No deje
al alcance
de los niños.
Poesía, pinturas, reflexiones, aforismos, y demás historias... en castellano, catalán, y otras idiotas (perdón, idiomas) Por Dani Torralba Devesa, un inconsciente que no quiere dejar de soñar bien despierto hasta el final (si hay algún final, claro)
No deje
al alcance
de los niños.
Hores de pluja
rellisquen pels vidres
de la tarda nàufraga.
Quan la vida
és un vertigen
entre un camí
fet de promeses;
i la buidor
més serena
i lluminosa.
Dani T.D. 28/10/2024
mentiras que dicen tanta verdad...
mentiras desde la edad de piedra,
mentiras con smoking.
Mentiras que suenan tan bien en directo,
mentiras para pescar la verdad en un mar desesperado,
mentiras que prometen vida más allá de la muerte,
mentiras que prometen vida antes de palmarla.
Mentiras para levantarse de la cama,
mentiras para deshacer otras mentiras,
mentiras que mentan cualquier chorrada,
mentiras que mueven el mundo.
Mentiras que evocan tiempos dorados,
mentiras que esperan tiempos mejores,
mentiras que no son tan mentiras,
mentiras suaves para besarte hasta el amanecer.
Dani T. D. 24/9/2024
Després d'una nit plàcida, en Pep es va despertar amb el pip de l'alarma del móbil. Es va aixecar. Passa per la cambra de bany, es dutxà. Immediatament es va tornara disfrassar d'ell mateix i es va prendre un cafè mentre endollava el mòvil. De cop i volta es va adonar que tenia al menys uns cinquanta misstges, més unes trucades perdudes.
En Pep es va asseure en una butaca, mentre es disposava a mirar el seu primer missatge, quan aleshores li va entrar una trucada.
-Digui´m
-Hola, bon dia Josep Torrat?
-Si, soc jo. Em qui parlo?
-Felicitats! Acaba de guanyar el premi Nobel de literatura d'enguany.
En Pep no sabia què dir. Era evident que aquella trucada era una broma.
-Però què diu? O s'ha equivocat o m'està prenen el pèl. Bon dia, adéu siau
En Pep va penjar. Per un moment va veure el rellotge. Encara tenia uns minuts de marge. Així que va obrir un parell o tres de missatges. Curiosament tots ells posaven. més o menys, el mateix anunciat: felicitats pel Nobel. Sabíem que arribaries lluny.
Quina broma és aquesta? Segur que és obra d'en Bruno, pensava en Pep mentre tancava la porta en clau i pitjava l'escensor. Curiosament al cruà la porta del carrer, en Pep es va troba amb un núvol de fotogràfa. El núvol el va seguir una estona disparant faxos i preguntes indescretes i absurdes que anaven dirigides a la seva persona, o això semblava.
El cas és que després trenta passes, el núvol fotogràfic va desparèixer. En Pep va respirar fons. Va pensar que potser ja anava sent hora de deixar de beure. Encara que bebia molt poc, una cerevesa després del curro. Per uns moment el seu cos i el seu ésser havien experimentat un lleuger atac d'angoixo, per el que ara en Pep tratava de baixar les escales del metro al cos d'una respiració més pausada i profunda. Tot omplint al diafragma i els pulmons.
Minuts més tard, en Pep ja es disposava a instal.lar-se en la seva taula on desenvolupava tasques dádministratiu, quan el cap de recursos humans anava directament cap a la seva persona.
-Ostras, felictats pel premi! Si que t'ho tenies calla't, eh. I això que semblaves una estona idiota. Però les aparences son a vegades tan aparents.
Aquell cap, mentre deia tot això s'abraçava al seu subordinat com si fos una personalitat de les altes asferes.
En Pep no s'havia què dir. Estava al.lucinant cogombres. Pensava que aquesta vegada en Bruno havia perfeccionat el seu talent per fer bromes als seus amics. De cop, tot dirigint-se al se cap es disposà a deixar anar unes paraules.
