

 cada día

me escapo un rato

a escribir un par

de versos

en este enloquecido poema,

con el fin 

de que algún día

de estos

 me recate

a mi y a mi corazón.

Y al fin 

reunirme

contigo

lejos de estos días

tan aburridos.

Hasta pronto amor.

Dani T. D. 6/11.2020

BESOS DE AZÚCAR, BESOS DE SAL

 Besos de nadie

flotando en el aire

buscan bocas

donde descubrir

el conocimiento

de toda sabia

belleza.

Besos de azúcar,

besos de sal

me abren paso

hacia tus ojos

tan desnudos,

tan húmedos,

que son los faros

que alumbran

mi destino

hacia tu piel.

Besos de lluvia

en este desierto

que viaja

en un autobús

de confusión

hacía la rutina

más tediosa

y cabrona.

Besos tuyos,

besos míos,

besos nuestros

me dan lumbre

en este dulce 

naufragio.

 Cuando

al fin encuentro

cobijo entre

tus divinos labios

tan ardientes,

tan abiertos,

tan mojados.

Dani T. D. 6/11/2020

UNIVERS PROPI

 Sense saber perquè, un es posa a escriure, potser per esbrinar què coi fa en aquest món, en aquest vida tan prenyada de misteri, bellesa i caos. Al cap i a la fi, un escriu perquè potser escriure és una manera (com qualsevol altra) d'estar en aquest món tan extrany, com va dir l'Ana Maria Matute.

  La genial Margaritte Duras deia que escribia  per averiguar com escriuria si escribís. Aquesta molt aguda refexió de l'autora de L'AMANT, fa pensar. Escriure no deixa de ser una manera agradable de passar les hores, els dies, la vida o fins i tot permet coquetejar amb un provable (encara que mandrós)  més enllà.

  Escriure no deixa de ser una activitat humana a la vast de tothom. Clar, que no escriure també pot ser  molt interessant. De fet  hi ha escriptors que no escriuen i han guanyant importants i prestigiosos premís.

 Clar, que els premis no son tot en aquesta vida, encara que la creença general així ho assenyali.

  De fet tots acabem morint. Despareixem sense deixar cap rastre per sempre més. Arribats a aquest punt, es podría dir que un també escriu per ser immortal. Clar, que la immortalitat a la llarga resulta ser absolutament tediosa. Sense anar més lluny els déus de l'Olímp sentien enveja dels homes perquè aquests eren (i son) mortals.

  Pero per sobre de tot escric perquè m'ho passo la mar de bé. M'invento les històries que vull i que em permet la imaginació sense cap idiota limit ni reprimit perjudici de cap mena. Recomano a tothom que escrigui. Ajuda a crèixer com a persona (encara que arribar a ser una persona és sovint una tasca gairebé impossible, sobretot en aquest temps en el propia paraula persona està cada vegada més trapitjada.) i permet, entre d'altres coses, saber què pensa  i sent un. Que no sempre està tan clar. 

  Encara que hi ha una cosa tan o més gran que escriure, que és llegir. Bé, de fet les dos accions massa sovint es confonen.

Fins a la propera.

                                                       

     Dani Torralba Devesa, 5/11/2002

LA GEOGRAFÍA DE LO ABSURDO

 Las calles se llenan de palabras vacías,

mientras se disgregan átomos

en los bolsillos de la realquilada 

esperanza.

Cuando todos los ojos

andan ya completamente sordos

por un decorado repintado

de un mundo que se va descosiendo

desde las esquinas del cielo.

Las aceras están a cuarenta de fiebre

y los pollos del Parlamento

se cortan las respectivas cabezas

por enésima vez.

Cuando todos los oídos

corren ya completamente ciegos,

buscando a tientas su propio latido

por la geografía de lo absurdo

más civilizado.

Dani T. D. 5/11/2020