OTRO DÍA MUERTO

Otro día muerto mientras la vida,
suspendida por unas horas, es

aparcada sobre las aceras

del desconsuelo.

Y los dioses siguen exiliados

en un viento de papel,

cuando nada es el pan diario

entre el deseo y el azar.

Desgastando las horas

entre las paredes oxidades

de la oficina del más

obsceno deber.

Cuando se llora de memoria

en las calas de alquitran

de los naufragados sueños

bajo un cielo hipotecado.

Y se ríe de nada  en especial,

a grandes carcajadas.

Se ríe de todo y de nada

hasta la muerte más inevitable

y veraz. 

Dani Torralba Devesa, 22/4/2016