miércoles, 28 de marzo de 2018

DESATINOS SIN FILTROS

Resultado de imagen de desatino  Me levanto del revés,
me equivoco de destino
una vez más
y sigo mi camino entre
risas que se van
con el viento
más travieso

Quizás soy otra persona
cuando me propongo
ser sólo yo mismo:
un idiota ilustrado,
un naufrago en un
mar de irrealidad
cotididiana.

A veces me busco
y si me encuentro
me asusto
y descarrilo por 
enésima vez en
este tan mortal
y ficticio destino.

Dani T.D. 28/3/2018

martes, 27 de marzo de 2018

LA MELANGIA D'UN PRETÈRIT FUTUR.

Resultado de imagen de CORAZON ROTO Qui s'atraveix a preguntar?
Qui cordons té les respostes?
Qui llençarà la darrera pedra?
Qui a voltes no creu en monstres?

Qui no s'aquiovoca mai?
Qui no dubte fins i tot del dubte?
Qui viu i no mora mai?
Qui pensa el que no està dient?


A qui no li falta un cargol?
A qui li sobre res?
Qui sap ben bé de què va tot això?
Qui jutge al jutge?

Qui és qui en aquest ball?
Qui es plenament innocent?
Qui és reAlment culpable?
Qui sap realment qui és qui?

Què vull dir quan dic el que dic?
Qui escriu aquest versos?
Qui ens omple de propaganda la conciència?
Qui ha robat el més març? 


Dani T.D. 27/3/2018



viernes, 16 de marzo de 2018

ÀNIMES DESORIENTADES


Paraules despentinades
dormen en les buxatques
de les les ànimes més desorientades,
quan ja és divendres
i les oficines naufraguen
i els bústies es relaxen,
i les oracions s'adulteren,
i els lleons es perfumen,
i els polítcs es suiciden.....

Resultado de imagen de juez


Els carrers es despentinen
esperant que la primavera faci 
la seva gloriosa entrada
quan ja és divendres
i  el desig va en petinet,
i els llavis s'inquieten,
i l'exili s'exilia,
i la realitat es prepara
per viure una miqueta,
i alguns jutges patrocinen suicidis.


Dani T.D. 16/3/2018

miércoles, 14 de marzo de 2018

PEIXOS CECS


Resultado de imagen de peces

Dies equivocats em desperten
un dia més en el laberint
de la ciutat de les presses
que no van enlloc.

Aprenc a riure de tot i de res
començant pel ximple
que inunda el mirall
cada cop que m'afeito.

Hores equivocades em
fan treballar des d'una oficina
plena de peixos sense ulls,
que s'enganyen feliços.

Estudio un poc cada dia
l'art de somniar ben despert,
per si de cas
aquesta vida fos de debó.

Vida equivocada imagina
que em viu plenament,
sentint cada instant fugaç
com si fos l`hòstia en vinagre, 

Dani T.D.  14/3/2018


martes, 13 de marzo de 2018

¡¡DERRAPEANDO PERO CON LA CORONA DANDO!!