-Però si jo no sé escriu....
-Res, avui t'en vas a casa que tindràs molta feina. Encara que abans que te n'envagis anirem a prendre un café. Bé, qui diu un café diu una copa de cava. Vull que m'expliquis des de quan escrius. T'ho tenies molt callat, eh puta...
A part del cap de recursos humans, va rebre altre felicitacions de companys de feina. Després de tres quarts d'hora fent un cafè amb el jefe, en Pep va anar cap a casa. Havia comprovat el móbil, que aquest no parava de rebre trucades i missatges de gent coneguda i totalment desconeguda. Havia confessat al seu cap, que ell no havia escrit mai practicament res. Que en el seu temps lliure li agradava pintar, viatjar i estar amb la seva novia. I els llibres els obria poc.
L'únic que escric a vegades és una mena de diari (que tampoc arriba a ser un diari) on apunto frases i ocurrències més aviat xorres que s'em passen pel coco, ja que tinc el cap una mica a quarts de quinze. I més ara, que he fet cinquanta tacos, i això que aparento quaranta nou.
Tampoc soc massa de llegir. Encara que tinc les meves lectures, però no llegeixo gaire. I sé que m'estic perdent coses. Llegir és molt important, però també hi ha altres coses on poder treure reflexions i certa saviesa. Ja el simple fet de viure, i de sentir-se viu és un punt de partida per pensar amb profunditat. Suposo també que els quadres i els dibuixos que faig també m'ajuden a buscar una vida sinó millor, més plàcida i serena. Per això el que no entenc és com han pogut donar el premi Novel de literatura a un paio com jo. Deu ser cosa d'en Bruno. Quan l'aixampi veure el què...
Dani T. D. 24/10/2024
Que la vida era una absurda comedia,
Uno lo empieza a comprender
quizás demasiado tarde.
Como todos los jóvenes, yo vine
a comerme la vida.
és una ferida rara
entre la pluja i el sol,
el somni i la realitat,
la plenitud i la buidor,
entre cor i el cap,
entre tu i jo.
Sovint la vida
és una divertida tara
que fa plorar
sense deixa de riure
per sobreviure
en la buidor més vital,
més mortal.
Quasi simpre la vida
és una dansa misteriosa
que fa ballar seguint
els batecs d'un tic-
tac que en qualsevol
moment
pot explossionar.
Dani T. D. 16/10/2024
Jo ni Cas!!! |
dies que s'en van per
les finetres sense deixar cap rastre...
A a la fi, què?
On va un?
Qui és un? Qui son els altres?
Què és tot això?
Hi ha vida abans de la mort???
En el fons no hi ha tantes respostes.
Molts missAtges, moltes informacions, moltes lliçons,
moltes opinions expertes, molts bruixots amb títol,
però realment diuen alguna cosa interessant,
que valgui la pena???
Diem nosaltres alguna cosa interessant???
O ens mirem el melic?
Com marca aquesta temps ràpids,
aquests temps de plàstic envassat al vuit.
Mentre continua la mala política,
lladres que es fan professionals i ens manipulen
i de pas, ens deixem manipular,
la guerra, la fam, la propaganda, les mentides,
la merda diària que ja passa d'estranqui pel davant dels nassos...
Oracions perfumades que s'estrellen a un cel de barata porcelana,
Papas de Roma que representen al-no res a la Terra.
A la terra de ningú, malgrat les banderes, les hipotéques,
la burocracia, el capitalisme tan meravellós i criminal....
I la felicitat, i la soledat, i l'amor en un cambra de silenci,
i la misèria de la guerra, i els petons per wuassap,
i els suicides de sucre, i els drogadictes de farmàcia,
i els beneficis de les guerres,
i la hipocresia tan necessària per que aquest teatre
continui pujant el teló cada nou dia.
