DE LA ANSIEDAD MÁS COTIDIANA

Tarde muerta que vomita 

eléctricas sombras,

que encubren la memoria

de un recuerdo futuro,

ahogándose en un mar

de bacios cosidos en el cielo

de mármol.

Cuando los dioses se ausentan

de su propia divinidad

turbada sobre la falsa esperanza,

parasitada por toda fe

que paraliza toda posibilidad

que araña el ahora mismo.

Cuando todos los cuandos

florecen en pétalos de sangre

transitada por las autopistas

de la ansiedad más cotidiana,

marca de estos tiempos

tan neuróticos como siempre,

como casi nunca.

Dani Torralba Devesa, 31/3/2016

PURA BUIDOR

Sempre arribo tard als llocs, no sé com ho vaig. Tinc un rellotge intern que mesura un temps totalment inventat. Fa dies que vinc assistint a una mena d'estrena, no sé com diro. una nova etapa?. El més curiós és que ja no tinc pressa per res. Tinc present que em puc morir en qualsevol moment. No em fa gens de por la mort, és més: penso que la mort és el gran motor de la vida.
  No sé si mai he sigut veritablement feliç. No sé qué és la felicitat ben bé i me la porta bastant bluixa Ara el que sí procuro és no deixar de riure de tot i de res, de mi i del món sencer. Vull riure fins al darrè alè!

La vida sense riure és pura buidor i no val gens la pena!

Dani Torralba i Devesa.  30/3/2016

EÉCTRICO AZAR

  Como cráneos de papel,

atropellados por el tan anhelado 

suspiro

en un azar eléctrico.

  Como huérfanos del viento

más salvaje y tierno,

vistiendo la vida en

su propia muerte.

La muerte que siempre

tiene la última palabra.

La muerte tan altiva, tan de nadie,

tan segura, tan sarcástica.

Como títeres sin cabeza

tropezamos en las esquinas

de este teatro

sin nada de sentido y

 con un poco de suerte...

...apenas sacamos provecho

en el saber respirarrrrrrr,

pues nos ahogamos antes

de tiempo, en cada 

naufragado deseo

 al creer que vivimos

plenamente.

Cuando apenas somos en cada

estallido que nos dispara

y nos depara nuestro corazón

más ultrajado.

Dani Torralba Devesa, 23/3/2016

UN VIERNES MÁS

  Al fin era viernes, así que después de la tortura de la oficina pasé por el bar de siempre. Me acomodé en mi mesa preferida. y empecé a pedir cervezas. Sí, una tras otra. Y eso que me había prometido a mismo dejar de beber. Pero parace inevitable. No lo puedo remediar. El alcohol es malo. Bueno, eso dicen. Trabajar de lunes a viernes si que es malo. ¡Malo de cojones! Como cada viernes estaba feliz, y eso que la felicidad me repugna considereblemente. Sin ir más lejos, en la oficina en dónde trabajo, la mayor parte de la gente es feliz, o eso parece. Bueno,  que parecer y ser, es practicamente lo mismo. Sin ir más lejos yo no sólo parezco que soy un pobre idiota, sino que lo  soy. En fin, iré al grano, el caso es que cuando ya iba por la tercera cerveza entró por la puerta de bar Sofia, una mujer que trabajaba como relaciones publicas a dos mazanas de allí. Sofia recogió un doble whisky de la barra. Ángel, el camarero, ya tenia el brebaje peparado. Sofía se sentó delante mío con el wisqui en la manoa. Antes, pero se deshizo del bolso y de su abrigo. Llevaba una vestido precioso. Ya sentada empezó a beber. Con su sensualidad habitual se puso un cigarrillo entre los labios, mientras sus manos buscaban un mechero dentro su bolso. Encendió el cigarrillo sin problema. En aquel bar se podía fumar. Tras su primera bocanada de humo, Sofia dijo: al fin es viernes, dejame una media horita y vomos. Yo le respondi que no había ninguna prisa, que lo que me apetecia era hablar como si no nos conocieramos de nada y luego si acaso la besaría ya en su apartamento como si fuera una perfecta desconocida. El sexo podía esperar. Lo que necesitaba era sentir cierto deseo. Deseo sutil que tan solo perfumase la orillas de la vida, como un ola embrigado por su propio movimiento. No sé si me explique, pues desde hacia cierto tiempo, empezaba a explicarme mal. la gente no me entendía. Después de un sorbo de whisqui, Sofía me confesó que me explicaba como un libro abierto, luego se acercó y me besó. Sus labios sabian a wisqui, a tabaco y a luna despeinada ¿Sabes?, me dijo, La vida no deja de ser un deseo que no tiene fin y que se prolonga más allá de nuestra idiotas muertes