Resultado de imagen de rape  Aquel sábado me lavanté temprano. Quería aprovehar el fin de semana, pues cada vez me daba la impresión que los fines de semana duraban menos. Solían ser plazos de vida de 48 hora en las que uno trataba de ser él plenament, o al menos ser alguien de verdad después de cinco días de estar encerrado en una estúpida oficina con las paredes de ansiedad aglomerada, como un minotauro trantando de averiguar dónde Trump estaba la salida. Pero volviendo a aquel sábado, después de beberme un café con leche me dió, no sé porque, por escribir un rap. La cosa es que era muy raro que se me antojará aquel capricho, pero bien mirado, tal vez descubriese cosas nuevas sobre mi mismo.
Tal vez porque el rap da la posibilidad de expresarse con total libertat, haciendo un ejerció de honestidad con uno mismo. Yo no tenía ni idea en que consistía eso del  rap, bueno había oído a grupos por la rádio, incluso a mis sobrino adolescentes entonar una vez unas coplas raperas y al mismo Sabino y Sntiago Auseron.
  Como no me asustan los desafíos, y los fines de semanas estan para afrontarlos, me puse manos a la obra. Así que decidí salir a buscar inspiración. Com el rap es un género urbano, o eso me parecía, me dispuse a perderme por el laberinto de mi ciudad, dado mi condición de minotauro.
  La ciudad, mi ciudad es Barcelona. Pero en uno momento dado Barcelona se puede transformar en cualquier otra ciudad: Madrid, Lisboa, Berlin, Paris, Londres, Signapur...Todas las ciudades se parecen (¿O son la misma?) y al mismo tiempo son distintas. Cogí el metro. Viaje por el vientre de la ciudad. Observé todo tipo de rostros de sábado. Rostros que me empezaron a dictar rimas: paseando la vida, por las aceras de la asfaltada mentira, en busca de una verdad, que me agite esta podrida realidad. Me di cuenta, lentamente (¿o rapidament?, no me acuerdo) que los demás transeúntes rapeaban para sí. Pues tambien llabavan un rapero en su interior. Por ejemplo, una señora de unos cincuenta largos años, con una gorra invisible del revés en la cabeza, iba voceando rimas: con el carrito me voy abriendo/ entre las sombras cansadas y cabreadas/ lejos de la fantasmada hombría de mi marido/ encuentro las cosas autenticamente anheladas.
 Cuando ya había recogido unas cuántas ideas, busqué un bar para escribirlas en calma en una pequeña libreta que lleva. Aproveché, ya que era la una, para comer y beber algo.   El camarero que se acercó a tomarme nota, también me sopló unas rimas: Tenemos patats brabas/ una gambas que estan que te cagas/la cervesa esta pa morirte/ y yo, aquí colega, estoy  pa'servirte.
  Ya comido y bebido regresé a casa dónde sacacando la libretita que había llenado de posibles rimas raperas, me dispuse a parir el primer rap de mi vi vida, y tal vez el único, ¿o qu´ién sabe?. También saqué un teclado Cassio (por si a casio) que me compre un sábado en un arrebato de esos que me dan, Me instalé en el comedor. encendí el teclado, jugué un pocó con la caja de ritmos, Putx, putx, putx,, dong, ding, pim. Ejecuté unos acordes de Mi, la y Fa...Salia una cosa rarisíma pero tenia su què, De momento dejé el teclaó a un lao con cierto rostro helao y de bacalaó. De inmediató busqué en la libreta a ver qué cosas había estado apuntando. Nada, rimas sueltas, voces de la calle, versos cotidianos;Que calor en el metro/ todo quisqui hablando solo/ arañando la soledad/como la gran feroz realidad. Sinceramente aquello era
  La verdad es que no me salía nada del otro jueves, pero me entretenia y estaba descubriendo cosas de mi mismo que posiblemente ignoraba. O todo lo contrario. El caso es que hacia las seis de la tarde paré, y fui al supermercado a comprar cosas que me hacían falta, Así que me puse el abrigo y me fui.
   Para sorpresa mía, en el super descubri nuevas posible rimas para mi rap. Parecía como si los productos de cada seción me chivaran ideas origianales a mis oídos. Un tetabric de leche, por ejemplo, me pintaba con rimas afiladas la situación de los lacteos, que estos estaban hasta el copon de alimetar a tanto mal críao. En la pescadería compré un rape, no sé...me apetecía. Me atendió un chica que parecía también recitar algo entre dientes: Hola cliente/como esta el ambiente../¿Te gustan mis pendientes?/si te quedas este rape/ tu vida será menos disparate/porque tal y como estan las cosas/hay para echar a correr/ y ya nunca, ni de coña volver.
  Luego buscando unas magdalenas, mis ojos se posaron en unas cajas de bombones. Entonces una rima algo inesperada aparecía en mi cabeza evocando una familia Real, que dicen ciertas lenguas que reina pero  no gobierna en alguna muy, muy pero que muy lejana galáxia. Aunque estos bombones son intolcable, porque los puso un caudillo de M (con h) para que todo siguiera igual. Y así hasta este presente que es tan moderno como decadente en un país que si comes rape con espinas, cosas chungas alucinas, y te pueden poner en el talego, por discrepar de la herencia del dictador gallego, el que tenía un solo huevo, por eso hablaba en forma de un hilo muy fino y nunca decía nada nuevo, muriendo matando como los grandes carbones de la historia.
  Cuando ya tenía la compra hecha, pasé por caja y pagué con la tarjeta de la Caixa (la de la inta de naranja). Antes de salir de aquel supermercado, un segurata se acercó a mi y mirándome a los ojos me soltó: Vigila con lo que rapeas. haber si lo estropas, pues hay ciertas rimas, que pueden ser de mucho riesgo, aunque tengan toda la razón de este puto mundo.
  Más tarde, ya en casa con una cerveza fresca en la mano, me puse a grabar el rap. Y después, lo que pasó después fue tan turbio como la leyenda de esa famíla vital que aún nos da a todos los súbditos de esto maldito país por  saco. Y es que la sombra de Paquito es tan alargada... ¿O no creís pequeños?