Dani T. D. 16/10/2024
la muerte la dejaré
para el final.
Si, Netanyahu
nos deja, claro.
Dhani Mohamed 2024
fracaso con alegría,
fracaso de amor en desamor,
fracaso con cierto estilo.
Fracaso desde las seis de la mañana,
fracaso bien vestido,
fracaso sin proponérmelo,
fracaso incluso cuando nadie ve .
Fracaso bien despierto,
fracaso hasta cuando tengo
algún que otro éxito.
Porque quien fracasa Dios le ayuda
(y eso que soy ateo).
Fracaso muerto de risa,
fracaso con olivas,
fracaso a la plancha,
fracaso con dos copas de más.
Fracasaré hasta la tumba
(como todo mortal),
pues fracasar es ganar
Y ganar sin ganar es
la mejor manera de triunfar
¡en esta puta vida!
Dani T. D. 14/10/2024
Seguramente no es el mejor libro del mundo, pero su lectura no tiene desperdicio. Sus quinientas y pico páginas están muy bien aprovechadas. Me he reído mucho y en ocasiones he llorado.
Manuel Vilas es un escritor genial. Un loco maravilloso. Se nota que es poeta. Y sobre todo se nota que es baturro, aragonés como mi padre. Como Goya y Buñuel.
A través de sus páginas vamos viendo anécdotas y vivencias de Vilas. No es una biografía exactamente. Se podría decir que no es una novela exactamente, es otra cosa o es más que eso.
Cortázar decía que la novela había que traicionarla. Jugar con toda sus posibilidad. Invitar y provocar al lector para que participe y juegue con el libro que está leyendo.
Por otra parte, tanto Cioran, como Bukowsky (cada cual desde su arte. Uno es un maldito filosofo y el otro un maldito escritor) eran de la opinión que un libro tiene que agitar, provocar y, en cierto modo herir al lector.
En cierta forma, este libro lo logra. Al menos no deja nada indiferente.
Lo que si sé es que cada página respira vida. Autenticidad, belleza y magia. También es un libro de consulta, pues Manuel Vilas también expone sus conocimientos sobre diversos temas. Y no esconde sus más sinceras opiniones.
No se corta.
¿A demás como no me va gustar un escritor que es fan de Lou Reed?
También hay unas páginas dedicadas al gran poeta de Nueva York.
Quizás no es el mejor libro del mundo, pero Manuel Vila es un gran escritor. De aquí un tiempo, me volveré a leer el libro.
Desde que lo descubrí en su novela Ordesa, lo llevo siempre en un rincón de mi alma.
Sus poemas también no tienen nada de desperdicio. Directamente son geniales.
¡¡¡Viva Manuel Vilas!!!
Dani T. D. 12/10/2024
nos iguala a todos.
Y todos estamos bien solas
en este valle de lágrimas,
en esta comedia sin remedio.
La soledad de Dios
y de los criminales,
la soledad del poeta
y de la recién casada.
La soledad nos define
en las paginas de nuestro
destino más mortal y ficticio,
la soledad es el espejo
del deseo del corazón
más mortal.
La soledad es la madre
de todas las drogas.
Y sin droga,
es imposible soñar,
y sin soñar
es imposible vivir.
Dani T. D. 11/10/2024
El telenotícies d'avui
escup sang
per la boca,
per variar:
Rius de gent fugint de
la guerra,
fugint de l'infern.
Nens i avis sense braços,
treballadors amb els cranis
fets a miques pels mísils,
dones violades entre les runes...
Mentre poderosos rics en altres parts del món
s'omplen encara més les butxaques,
doncs la guerra és un negoci més que rentable,
sobretot si les víctimes son
anònimes i miserables.
Hi ha pobles de primera
i de tercera.
Com hi ha ciutadans de primera,
i desgraciats que es moren de fam...
La història sempre està podrida,
perquè explica el passat
de la humanitat podrida,
però sempre hi ha els espavilats de torn
que la maquillen i la manipulen i la prostituexen
per beneficis propis.
