COMO AFINANDO EL ESTILO

Días huecos que se llenan de cualquier manera

mientras pasa el tiempo dejando su endeble estampa

cuando el corazón bombea siguiendo la quimera

cruzando la mordida luz de su propia trampa.

Días de promesas incumplidas hasta el final

despejando la duda de la propia duda

para burlar acaso toda huella criminal

desparramada desde la vida más menuda.

Días improbables que acontecen de verdad

hasta el último aliento, sin tapujos de ningún tipo.

Subtrayendo así la más ficticia normalidad

la que marca la huella substancial de todo rito.

Días inútiles llenos de vitalidad en toda su extención

y al fin comprender que no hay que llegar a ningún rincón

para vivir plenamente la fiesta de cada extinción

al sangrar luz en cada acto de desinteresado amor.

Dani Torralba i Devesa 29/11/2016.

SUSURROS DEL VIENTO

Defraudando por doquier,

alineo mis pasos

procurándome un destino

sin tapujos y de verdad.

A menudo  el corazón se me destensa

ante las promesas no cumplidas

y me muero sin apenas morir

como aquella santa.

Pero sigo mi camino

entre el tedio y el deseo,

la alegria y la tristeza,

los libros y tus caderas.

Me conformo 

con poco,

no necesito demasiado

de casi nada.

A estas alturas

no espero mucho

de esta vida tan mágica,

como accidental.

Sigo sin saber aún

qué Diablos hago aquí,

 pero al fin y al cabo

 no importa en absoluto.

La vida no tiene

sentido, sólo hay que

vivirla soñándola

bien despierto,

hasta el último

aliento,

como una rafaja

de viento. 

Dani Torralba i Devesa. 25/11/2016

APARENTE CRITERIO

Se sentó a escribir este poema,

no sabía como empezar a descargar

con versos lo que sentía

su alma colmada de amor huidizo.

O ansiosa libertad,

cosa que también podría ser.

Cosa que es lo mismo

aunque sepa tangiblemente distinto.

Acabó al fin este poema.

Bueno, mejor dicho, lo abandonó,

así sin más.  Antes de desanudar el misterio.

Burlando,  tiempo después,

todo aparente criterio.
Como un accidente vital
dentro de un destino mortal,
latiendo en un azar bestial.

Dani Torralba Devesa, 24/11/2016

TAMBIÉN PODRÍA SER

 A menudo escribe para poder hacer una autopsía a la más inmediata realidad, y así (por descarte que no por Descartes) poder averiguar si sigue vivo o muerto. Pero este dato en el fondo no importa demasiado, ya que tampoco hay tanta diferencia entre lo uno y lo otro. O sí, pero tampoco importa demasiado.

  Sigue escribiendo, porqué le gusta y se queda muy agusto después de hacerlo. Al escribir provoca nuevas realidades, engendra otros posibles destinos, finge muertes para fugarse de sí (o en sí) mismo más que nada, y así poder ser otros y nadie en particular.
Claro que hay ocasiones, temporadas, en que no escribe ni una sola linea.
Pero en esas ocasiones también, en cierta manera escribe. Junta palabra en el habla propiciada por el pansamiento. El pensamiento que reconstruye, por enésima vez, la realidad más inmediata, a través del lenjuage, a modo de cordenada vital más que nada.

   Pero ¿Qué carajo es la realidad?
  Es una palabra que representa la naturaleza presente (y fugaz) de los individuos y las cosas.

¿Y quien determina esta realidad?
Antiguamente la determinaba el rey. Pero cada vez quedan menos reyes (a parte del siempre genial Joaquin Reyes), y los que quedan son estatuas representativas de un poder algo caduco que deja bastante que desear.
Ahora el poder viene precedido y dictado por los bancos y las mutinacionales. Sin ir más lejos el Vaticano es una multinacional. Incubierta, eso si. Da igual si Díos existe o no (antes queda por demortar la existencia de gente como Belen Festevez, Mariano Rabojoy o el mismo David Gustamante).
Por eso escribe, para imaginar, y de paso sentir, que está vivo (al menos por unos instantes), o todo lo contrario, que también podría ser.

