PARADOXES DIÀRIES

  Sovint se li presentava la més immediata realitat com un jeroglífic, que calia endivinar per tal de poder seguir endevant pel plànol de la pròpia existència.

  A vegades els jeroglífics eran un parell d'elements o un munt de paraules desordenades que calia ordenar. Els jeroglífics eren la clau per entrar de nou en l'univers. L'univers estava (i està) format per tantes realitats com persones (encara que en el fons totes les persones no deixen de ser la mateixa persona). Ell era una persona, o això va creure des del primer dia que va tenir consciència d'ell mateix. Encara que tenir consiència d'un mateix no és més que un mirall. I ja se sap que els miralls no son més que jeoroglífics que se solen presentar-se dia sí i dia també, com la més inmediata realitat d'un. ¿O qui sap?

 T. D. 20/7/2020

L'EXISTÈNCIA MÉS FICTICIA

Liders hipotecats

prometen revolucions

atractives i cassolAnes,

amb clars propòsits

d'assegurar-se una plaça

al seté cel.

Mentre la crisi

pren altres mascaretes

davant les noves epidèmies

que amplien les distància

entre la classe alta

i la classe baixa.

Quan els bruxots de torn

diuen que d'aquesta

sortirem molt millors,

més persones,

més solidaris, més atractius

molt més tolerans.

Però els liders hipotecats

sempre tornarant,

com les fosques oraneteS.

I la nova normalitat

ens cegarà de nou
completement,
de cap a peus.

Enlloc de somniar i sentir

el gaudir de viure,

 tornarem a posar un preu
a la vida,

revalorant-la en la forsa

de l'existència més ficticia.

Dani T. D. 20/7/2020

NOS DARAN POR EL EMBUDO MÁS QUE NUNCA

   Pues llevaba tiempo sin sentarme en una terraza con unas patatas y una fresca cerveza. Y con un buen amigo. Pero me ha acostado, no creas. Con esta mierda de epidemia te meten el miedo en cuando te descuides. Y es que uno ya no sabe qué hacer. Y más ahora que se ve que han repuntado los contagio. En fin ¡qué asco de vida! Y encima hay quien dice que de ésta saldremos mucho mejor. Más solidarios, mejores personas, más civilizados...Dicen que hemos aprendido ¿Pero el qué? ¿Qué mierdas hemos aprendido? Pero qué cínicos. Me cogo en su puto padre! Porque en el fondo nadie sabe nada. Pues nada de la pandemia ni del origen ni del final quiero decir. No nos dicen la verdad. Quizás se les haya escapado de las manos, y al no encontrar financiación para las farmacéuticas pues ala, os jodeis. Total si sobra población ¿No ves que cada vez duramos más y no cabemos? Y hablando de durar, se me ha acabado la cerveza. Hostia qué buena esta! Pedimos un par más. Y aprevechemos, que esta terraza no esta tan llena. Si vemos que se llena, collons a casita. Qué tengo cositas que hacer. Pues ya sabes, libros que acabar, ordenar papeles, y cosas de esas.. O no hacer nada, que es para lo que sirven los días de fiesta. Pues cómo te contaba, que de esta....La cosa pinta muy mal. No quiere ser aguafiestas pero es que somos la leche. No nos ponemos la mascarilla...en general digo.  Y tenemos prisa por conquistar la normalidad de antes. Como si la normalidad de antes fuera la polla vaticana. Que tampoco era para tirar cohetes, jopeta... Al menos que fueras millonario, obispo o político.  Porque hay que ver los chupapollas de los políticos. Ojo nene, de todos los políticos. No hay ni uno que se salve. Ya sean de izquierdas o de derechas, de centro o pa'dentro. Ya sean demócratas o fachas, indespendentistas o carteristas profesionales...Todos quieren lo mismo dinero, dinero dinero....El puto dinero lo pudre todo. Mira Pujol, Aznar, Felipe Gonzalez, Puigmamón, mira el coletas...mira el rey emerito, Si lo puso Franco, ese filosofo español y asesino que se cargó este país. Si todo es mentira. Una puta mentira. La vida solo es una función sin demasiado sentido. Porque al final uno se muere, esto no hay que olvidarlo nunca. ¿Y? Pues nada a otra cosa mariposa. Y ahora con la pandemia nos dan y daran por el culo más que nunca. ¿Qué te juegas Mari Pili? Si este teatro barato nunca cambiará. ¿Por qué? Porqué hemos alcanzado un grado de imbecilidad que esto ya no tiene solución.

   Y ahora vayámonos que esto se llena nene. Deja que pago yo. Venga Ramón, besos a Rocío y a los niños. Hasta el próximo domingo y cuídate, Yo no te garantizo que vaya a hacer lo mismo, total son cuatro días y el placer es tan escaso al fin, y dura tan poco...Ya ya lo sé, pero sobre todo hagas lo que hagas no pierdas el deber de reirte absolutamente de todo, empezando por ti mismo. Porque nunca se sabe, la muerte puede esperarte tras de la esquina. Mientras tanto ríete sin miedo, pero con mascarilla.

Dani T. D. 19/7/2020

VIVIR SIN MAS

Una tarde sin zapatos

recorriendo nada en particular,

entrando y saliendo

de ningún lugar.

Un silencio con escogidas palabras

para divagar sobre

esto o aquello,

sin llegar a ninguna 

castrada conclusión.