Com si la història expliqués sempre la veritat.
Com si la veritat sempre fos veritat.
Dani T. D. 11/10/2024
Escribo poemas
paro no matarme.
Aunque lo natural es matarse
y cuando antes, mejor.
Y sino se mata uno,
la vida ya le matará
con su aplastante belleza,
con su magia cotidiana.
Poemas escribo
sin tener ni puta idea,
como una excusa tonta
para pasar el tiempo.
El tiempo idiota que va quemando
las hojas del calendario más mentiroso,
mientras escribo estos versos
para matarme con cierta ironía lírica.
Dani T. D. 10/10/2024
Esta conclusión, lejos de amargarme, a menudo me consuela y me da fuerza para seguir no sé muy bien hacia donde.
La cuestión es andar, nadar, pasear e incluso soñar bien despierto hasta que este show baje el telón de una vez y por todas.
Aunque a veces uno se plantea cosas muy serias. Y en última instancia, siempre me salva el humor. Y como, en el fondo, no me tomo nada en serio, pues resucito después de cada hostia.
Luego está la vida diaria: el despertador sonando a las seis y treinta de la mañana, una ducha ligera, el primer café de la mañana, el metro lleno de pasajeros con los ojos cosidos a un móvil, la oficina como un antiguo plató de televisión, la urgencia de la faena, los bolsillos llenos de sal de mar.
Ya fuera del plató televisivo, una cerveza en el bar de la esquina, de repente aparece un verso para una canción que nunca se compondrá (o quien sabe), el super espera la cena y la comida para el día siguiente, ropa cansada para lavar, escribir unas frases desesperadas en las páginas de un libro que no se publicará, la cena recalentada, el telediario escupe sangre por la boca...
Y a las diez tal vez un poquito de amor entre los dedos o tres páginas de una antigua novela y medio poema de Baudelaire, y hasta mañana si Netayanhu quiere.
Y tal vez mañana, al fin todo salte por los aires.
Que la vida es un sueño tirado en la arena de este mundo absurdo que no sabe dónde va....
Pero en fin, de momento tenemos la risa, la imaginación y la ternura. Ah, y unas cervezas...
Y anar fen...
Dani T. D. 9/10/24
Podríen posar-se d'acord i fer dos estats. Podríen fer-se amics, podríen conviure com a bons germans,
Podríen, fins i tot, fer-se l'amor i no la guerra.
Conviure per dansar millor la vida. Perquè la vida és una dansa còsmica que travessa el cosmos fugaç i caxondu.
Però la realitat és més cruel, perversa i cabrona. Els mandataris sempre son bastant orgullosos i volen guanyar peti qui peti. I sempre els qui paguen les consecuències son la gent del carrer. Els nens, les àvies, les dones, els homes, els tiets, els marits, les profesores, els pescadors, els estudiants, les infermeres, els metge... Els ciutadans que no tenen res a veure amb la política destructiva dels seus mandataris. I de rebot, els arbre, les flors, els mars, les muntanyes, les bèsties, els insectes, els bolets, la gespa, els prats, les balenes, els caragols...
Vist al panorama, no hi ha solució.
L'home és tan bèstia tan ridícul, tan imbècil....
Si estem en aquest món de pas. I la vida és massa curta per anar matant i creant odis inútils que no porten enlloc. Estem fets, ho hauríem d'estar fets per gaudir de la vida i no per patir-la.
Se suposa que l'èsser humà és un animal intel.ligent. Diuen que és el més intel.ligent d'entre les bèsties (no m'ho crec). Però bé, diuen cada tonteria... Però l'intel.ligència també s'aplica per acomentre crims i fer la guerra.
En fi, això ja no té solució.
Em temo que la pau a la fi regnarà quan ja no hagi cap persona humana de peu.
