un año menos.
Una vuelta más
alrededor de una
pequeña hoguera.
El tiempo vuela,
el tiempo solo es una medida,
el tiempo es otra entelequia,
el tiempo es mentira,
una mentira que mata.
Y aquí seguimos
aunque seamos los mismos
y diferentes al mismo tiempo.
La vida, al fin
y al cabo, no deja
de ser un sueño.
Un sueño algo bello,
algo raro.
Parece real,
parece que va en serio,
parece incluso que
a veces tenga sentido;
parece y al fin
un día perece.
Dani T. D. 30/12/2023
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