Es un placer

vivir al antojo

del latido filosófico

y sentir el sueño 

de la vida

como fluye

por las venas.

Unos zapatos sin pies,

un espejo sin reflejo,

una verdad despeinada

se desvive por volver 

a mentir.

Es un placer

vivir sin más,

perdiendo el respeto

al nauseabundo

sentido

del sentido

en todos, toditos,

los sentidos.

Dani T. D. 18/7/2020

PURA BOGERIA

  Havia comprovat, des de feia temps, que el món i la vida eren pura bogeria sense massa sentit. I no hi havia cap solució al respecte. Cada cert temps, alguna extranya força que li venia de dins, el feia seure en alguna cadira. Prenia boli i paper o el portàtil. Posant-se a escriure  per intentar esbrinar què, qui, per què, i com. I així explicar-se alguna que altra història més o menys convincent per no caure boig. Clar que, qui més qui menys, està boig, ben boig. Com una puta cabra.

  De fet tots estem bojos. El món, aquest tan ple d'aparences tan civilitzades, és sens dubte un gran centre psiquiàtric. Tothom és innocent i, culpable a la vegada. Però a veure, culpable de què? Segurament de seguir la corrent al tractar de comportar-se com els altres, tant al lloc de treball, al Caprabo, al bingo, al bar de copes, a la sinagofga o a la farmacia. I també a casa, encara que a casa cadascú  es pot treure la màscara (a part de la mascareta) i fer el que li surti de les mandarines. O posar-se una altra, màscara sobre la seva màscara, qui sap. Depén si viu sol o amb altres caretos familiars que no deixen de ser ben estranys. Ja que a voltes no hi ha cosa més estranya que la pròpia familia.

  L'acte d'escriure l'ajudava, entre d'altres coses, a treure's la careta, narrant històries per tal de combatre el tedi que comporta omplir l'espai de l'extència a partir de la monotonia que es desprén de l'acte inconscient de respirar. Escriure li donava la possibilitat de sortir d'ell mateix, del món, de la vida. Potser de la pròpia mort? Quan aquesta definitivament es presentés (en cas de que es presenta realment en la vida d'un, que aquesta és una altra).

 Clar, que si un ho pensa bé, escriure és un acte essencialment neuròtic. Un està sol amb ell mateix, escribint. Parlant amb ell mateix. Mentint-se. Cusint amb paraules ficcions per tractar d'esbrinar alguna llum en mig de tot aquest caos. 

  

Dani T. D. 17/7/2020

FUERA DE LOS PARÁMETROS DE TODA PROPAGANDA

  Un lunes de junio a Luis Octavio Burlet, le deshauciaron de la realidad en dónde había vivido los últimos cincuenta años. El hombre, de la noche a la mañana, se encontró en la calle con una bolsa de viaje en donde puso todos sus sueños, que estos, en su mayoría, estaban a un paso de caducar.

  En una vieja pensión de las afueras de la ciudad, Luís Octavio Burlet se instaló con el fin de esperar a que una nueva realidad finalmente acontenciera y volviese a poner en marcha su vida más inmediata. Aunque pensándolo mejor aquél hombre ya no tenía nada de prisa. Allí, en esa habitación creyó estar al fin en el centro del universo.
 Desde ese punto, Luis Octavio Burlet lo podia divisar todo: desde el descubrimiento de la agricultura, pasando por las lecciones de Sácrates a la enésima inutilidad política contemporanea en todos sus aspectos. Se dio cuenta de cosas muy evidentes y al fin no entendió nada, como en tantas otras ocasiones.
    En aquella pensión olvidada de la Realidad más Oficial, Luis Octavio se acogió al beneficio de esperar una nueva y fresca normalidad que quizás no llegase nunca, pero que sin duda le ayudaba a mantenerse relativamente en activo. 
   Pero toda espera no deja de ser un estado mental, como el resto de las cosa. Así que Luis Octavio Burlet cambió de estado mental y empezó a imaginar y de paso diseñar una realidad particular, intima, y ¿por qué no?, espectacular. Sin necesidad de estar sujeto a lo que dicta el oficial tambor de el convencionalismo más prospero, inhumano y decadente.
  Y a partir de aquí no podemos decir nada más de lo que ha sido de Luis Octavio Burlet. Nos faltan datos. Sólo diremos que ahora lleva una vida absolutamente libre y sana fuera de los parámetros de toda propaganda.

  

Dani T. D. 16/7/2020

HORAS AFICIONADAS SIN MÁS

Horas aficionadas a soñar,

horas aficionadas a vivir,

horas aficionadas a naufragar,

horas aficionadas a fingir.

El tiempo pasa 

a toda prisa

por delante de nuestras narices
(¡qué dices!).

Y al fin todo y nada

ha sido tan solo una corriente

de aire.

Horas aficionadas a esperar,

horas aficionas a pensar,

pero no demasiado.

Que piensEn los demás,

o mucho mejor, que piense

el puto Goglee

por todos nosotros.

Hora aficionada a tocarse,

horas aficionadas a prosperar
(a base de simulacrOssss),

horas aficionadas tratando ser uno o más de 2,

horas aficionada a recordar desde la imaginación.

El tiempo pasa

a toda velocidad
sin a penas pedir 
permiso.
Mientra el corazón
por enésima vez
recupera su afición
a soñar bien despierto
entre tanto muerto
aficionado a respirar,
sin más.

Dani T. D. 16/7/2020