Dani T. D, 13/3/2018

sábado, 10 de marzo de 2018

AQUESTS VERSOS REPUBLICANS

Resultado de imagen de bandera republicana catalanaAquesta vida que fingeix ser vida,
aquest destí tan fill de Buda,
aquest atzar tan mecanitzat,
aquestes cames que no van on jo vull.

Aquests dies que riuen per no plorar,
aquells ulls que no m'escolten,
aquests polítics que no saben ni volen gobernar,
aquesta cultura que ofega Intel.ligència i llibertat d'expressió
per igual?

Aquest país que el tenen despistat i fet a miques,
aquests rei de Broma que no desapareix del mapa d'una P vegada,
aquestes republicanes idees que es desenvolupen entre reixes,
aquestes xarxes socials tan tramposes i tan gilipolles.

Aquestes banderes tan inútils,
aquest sistema tan cabró (com sempre),
aquests Bisbes tan vividors,  faixistes i masclistes,
aquesta subtil ignorància que alimenta al poder.

Aquests periodisme tan adulterat per les agencies,
aquest Papa representant de la ficció més crucificada i absoluta,
aquesta Buidor tan globalitzada,
aquests treballadors que continuen sent esclaus dels poderosos.


Aquestes dones que per sobre de tot aspiren a ser elles ,
aqueslls homes que no son ni ells mateixos,
aquests  perjudicis que ens allunyen de ser tan sols persones,
aquesta lluita que mai acaba, malauradament.


Aquesta república que ha de ser lliure per sobre de tot!,
aquets país que ha de sert cult i tolerant,,
aquesta ciutadania que ha de ser democrática,
aquesta societat que haurià de ser, abans que res, humana!


Dani T. D. 10/3/2018







viernes, 9 de marzo de 2018

¿QUÉ DIANTRES ES LA NADA?

Resultado de imagen de nada  ¿Es una pregunta falsa? Tal vez. Pero las preguntas falsas son del todo necesarias, para poder desentreñar los diferentes embrollos que nos encontramos a lo largo, y a lo ancho, de esta tan misteriosa, cachonda y absurda existencia. De hecho casi todas las preguntas que nos hacemos son falsas, porque seguramente nuestra identidad y nuestra vida sea toda una indiscreta falsedad mortal.
    Según Stephen Howking antes del Big Bang, no había nada. Dicho con otras palabras, podríamos venir perfectamente de la nada. A vceces tengo un día de aquellos en que mandaría todo a la porra, y automáticamento pienso que, en efecto uno viene de la nada. Y va irremediablemente hacia ella a toda velocidad por una autopista, afortunadamente sin peajes (o quien sabe.. si uno no sale de Cataluña, claro).
  Pero ¿qué es la nada? Podria ser un concepto ambiguo. O todo lo contrario, como la monarquía, la política o la justicia en España, por ejemblo.
  Es practicamente díficil, pero no imposible, imaginarse la nada. Seguramente la nada, es un espacio sin materia, y también sin anti materia.. Claro, qué más de uno pensará que la nada ya es algo. Bueno si, sin ir más lejos es la primera persona del presente singular del imperativo. del verbo nadar.
  A menudo partiendo de la nada, se alcanza las más altas cimas de la miseria. Perdon, siempre me sale la vena marxista (de Groucho claro ¿De quien sino?), pero no deja de ser una verdad como un templo. Bueno es un decir, porqué el tema de Díos, tela marinera. Porque digo  yo ¿no será la nada y Díos la misma cosa?. Quien dice cosa, dice identidad. Y quien dice identidad, dice falsedad. Los budistas están convencidos de que Díos y la nada es lo mismo, y los budistas son muy sabios en muchos aspectos, y en otros quizás no tanto, como todo cristo... Por otra parte tanto la nada como Díos, podrían ser, y son,  dos conceptos del todo necesarios para que cada cuál los llene, o no, como le de la real (o irreal) gana.

