tropezando con un lunes
vestido totalmente de miércoles,
disimulando ser yo vestido de mi mismo,
mientras te mando un beso
desde el barrio del olvido.
Otra vez me despisto
y me meto en otra calle
buscando tus ojos en un rostro de cualquiera,
con labios ardientes
y el corazón a fuego lento.
Otra vez no sé a dónde voy,
pero cojo en avión
hacía cualquier dirección
que huya de la rutina más gris
buscando acaso en la desmedida
más serena y luminosa.
Dani T. D. 3/4/2023
tacats pel sol
travessen la ciutats
de les promeses virtuals,
anant a la recerca
de l'esperança
més inútilment esperada.
Rostres de boira
tacats de per una mica de sol,
dansen la dansa continguda
per les pastilles vermelles
receptades pels bruixots
més entesos
en la drogadicció més legal
i rentable.
Dani T. D. 3/4/2023
Oferta de SEMANA SANTA:
Doctor Calamar.
¿Hasta qué punto tu eres tu
y yo soy yo?
Nada es tan sencillo
y al mismo tiempo, tan complicado.
¿Hasta qué punto estoy
vivo o muerto?
O las dos cosas a la vez
que también pudiera ser.
¿Respirando, palpitando
un corazón que bombea
sangre que sé desangrará
sobre las aceras del olvido?
¿Hasta qué punto escribo
estos versos?
O tal vez me han sido dictados
por una voz lejana
que se acerca
para soplarme al oído un mensaje tan original
como reiterativo;
que colándose se cuela
por las rendijas del pensamiento
que sopla el viento desafinado
de la vida tan efímera.
Dani T. D. 3/4/2023
suena la alarma,
lo sueños se desangran,
las esperanzas pierden a las cartas.
La rutina ahoga la vida,
los esclavos pueblan las oficinas y almacenes,
los teléfonos descuelgan mensajes,
los suspiros suspiran,
los suicidas persisten en la cuerda floja.
Empieza la semana
como un dragón de cinco cabezas
y dos colas
mientras el sol es un fuego de papel pinocho.
El calendario es una lista de mentiras,
los náufragos naufragan en las aceras
de las decepciones más reciclada,
mientras avanzan las horas de agua
entre los dedos de la ciudad de plata
donde cada cual se confunde con cada quien
y el Diablo abre una librería
con temáticas espirituales.
Dani T. D. 3/4/2023
Esta vez la historia trata de un joven que ha crecido con la ausencia de su padre que muere en un accidente de moto, cuando el hijo cumple los dieciocho. El joven hereda un piso lleno de libros.
A través de un libro con los cuentos reunidos de los hermanos Grimm encontrado en la mesita de noche de la habitación donde dormía el padre, el joven descubrirá la literatura y de paso llegará a conocer a su padre.
El universo Millás es muy particular e interesante. A través de sus libros y artículos uno se cuestiona la realidad más inmediata, entre otras cosa.
Porqué ¿qué diablos es la realidad?
¿Es pura confusión? ¿La sala de espera del psiquiatra? ¿Tal vez otro logaritmo de mierda? ¿Un delirio consensuando como asegura el propio autor de Solo Humo? ¿La vida va en serio?, vaya uno a saber.
La imaginación es importante en la vida de uno. Se podría incluso decir que todos, en cierta manera, somos seres imaginarios, y de paso imaginados por nosotros mismos y/o por los demás.
Sin ir más lejos, la identidad de uno no es más que una construcción mental (¿pura esquizofrenia?). De entrada, estamos en un mundo material. Y de paso, cada vez damos más importancia a las cosas materiales. Pero tendemos a olvidar de que somos seres transitorios, efímeros, meros accidentes. Y como de decía el autor de Hamlet, estamos hechos de los tejidos de los sueños.
Leer siempre un libro de este genio de la literatura ya da sentido a este sinsentido que es esta maravillosa, aunque desconcertante existencia.
Dani T. D. 2/4/2023
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s'arrosseguen pels carrers
de la foscor
a ple dia,
sota l'imperi d'una
despentinada lluna.
Els vampirs del poder més corrupte
xuclen la sang
dels innocents esclaus
que van cercant la llum
mentre caminen sense clara direcció.
Però cal ser valent,
i somniar amb els ulls ben desert.
La vida és un viatge,
un salt a buit,
una dansa que palpita el cor,
una excusa per riure fins al final.
El final,
que potser és un altre
principi.
Dani T. D. 2/4/2023
No tinc res o gairebé res per això sóc ric, molt ric. Només tinc aquesta brisa suau que ara em perfuma el teu dolç record entre el desig i ...
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