Dani T. D. 9/10/2024
Mundo idiota
hecho con guerras idiotas
declaradas por
mandatarios idiotas,
generan odios idiotas.
Banderas idiotas
hacen que el aire
sea irrespirable.
El aire sopla idiotamente
y así pasa el tiempo idiota
hacia la nada más idiota.
Si existe Dios
es profundamente idiota,
porque mira que crear el hombre idiota
que lo resuelve todo con guerras
y conflictos idiotas
para al fin conseguir qué,
¿La victoria más idiota?
¿Ser el pueblo más idiota
de todos los pueblos idiotas?
Igualados, al fin
por un sistema cada vez
más idiota.
¡¡¡¡¡¡En fin que
mundo
más idiota!!!!!
Dani T. D. 6/10/2024
Es disenyen guerres en despatxos d'importants mandataris. Perquè encara les guerres (les putes guerres) son el negoci més rentable encara a dia d'avui.
Encara hi ha pobles de primera, de segona, de tercera i fins i tot de desena catagoria, perquè sempre hi han interessos. Ja sigui econòmics, polítics o estratègics.
Pobles que es creuen ser millors que altres pobles.
I si son millor, per què dissenyen i declaren guerres?
El món el mouen els diners, l'ambició, el poder, la por?
Potser totes aquestes coses, en el fons, son el mateixa cosa: la por.
Potser es viu amb por.
Sempre s'ha viscut amb por. Per què?
Ningú ho sap.
O si: es viu amb por perquè potser no se sap viure. I no se sap viure perquè no es viu des de l'amor a la vida, al color, a la gent que ens envolta, al vent que s'ens empeny, a l'atzar que tots som d'alguna o altra forma.
Perquè tathom està en al mateix barco. Creuant les misterioses aigües de la vida, cap al gran oceà que és la mort.
Ningú, en el fons sap on va.
Ningú sap qui és, perquè qui més qui menys s'inventa una màscara.
Una màscara sola que camina per aquest cosmos fugaç.
Una màscara que és un mirall on és reflecteix la veritat.
I què és la veritat sinò por.
La por que fa possible les religions, les ambicions, els nazionalismes, les enveges, les pervercions, les putes guerres....
I aixì anem fent...
Tampoc evolucionem gaire, malgrat tenir mòvil, internet, plataformes de tele, menjar a la nevera, pastilles per la depre...
Dani T. D. 5/10/2024
todo es mentira
y casi nada es verdad.
Al fin y al cabo
nada importa,
al cabo y al fin
la nada
también es mentira.
Mentira como el pasado,
mentira como el futuro,
y ficción como el presente.
Mentira como las promesas,
mentira como los años,
mentira como esta vida tan mortal.
Lo más seguro
es que la mentira
sea nuestra principal
condición de mortal.
A menudo se cree
en una vida más allá de la muerte,
dando por supuesto que antes de morir
estamos vivos de verdad.
Dani T. D. 3/10/2024
quina vida tan rara aquesta
i el temps com un estrany vent
s'emporta els dies
i els somnis cap
al no-res més clar i lliure.
Quantes guerres idiotes
provocades per governs idiotes.
Quantes banderes, nacionalismes i religions inútils
que tenyeixen de sang els carrers, les places, els bars,
els hospitals, les escoles, les paraules,
l'amor, el desig, la tendresa, la íntimitat
de la gent més anònima i humil.
Quanta memòria trepitjada,
quanta història malgastada,
quant progrés de merda,
quanta violència domesticada,
quanta evolució tan idiotAAAAA!
Quina porquería d'animal racional!!!
Si hi ha una altra vida,
(espero que no,
amb una hi ha més que suficient)
prefereixo ser un escarbat,
abans que pertanyer a
l'espècie (des)humana.
Dani T. D. 2/9/2023
Un viento helado ahoga el aire y las sombras pintan las esquinas de un invierno que viste una rota gabardina. La futuro es un escupitajo ...