DE LES PUTES PÀTRIES

Esnifen els peixos

de la ciutat morta

ratlles d'esperança

notablement adulterada.

Mentre els carallots

de la podrida administració

evaporen la seva ineficàcia

amb ritmes de rovellada

i adulterada historia.

Les polles dels embaixadors

   i dels xorissos polítics

es posen dretes

amb grans esforços

i inflAdes subvencions.

Mentre els imbècils

que transiten els carrers

ens creiem les mateixes 

                                             merdes una i altra vegada

que surten per la boca

dels cabrons de sempre

                        salvadors

                                               de les putes pàtries.

Dani T. D. 10/9/2021

LLUNY DE TOT, LLUNY DE RES

Lluny de tot, lluny de res.

A voltes em falta l'aire i no sé perqué. Avanço d'aquella manera, o desavanço d'quella manera.

M'arrossego per terra. 

Arrosego una ànima entre runes.

Em pregunto per aquelles respostes perilloses que no s'haurien de fer mai.

Em sento en una taula. Agafo paper i bolígraf i escric, escric…

Escric sense cap finalitat, o pel contrari…

Esperant potser que les paraules m'alliberin. Però, m'alliberin de què?

Diuen que les paraules curen.

En el Fons, cadascú de nosaltres no deixa de ser un sac de paraules.

   A vegades em sento aigua. Aigua que flueix cap al mar. El mar de l'esperança o el mar del no res, que també podría ser. O que potser sovint se solen confondre.

   També surto al carrer a passejar el meu cos perquè li doni l'aire. Camino i camino.

 De fet caminar és com escriure. I escriure és caminar. Caminar, caminar, caminar. 

Diuen que la vida és un camí. Un camí no gens fácil, i que és senzill a la vegada.

  Un camina, encara que en el fons ignora el seu propi destí, o pel contrari…

  El destí potser és un excusa per caminar.

El destí és una paraula.

Una paraula que evoca un significat. O un significat dóna forma a una paraula.

 Com el vent i la pauraula que l'evoca. El vent que bufa en el camí que escriuen les meves passes cap qui sap on.

  Encara que tot plegat vivim en el món de la. I si la imatge es cruspeix totes les paraules també algún dia es menjarà a ella mateixa, ja que tota imatge està feta essencialment de paraules.

Dani T.D. 10/9/2021

NO ÉS CONYA

L'onze de setembre

i el dia de la Hispanidad

me la porten bastant fluixa

per igual.

Tot allò que porti el perfum

de patriotisme i nacionalisme

em venen directament arcades,

i no és conya.

No, si ja sé

que potser haría 

d'anar al psiquiàtra, 

no?

Perquè tampoc

segueixo ni

m'agrada 

                      er furbo.

Dani T. D. 10/9/2021

DE GOLPE Y PORRAZO

De golpe y porrazo

hay días

que no sé a donde

voy.

Ando perdido

de aquí y para allá,

siento que no acabo

de encajar en ningún lugar.

De porrazo y golpe

mis pasos dan

vueltas y más vueltas

sin llegar a ningún conclusión.

El timón se rompe,

los perros me ladran,

sufro sin más

y extrañamente ando más activo

que muchas veces.

De golpe y porrazo

mis neuronas dan

vueltas y vueltas

sin llegar a ningún destino.

.Dani T. D. 10/9/2021.

ASESINAS ILUSIONES

Me comen las dudas,

me hunden los días,

me despiertan las noches,

me matan las ilusiones,

me bostezan  las ganas,

las ganas de nada.

Mi grita a la cara el silencio,

me muero en cada latido,

me escupe el espejo,

me desconcierto en diferido la realidad,

me blasfema la soledad,

me confunden los latidos.

Me faltan y a la vez me

                                        ahogan tus besos,

me culpo de todo y de nada sin más,

me canso sin motivo,

me aburre el deseo,

me suicido sin ganas ni graves consecuencias,

me fugo de todas las fugas.

Me muero sin morirme,

te busco sin ganas,

me pudro esperando nada,

me gasto en cada corrida sobre la ceniza,

me asesina un televisor encendido,

me viola un tedio prefabricado.

Me acuesto en cuanto me levanto,

me odian todos los espejos,

me evaporan todas las miradas,

me parezco a la fotocopia mojada de mi carne de identidad,

me aburro por fascículos,

me escribo sin ganas

                               y no me contesto.

Dani T. D. 9/8/2021

HAY TEMPORADAS

     Hay días, semanas, temporadas que un insospechado vacío se mete dentro de uno y le hunde en la más extensa miserias. El vacío a veces, o a menudo, es lo que más pesa. 

 Llegados al punto, uno no sabe donde meterse, ni donde huir.

Uno quiere irse lejos, muy lejos y al mismo tiempo quedarse en la cama, por ejemplo. Y taparse con una tonelada de mantas y desaparecer en el sueño de los días, de las directrices de ser uno mismo.

  Al salir a la calle, uno comprueba que esta llena de monstruos (empezando por el mismo). De ojos bañados en sangre, de sombras todo a cien, Y sin querer uno llora, y con las lágrimas va formando charcos. Charcos que se agrandan  hasta inundar el cuerpo sin ganas de uno. O mi cuerpo lleno de vacío que me lanza para abajo, quizás en busca de un infierno de alquiler dónde me hagan pasar el rato.

  Pero hay días, semanas, temporada que todo (y nada) resulta ser tan inútil como una oración, como cantada el gran Manolo Tena.

  A veces la felicidad me escupe a la cara, y la tristeza se ríe de mi. No, no estoy exagerando, sabéis de lo que hablo canallas. Entonces empiezo a caminar y caminar y caminar. No sé a dónde voy, puesto que todas las direcciones están equivocadas. Como mis pasos, mi destino,  mis días, y mis palabras que se disuelven en la boca atraídas por el vacío que se me agranda, por momentos en el estómago. El vacío que es lo que más pesa en esta vida sin sentido.

    Pero podía ser peor. Siempre puede ser peor. Aunque también puede ser mejor. A lo mejor a veces uno se cae para poder levantarse con las energías completamente renovadas. Bueno, yo que sé pues la verdad es que cada vez entiendo menos cosas. Pero no me hagáis caso, que estoy cayendo y no sé hacia dónde...

Dani T.D. 9/9/2021.

PER ISTANBUL

Vida que reneix

 cada dia

com un miracle 

com un accident 

o un no sé què.

Ja que és 

tot un misteri,

el més gran misteri:

PERQUÈ 

què vaig aquí?

Que és tot això?

Per cert, tens xocolata?

Vida que em lia

una dia més

entre sospirs

i una peli d'en Tarantino.

Ja que és el destí,

l'ùnic desti posible

en aquest univers imposible

descosit de buidors

on la anti-materia

té la darrera pauraula.

Vida que em 

desperta cadA matí

per somniar ben despert

i pasar-m´ho de puto pare.

I els intransigents, 

 nacionalistes,

constitucionAlistes,

analistas,

seriosos,

conservadors, masclistes,

polítics,

periodistes comprats,

bisbes, 

Papes de Broma,

presidents del govern,

presidents de la GeneraliTat,

presidents a seques,

patriotes,

españolistes,

catalanistes,

idiotistes,

etc....

jo també, es clar

que ens donguin, 

per Istanbul!

Dani T. D. 6/9/20021