Dani Torralba i Devesa, 17/11/2016

FRAGMENTO DE UN DIARIO

Una tarde con los pies en la cabeza,

el eco luminoso de Roberto Bolaño,

veinte minutos entre las piernas de tus ojos de verano,

la blusa mordida de la fotocopia de la duda.

El tedio del revés en unas páginas de Borges,

el beso evaporado de tres iilustres vagabundos,

el bosque espeso del exilio del sueño,

la música de las cloacas de Sant Bukowsky.

La canchonda esquizofrenia de Sant Agustín,

la falda corta de una luna en un Cadilac solitario,

el ego podrido bajo el sombrero de la autocompasión,

la melodia imborrable del silencio de Leonard.

La ley inquebrantable de los chorizos apuestos,

la religión sagrada de lo ateos más sinceros.

la blasfemia insolentes de los creyetes más aferrimos,

la inquitud más libre de la guitarra de Bob.

La lengua prohibida de la pasión más vaticana,

el camarote espacioso de los cuatro marxistas,

las urnas oxidadas de una aparente democracia,

la memoria de un futuro que siempre naufaga.

La fuerza humana y seductora de Patti
tres quartos de hora imaginativos en el vientre de un segundo,
las ganas de escribir inluso en un derrotado taxi,
la luz más luminosa en la más generosa nada.

Dani Torralba i Devesa, 14/11/2016

FINS SEMPRE LEONARD COHEN

  Leonard Cohen gràcies per les teves cançons i pels teus poemes. Per la teva irònia, la teva tendresa, la teva melangia i la teva senzilla saviesa.

     Els teus discos m'acompanyaran per sempre Son amics i refugi, Son vida i llibertat. . Em transmeten moltes coses. Em fant sentir ben viu, més que la companyia de certes persones!

  El primer disc que em vaig comprar de Cohen era  I'm yor man. Eren els principis dels noranta, tenia (i tinc) sed de coneixement extra-institut, extra oficial, doncs com bé canta l'Springsteen en una de les seves cançons, aprenía més escoltant un disc, que en una classe de filosofia,  Leonard Cohen em va impressionar des del principi. I això que no tenia ni meuca idea què deien les seves letres. Encara que alguna cosa agafava al vol. Em cridava l'atenció la seva veu, la seva música i els seus silencis. Després ja em vaig encarregar d'aconseguir traduccions de les seves cançon. Sense anar més lluny, el meu cosi em va regalar un parell de llibres amb totes les cançon de Cohentraduïdes. El disc I'm your man es una obra mestre. Conté vuit cançons, i totes elles son com medicines per l'ànima. La primera, First we take Mannhatan es impresionen. El seu ritme, per mi, mai passarà de moda. Un cançó ultramoderna y clàssica a la vegada. També hi trobem la cançó Everybody knows. Vaja troç de cancó, la recomano. Tmbé podem tobar Take this waltz que es una versió d'un poema d'en Federico Garcia Lorca del seu poemari Poeta en Nueva York. Era tal la devoció que Leonard Cohen tenía pel poeta andalús, que a la seva filla li va posar de nom Lorca. Com ja he dit en alguna ocasió hi ha cert discos i llibres que s'haurien de vendre directament a les farmàcies, perquè curen.

  Des d'aquell primer disc, no vaig perdre de vista a Leonard. Em vaig anar fent amb els discos que anava treien, i amb algún del seus llibres de poemes, que son una meravella. Em passa com en Bowie, en Lou Reed o el genial Javier Krahe, que malgrat no haver-los conegut en persona, quan desapareixen deixen un buit, son com amics que et diuen adeu.