  ¿Qué quiero decir con esto? Absolumente nada, o todo lo contrario, que tambíén podria ser. A estas alturas ya se que es insuperable (o infumable que también no podría ser), el libro El Ser y La Nada, de Jean Paul Sartre, en un intento de emular El ser y El Tiempo a Heidegger, en un intento de demostrar que nada merece ser comprendido en un empeño meramente existencial, exprimiendo todo lo vital que  hay antes de la muerte. Pero eso eso es otro contar...
Por cierto, los  átomos están completamente vacíos por dentro. Ahí lo dejo.

  Hasta otra pequeños!

  Dani T.D. 9/3/2018

martes, 6 de marzo de 2018

¿QUÉ DEMONIOS ES UN POLÍTICO?

Resultado de imagen de rajoy sanchez   Los había visto tantas veces en los peródicos, en la tele, en Internet, e encluso oído por la rádio, que frecuentemente me preguntaba si existian de verdad. Bueno, sí, de existir si que existen, porqué en alguna ocasión los he visto. Sin ir más lejos, en alguna manifestación desde lejos tras una larga pancarta que ponía ¡NO A LA POLUCIÓN MAL INTECIONADA! Y también una vez vi a uno muy bien vestido que estaba dando vueltas en el mercado repartiendo propaganda de su partido. Entonces no sabía que era un político al uso, sospeché que era un repartidor de folletos de una funeraria o algún Testigo de Johová despistado, pues el tipo ibo realment muy bien trajeado y peinado, luciendo una sonrisa como se ven pocas (por cierto), incluso hasta resultava guapo de ver. Pero en fin.
  Aristóteles decía que el ser humano es un animal político de por sí. O sea, que según él todos, en cierta medida, tenemos la capacidad de organizar a la gente y proponer pautes para que la cosa funcione cada vez mejor. Bueno supongo, aunque es algo mucho más complejo, pero en cierta medida es así. Ahora, a la practica sospecho que de lo dicho sl hecho hay un trecho que te cagas. Los políticos profesionales, ¿Son profesionales de la política? ¿Son políticos de verdad? ¿O son niños mimados que, de alguna forma, han creido que eran los elegidos para cambiar y controlar lo que les salia de las neuronas? ¿O simplemente están en política porque quieren llenar sus bolsillos de billetes y la política de verdad les importa un comino?
  La verdad es que no sé qué decir. Todo es tan confuso, que ya no sé a quien acudir para sacar algo realmente claro. Quizás acuda a Google o, a ese argentino representante oficial de ese gran Ausente, es decir del más gran político que existe y existira nunca. .
   Bromas a parte, sospecho que un político es un ente cada vez más ficticio, aunque en cierta medida todos y todas somos realmente una ficcion andante como el bueno de Alonso Quijano. O sea un ensueño mortal. Pero eso, tampoco importa demasiado. ¿O no?
  Porque el político ¿nace o se hace? Supongo que ni una cosa ni la otra. Existen personas más propensas para dedicar su vida (¿y de bajada?) a eso de la polítca, que otras. Quizás deben tener algo de especial...en la mirada, en la voz, en el esternon, en el estómago, en el alma (aunque la mayoría no tiene de eso, se la venden a pobres diablos como Trump), en lo calcetines, en la recámara, en el paladar, en el sotano, en el disco duro, ¿en los genitales?. Yo qué sé...
   Aunque uno le da la impresión que la verdadera política brilla, sobretodo en este país, por su gran ausencia. Porque el poder, entre otras cosas (de un modo abstracto, y no tan abstracto) ya está en manos de las grandes multinacionales (la mafia legal. La iglesia católica, entre ellas). Son ellas las que deciden quien realmente corta el Bacalao. Y la política depende más del poder económico que de otra cosa. O, sea que el que tiene más es más feliz, más persona y esas cosas que tanto estan de moda en la cuarta planta del Tajo Yankie. Mientras  que el que no tiene nada, directamente que se joda. O sea el rollo de siempre. Y ahora a demás empiezan a escasear seriamente los recursos del planeta, o sea que nos vamos directamente a la porra! Al menos los pobres y los trabajadores y el resto de las especies silvestres, porque el pasaje para una nave interestelar cuesta un huevo de avestruz.
 En definitiva, esta es mi impresión, pero en el fondo no tengo idea de nada, absolutamente de nada.
     Es más creo que antes de la muerte, tampoco hay nada del otro jueves (a parte de la revista Mongolia). Pero en fin mientras esten los bares, los teatros, los cines, las salas de conciertos y las bibliotecas abiertas, habrá cierta esperanza (sin Aguirre, eso sí), al menos para un servidor.