   Una horita más tarde cruzamos la puerta del bar, ibamos de la mano, hacía el fin del mundo.

Dani Torralba Devesa 18 marzo 2016

UNO SE CANSA

  Uno se cansa de nada en especial, del día a día, de progresar hacia ningún lugar. Sin ir más lejos, acabo harto cuando fenece la tarde, como una gallina sin cabeza, buscando una salida inexistente hasta que se muere, por idiota como todo ser viviente. No sé que hacer. Bueno sí, si que he de hacer: engañarme. Así que cuando llego a casa por enesima vez después de ganar el pan entre las paredes metálicas de una oficina absoleta, aunque al día, es sentarme a escribir en la mesa de mi habitación.

A escribir cosas sin sentido seguramente. Y así me vacío un día más. Burlo la condición biológica que genera este trajecto existencial. Y escribo. Y lo más curioso es que no sé porqué escribo, lo normal seria enloquecer en el suicidio diario y tal vez convertirme en una asesino en serio y en en seriie (ojo, de serie b, como el whisqui).

Y es que la vida está, es realmente muy dura. Pero en fin yo escribo cada día para provocar el destino, aunque sea de una forma muy, muy sutil. Al fin y al cabo todo llega, y la oficina en dónde trabajo, algún tal vez se convierta en una playa larga y dorada por la que camine mi musa, tal vez la Garota Di Panema.

Dani Torralba  Devesa17/3/2016

PER SORT!

Escric versos
potser per dissoldre'm amb certa lleugeresa
en el res qütoidià de l'existència.

Més ben igual si arribo
a bon port amb les meves divagavions
i manies metafísiques,

ja que en el fons
no tinc ni puta idea
de quÈ faig encara aquí.

Segurament l'encant
de viure ja sigui aquest,:
caminar per les dimencions
de cert misteri,

MeNTRE un s'inventa
escribint poemes,
anant a l'oficina,

sortint del cinema,
esborrant les proves
del darrer crim.

En certa manera
 res està clar,
per sort!


Dani Torralba i Devesa, 16 març 2016

LIBERTAD Y TERNURA

Las manos del salvaje viento

despeinan la ciudad Desconcertada,

mientras los días ansiosos

destiñen las promesas

que fueron escritas

un dia, hace ya 

demasiado tiempo.

Los buzones del mar

estan llenos de botellas

y preguntas de plástico,

mientras la geometria

del tedio sigue domesticando 

las bocas de los Ciudadanos

en las calles Desconcentradas.

Mientras sigo buscando

una puerta en el aire,

una obertura que me conduzca

a alguna playa desierta

cerca del alma de tu cuerpo;

lejos de toda absurda

y desorbitada civilización.

Y vivir para ser

en plena libertad y ternura. 

Dani Torralba, 15 marzo 2016

AL SALIR DE CASA

¡Al diablo con la autoestima!

Hoy salgo de casa sin temor

a fracasar por enesima vez

con una sonrisa de oreja

a oreja por si la muerte

se presentase inesperadamente.

Y con unas copas de menos

reivindico el derecho

a no quererse demasiado,

la obligación de no tener

obligaciones de ninguna clase,

tan sólo ganas de reir

hasta la tumba.

¡Al carajo con la felicidad!

Hay que vivir a tope

bailando sobre las arenas

movedizas de la realidad

más mediocre y falsa

y no dejar de jugar

a tropezar de nuevo

con qué o quien a uno la

irreal gana le dé.