  Encara que queda l'obra, i les cançons. Cançons que, per mi, son més que cancons. Energia, vida, amor, rebeldia vital per seguir en aquest extrany, bell, i a vegades, desconcertant laberint anomenat vida.

  Fins ara estimat Leonard Cohen!

Dani Torralba, 11/11/2016

GRAN CRÁNEO HUECO

La noche es un gran cráneo hueco
en dónde las horas son de plata ácida
y resuenan por todas las afiladas esquinas
de esta insonlente ciudad de mis más bellos pecados.


Mientras los pasos arrastran los pies
en el quietismo nocturno más neuróitico
entre la vida y la muerte, el sueño
y la realidad más resvaladiza.

Cuando la geómetria ignorante
del tiempo más relativo se acomoda
en el sofá viendo el destino indiferido
a través de una pantalla de plasma.


Y la historia se reescribe como un soneto
mal aprendiado, mientras las esperas se
cansan de tanto esperar en los hospitales
del purgatorio más posmoderno.


.Dani Torralba i Devesa, 9/11/2016

LA PASIÓN DE UN MARTES FLACO

Días vacíos que nacen sin palabras,

que tampoco tienen pies

ni destino dónde ir.

Espacios mordidos por una luz que se fuga 

de si misma

y resbala por el borde

del siempre endeble corazón

de esta asesina ciudad.

Cuando la existencia se desdobla

en nadas variadas,

ante el siempre desorbitado abismo

que ladra la ficción del Futuro.

Mientras uno continua increpando

en este desierto mortal y fugaZ,

lleno de espejismos vampirizados

que van dejando huella

en la miseria más eficaz e inutil.

Dani Torralba 8/11/2016

ANSIEDADES COTIDIAMAS

 A veces me siento más sólo que una aceituna y voy a la otra punta de la ciudad. La cruzo dentro de un caballo largo y eléctrico que viaja por el vientre subterranio. Una vez llegado al destino adecuado golpeó tres veces una puerta azul.. Me espero tres segundos hasta que me abre Soledad, una chica tan lista como mi propia ignorancia. Soledad me hace pasar a su casa, a su refugio más secreto y cálido. Me lleva hacia su cuarto. Allá nos ponemos cómodos, despojándonos de la mentira de tener que ser nosotros mismos. Sobre su cama, una cama grande y cómoda, nos amámos hasta cansarnos. Pero nunca nos cansamos, al menos del todo. Siempre pasa lo mismo. El señor Tiempo siempre nos pilla cuando estamos en el punto más placencentero. El my cabrón nos logra separar y nos recuerda que tenemos deberes que cumplir, leyes que obedecer, represiones que domesticar. Después todo vuelve a ser el mismo laberinto entre el deseo y la ansiedad, el entusiasmo y el aburrimiento, la alegria y el fantasma de la siempre fugaz felicidad. Y eso que me esfuerzo para encontrar la salidad, mi salida y a partir de ahí mi sitio. Pero tal vez no haya sitio para un servidor, y uno tenga que matar al fin el señor tiempo. Qué remedio, ¿No?

Dani Torralba i Deves, 7/11/2016

SORTEOS Y QUEHACERES

Precediendo a mi voluntad

para no tener una

            concreta voluntad

que me haga, de algún

 modo, sucumbir

mis quehaceres

hasta dar con un epitafio
 propiamente al uso.

Cuando inquieto algo descanso,

desfalleciendo de memoria

mientras alquilo minutos

con sabor a heridas gratificantes

que desajusten, de algún modo,
 la rutina diaria

con saliva de vinagre.

De vez en cuando beso

a cualquiera que no me ame

de verdad, que me abra

de par en par su corazón 

más fogoso para burlar así

la terquedad de la dictadura

de este tiempo de mimbre

que me va sortendo

en cada fugaz momento

entre el azar más de repente

y el deseo más provocador,

el que me desteje

poco a poco el tiempo

que me queda todavía. 

Dani Torralba i Devesa, 3/11/2016