Hasta luego pequeños...


Dani T. D. 6/32018

viernes, 2 de marzo de 2018

¿¡QUÉ CARAJO ES EL SISTEMA!?



Resultado de imagen de METRO
                El otro día al entrar en el metro y al descender las escaleras de la boca, me di cuenta de que el Sistema es como una gigantesca boca que te englle sin piedad, acabando así con el alma de uno (suponiendo que se tenga alma, que esta es otra). Una vez ya dentro de la estación me senté en un banco. Y mientras cruzaba las piernas buscando la postura más adecuada, seguí en mi más secreta indagación. Ahora me preguntaba, ¿qué carajo es el sistema? Bueno, a parte de unos codigos, unas normas y unas bolsas del Corte Japonés, el sistema pudiera ser cualquier cosa. Aunque mis temores me ponian en lo peor. Un ruido precedió a la llegada de una oruga de metal que se detubo ante en mis narices. Me levanté y me itroduje en un vagón de aquel ser mitológico en busca de respuestas. Dentro del metro volví a experimentar la velocidad de la luz a través el vientre de la ciudad. Tal vez aquel tren subterraneo me estaba ayudando a desentrañar tal misterio. Seguramente el sistema era una serie a algoritmos que nadie sabia qué diablos significaba, como el caso de Díos, más o menos.
  Tras cinco paradas desembarqué de aquella oruga, le dije hasta luego con una caída de ojos un tanto escéptica. En la calle me volví a encontrar la ciudad como una amante que nunca te olvida, a pesar de no saber como cojones te llamas. En fin, el deber o algo, parecido me esperaba. Yo, después de viajar en el metro, me sentía diferente. No sé... como como un poco más humano. Pero  tarde o trempano  supe que aquella agradable sensación que transpiraba mi alma (repito, suponiendo que exista el alma) se acabaría por disolver, pues este puto sistema lo absorbe absolutamente todo. ¡ En fin... qué vida ésta!

Dani T. D. 2/3/2018

jueves, 1 de marzo de 2018

NAVEGANDO DE NOCHE




Resultado de imagen de el sol y la tierra

                                 Una noche Roberto no podía dormir, de vez en cuando le pasaba. Entonces se puso a pensar sobre el tiempo. Qué diablos es el tiempo?, se preguntaba. Empezó entonces a comprender que el tiempo tan sólo es un concepto hueco que uno va llenando según sus necesidades, claro. Se puede decir que el tiempo no existe: es solo la relación entre dos masas. Una massa grande y otra menor como el caso del sol y la tierra, por ejemplo. Cada vuelta que da la Tierra al rededor del sol es un año, y cada vuelta que da el planeta Azul sobre sí mismo es un día, ya sea lunes o domingo.  Roberto pensó que si llegará un dia que la peña tuviera que emigrar a otro planeta porque la tierra ya no da más de si al quedarse sin recurso, entonces ¿la gente dejaría de cumplir años? ¿O se tendria que imaginar un astro rey totalmente imaginario, como el caso de Díos? Al menos hasta que no se encontrara otro planeta habitable para el ser humano, sus plantes y sus mascotas y demás polítiqueibols en un sistema solar similar al nuuestro.
    Entonces Roberto echó un vistazo al reloj de la mesita de noche, comprobó que eran las tres de la madrugada. Estaba bien despierto en medio  de un silencio muy denso y afilado. Un silencio que si uno estaba bien atento, no paraba de disparar teorias y preguntas en todas direcciones. Aquel insomne se sentía como pez en el agua en mitad de aquel oceano nocturno. Por un momento se reconoció como el único habitante en aquella ciudad dormida, en aquel planeta que sólo daba vueltas alrededor de una gran hoguera...Sin nadie en la fugacidad del universo absurdamente fugaz que no va a ninguna parte, o tal vez a darse un baño en alguna playa paradísiaca. Llegado a este punto Roberto se sintió estrañamente lúcido, al saber al fin que todo era una ficción que no importaba absolutamente nada, o que al menos importaba según lo que cada quien le convenia. Acto seguido  se durmió en medio de un grato y un tanto místico placer hasta el encuentro del dia siguiente, dónde se haría otras preguntas. O, quien sabe...


Dani T. D. 1/3/2018

VIENTO HELADO

  Un viento helado ahoga el aire y las sombras pintan las esquinas de un invierno que viste una  rota gabardina. La futuro es un escupitajo ...