Reinvidico

el placer de no tener

que llegar a ningún sitio,

el privilegio de no compararse

con absolutamente nadie,

el goce de no conseguir

absulutamente NADA,

y aventurarse tan sólo

a vivir

porqué si, sin más.

Y cuando la muerte llegué,

invitarla a una fresca jarra

de cerveza.

Dani  Torralba, 11 marzo 2016

UN MAGO LLAMADO SARAMAGO

  Las novelas de Jose Saramago son más que novelas, son toda una experiencia que le aporta a uno nuevas sensaciones, vivencias y preguntas. Estoy acabándome de leer El evangelio según Jesucrristo, y es un libro que plantea nuevas prespectivas a tal vida estraordinaria. Las palabras de Saramago vuelven a contar esta historia tan conocida entre los mortales, al menos entre los cristianos, como si  la contara por primera vez. Lejos de ser unas páginas blasfemas, como he dicho invitan al lector a acompañar a un Jesus más humano, con sus contradiciones y debilidades. Y si fuesen tales página blasfemas, qué?  Ha de haber siempre, por encima de todo, libertad de expresión. Tengo entendido que cuando Saramago publicó el libro tuvo algún que otro problema con cierta gente. Entonces se fue a vivir a Tenerife con segunda mujer, como exiliándose de ciertos perjucios mentales. Aún a día de hoy, según que temas parecen intocables. Pero estamos en el siglo XXI y, aunque cierto musterio flota sobre la arquitectura de la realidad y de la vida, dejar esa ecuación en manos de Díos, es alimentar la ignoracia más conformista. Claro, que la ciencia también tienes sus efectos peligrosos o nocivos, pero creer en un díos protector de todos y, autor de nuestros destinos, pues suena más bién puro infantilismo. No olvidemos que tanto Díos como la ciencia son creaciones del hombre. De todas formas el concepto de Díos siempre es estimulante para la imaginación de uno. Tal vez Díos es un ente silencioso y discreto que transpira en cada uno de nosotros. Como decia el irónico Kierkiegard es inutil demostrar la existencia de Díos, cómo suc ontra. Porque si existe Dios como sino, qué más dá. Lo que importante es si se cree, o no sé cree. Yo no creo en Diós. Es más si existiese, tampoco creiria en él para nada. Ya me cuesta lo mío creer en mi.

    El Año De La Muerte de Ricardo Reis es otra novela de Saramago que cuenta los dias del heterónimo de Fernando Pessoa. Evoca la magía de Lisboa filtrado en el mundo Pesseano.Es un ejercicio increíble de imaginación, dón Saramago abre nuevos mundos dónde realidad y ficción se dan la mano. El lector, a parte de evadarse de la realidad, encuentra un espacio idonio para reflexionar sobre diversos temas que hacechan en la diaria existencia.
Por cierto Pessoa tiene un verso que dice: La no existencia de Dios, ya es otro Díos

Continuaremos hablando sobre Saramago...


9/3/2016 Dani Torralba Devesa

INCERTIDUMBRE SIN FILTROS

  Uno se levanta a diario para ir a trabajar. Se levanta por inercia, preguntándose a penas nada, pero a veces le asaltan las dudas. Sí, en plena calle, en el cuarto de baño, en mitad de un beso, antes de bostezar, o inyectándose tele5 en las venas.  Entonces la inmediata realidad se disfraza de gigante dragón, un dragon algo peculiar, que apenas saca fuego por su boca. En vez de fuego y, saca dudas eléctricas rayando la peligrosidad (o no).

  Porquè claro todo y nada acaba de ser plenamente paradógico. Es decir, uno mientras vive se va muriendo, mientras va trabajando se va gastando, mientras va comprando se va vendiendo, mientras pasa el tiempo, uno se va vaciando. Y en ese vacío encuentre al fin la plenitud.

  Y al fin y al cabó ¿qué? Lo importante, quien sabe qué es lo importante. Cada cual es cada quien. Claro, que como bien un día escribió Borges, a lo mejor, o seguramente todos los hombre son el mismo hombre y, de paso, la misma mujer.

Dani Torralba, 3/3/2016