Del azar inmedaiato
al deseo jamás escrito,
pasan los días de papel
ante los ojos de piedra.
De un carro hecho de estrella
en el cielo suspendido,
sortea el destino
que sacude mis más entusistas zapatos
hacia la nada más
misteriosa y desbocada.
Un año más o menos,
pues según como se mire,
el tiempo no deja de ser
un estado mental,
Tal vez una paradoja más
como este sueño mortal
que acaso es la vida,
que acaso es vana ilusión.
Dani Torralba, 4/1/2015
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